domingo, 27 de abril de 2008

DUROS DE PELAR

Bonito epiteto para calificar a los esforzados compañeros que, este fin de semana, han disputado duras pruebas del calendario triatlético de la península ibérica, y a los que, obviamente, es merecido rendir homenaje escrito (ya habrá tiempo de ahondar en otros homenajes de reflejos azulados).

Pensándolo bien, el título también podría describir, por comparación, a esos melocotones de Cieza (localidad donde tenemos el "cuartel general" los bravos chicos-carrillo) que, estando aún verdes, es normal que se muestren reacios a vender, sin más, el aterciopelado pellejo del que están revestidos y ofrezcan enconada resistencia a lo de hincarles el diente como si tal cosa. Pero claro, comparar a los incomparables Stani y Ramón con frutas que cuelgan de un árbol, no creo que resultara demasiado sugerente.

Por eso mismo he de aclarar que, aún a riesgo de que empecéis a hartaros de tantas referencias cinematográficas en mis entradas (el séptimo arte es un campo inagotable de títulos y tópicos con los que encandilar al ávido lector de globerías y gestas diversas), he tomado prestado el título de una película (film la llaman los más esnobes) que protagonizó el bueno de Clint Eastwood, en la década de los setenta, estupendo decenio éste, con el que comparto año de nacimiento.

Ilustrándome un poco sobre el tema (no vayáis a pensar que soy unos de esos ratoncitos de sala de proyecciones que se conocen al dedillo la vida y milagros de la fauna jolivudiense, que bastante tengo con formar parte de esa comunidad "mulera" donde reinan por igual el compartir y el burlar la ley hasta donde el ingenio lo permite), he visto que "Duro de pelar" fue la 2ª película con mayor recaudación de todo el año 78 en Estados Unidos, tan sólo superada por "Superman", y por delante de obras como "Rocky II" y "Alien".

El argumento casi mejor no lo cuento, porque el prota es un camionero de aspecto bonachón a quien le entusiasman la cerveza fría, la música country y hacerse respetar por medio de sus puños, y que se hace acompañar por un orangután que ganó en una apuesta... Lo de la cerveza y, si me apuras, un poco lo de los puños, podría cuadrar en el perfil a alguno de mis homenajeados compañeros, que son capaces -no lo dudéis ni por un instante- de dar un golpe de efecto, o literal encima mismo de la mesa, para apuntarse a la más alocada aventura de nuestros tres deportes preferidos hechos macedonia.

Ramón ha sido este año el "ibérico", al apostar por el medio ironman de Lisboa y decidir ir a darse un baño Atlántico. Stani va a hacer doblete hispano, catando las aguas del Mediterráneo (hoy mismo en Elche) y el Cantábrico (que se preparen en Zarautz para asistir al espectáculo). En suma, no va a haber litoral en donde no tengan noticia del "wertano's power", ¿o debería decir de los "clines" murcianos? ¡mucho ojo con hacer el chistecito, que el papel de usar y tirar va con equis -la del empate en la quiniela o la que identifica a cualquier antro de perversión- y esta denominación que acabo de patentar tiene el claro referente de un duro entre los duros.

Así pues, ¡enhorabuena "Clin" Uría! ¡enhorabuena "Clin" Doval!... ¡duros de pelar donde los haya! Podríamos tener un tercer duro, pero con esto del euro detectó una grieta en la junta de culata y ahora lo tenemos en el astillero. Paco, mira a ver si aprovechas y te revisas los bajos. Yo creo que con una capica de minio, para que no se te oxide el hierro que te trajiste de Alemania, ¡todo resuelto!

Permitidme antes de terminar una pequeña reseña personal. Y es que, después de darle muchas vueltas, y desoir al lado más perro de mi superego (ese que me sujeta de los cataplines cuando quiero salir a entrenar -porque yo quiero pero ese cabroncete me tiene como abducido en el sillón), me he decidido por hacerme un integral... ¡no amigos, no me refiero a un depilado fotovoltaico, sino a un entrenamiento semanal de esos que nunca de los jamases se me habría ocurrido hacer en perfecto uso de mis facultades mentales!... Esta semana he corrido, he nadado y he pedaleado.

Es cierto que no creo haber abusado, aunque los alambres que tengo por brazos vienen a contradecirme y aseguran que con la cosa natatoria me he pasado siete pueblos (yo creo que la culpa es de ellos por tener tan poco chicha muscular, pero también puede deberse a que llevaba desde el pasado verano sin chapotear, y es normal que se note... ¡que levante el dedo del ratón el que esté de acuerdo!).

No sé, no sé. Tal vez la semana próxima me resigne y opte por este otro entrenamiento, mucho más popular, y que también incluye un componente acuático. ¿Sugerente, verdad?


Pues nada más... (suena por igual a principio de despedida y a sugerencia de entrenamiento triatlético, ¿verdad?)... ¡Ah, sí! Que hablando de duros de pelar, los cabritos de los rusos -dicho sea con el más perestroiko de los respetos- nos han dejado compuestos y sin Champions de futbol sala.

Es lo malo que tienen los deportes así en plan eliminatoria: yo gano, disfruto, canto alirones y me baño por dentro y por fuera, y tú pierdes, te toca la cara de gilipollas, se siente. En esto de aventurarse a cumplir retos personales basta con cruzar la meta y que te siga latiendo el corazón para ganar. Es como esos pactos de los funcionarios de justicia en huelga con el Ministro de la cosa, en que nadie pierde. Ya siento terminar tirando una pedrada de esas, como el que intenta descalabrar a un gato, pero es para que no se diga que me estoy acomodando en el sillón de la prosa insulsa. ¡Yo también puede llegar a ser duro de pelar!

Para que ustedes vosotros juzguéis si voy o no en el camino adecuado para llegar a ser otro "clin" aquí os dejo resumen de mi entrenamiento semanal (y así de paso nutro mi ego, pues me voy a sentir como uno más de vosotros, que invertís más tiempo en esto de entrenar que el famoso Rocco en condones):
A PIE ===> unos 11-12 kms. en algo menos de 1 hora.
EN BICI ==> además de los paseillos frikis que me doy hasta la oficina, 1h40 de vueltas "condomineras" (yo le calculo unos 40-45 kms. incluyendo tres subidas a todo lo que da la máquina hacia el cruce de Altorreal)
EN EL AGUA ===> media hora de chapoteo en la piscina del campus (un poco más y me asfixio con el cloro)

domingo, 20 de abril de 2008

LO QUE EL VIENTO NO SE LLEVÓ .... EN EL DUATLÓN DE CIEZA





Las referencias cinematográficas, es lo que tienen, que dan más juego que el pijeras de Guti o el crupier del casino de Marbella en temporada alta.

También hay otras referencias, las mitológicas, que le dan empaque a un discurso, aunque esté tan vacío como la mollera de un aspirante a ministro. Porque hablar de Perséfone, Hades, Jano, Vesta, Saturno, Ceres, Marte, Artemisa, Minerva o la mismísima Diana cazadora, siempre será más recio y contundente que dedicarse a enumerar los ligues conocidos de la Obregón, los modistos que pujan por vestir a la Esteban en su reboda o si se le bufan los pelos a la Duquesa de Alba.

En fin, que yo lo que quería decir, sin tanto disfraz y adorno, es que el cabroncete de Eolo, al que Zeus dió el poder de controlar los vientos, parece que ayer sábado se fue de marcha (no sé si Garban lo vería en el concierto de El Canto del Loco) y debió dejarse alguna puerta abierta o enchufado el ventilador. ¡Hombre, un poco de respeto!... que ya es bastante jodienda tener que ir a correr por las desiertas calles de un polígono industrial, como para después tener que enfrentarse a estos desaires meteorológicos. A veces parecemos apestados en lugar de deportistas (¡y luego tienen la desfachatez desde los poderes públicos de decir que hay que promover el deporte de base!... ¡me cago yo en la hipotenusa y en los triángulos equiláteros!), pero como he decidido alejarme de mi rama más crítica para tratar temas con mayor dulzura y positivismo, ¡alegrémonos! ¡que hemos resistido todos contra viento -nunca mejor dicho- y mareos!

Lo de los mareos lo saco a colación porque, con los esfuerzos que había que hacer para mantenerse encima de la bicicleta y no desplazarse, cual cangrejo, de forma lateral, lo más normal es que te diera un yuyu lipotímico. Pero lo importante es que no hubo ningún percance, y todos, a pesar del sufrimiento, fuimos felices a nuestra manera (algunos más, como los afortunados a los que les correspondió por sorteo un neopreno y un cuadro Cerveló).

Lo del sufrimiento es cierto. Todos los que competimos sufrimos; cada uno en su nivel, pero nadie se libra. A nosotros, los trideportistas, no nos son de aplicación las famosas palabras de Scarlett O'hara, en aquel mítico momentazo del cine mundial: "a Dios pongo por testigo que jamás volveré a pasar hambre". Y es que, ¡mira que me he dicho yo veces que quién me manda a mí pasar esos sufrimientos si no me dan de comer!... como supongo que os habrá pasado a todos los que competís por aquello del gusanillo. Pero luego, una y otra vez, se vuelve a caer en lo mismo, en un bucle que parece un constante "deja vu".

A modo de resumen de la prueba he de decir que hubiera resultado más vistosa en un entorno menos desangelado, y con un mayor número de participantes (fuimos poco más de 80 los valientes). Algo tendría qu ver el hecho de que fuera sin drafting, pero ya se sabe que esto es para gente dura. Al que no le guste el padecimiento, que se dedique al punto de cruz -muy respetable, por cierto-.

Se decidieron los campeones regionales de Duatlón en todas las categorías (desde Alevines a super-veteranos):
ABSOLUTO MASCULINO = Raúl Guevara
ABSOLUTA FEMENINA = Maria Raquel Miras Costa

Mención especial (cosas del marquetin, je,je) para nuestro capi, Jesús Carrillo, que es como el hombre orquesta, que lo mismo estaba organizando la prueba (fue uno de los principales patrocinadores), que atendiendo a clientes en el stand que instaló, que recogiendo el premio como Campeón en Veteranos I, que corriendo... ¡lo dicho! Un espectáculo. Y por equipos, Ciclos Carrillo cuartos. Todo un lujo.

Por si alguien está intrigado por saber como acabó el "duelo-revancha" entre Garban, el "altavoz andante" y un servidor, devorador de "garbancitos", como dictaba la lógica, me adelantó en la clasificación, pero con un margen un tanto escaso, dada la diferencia de potencial existente. ¡Vamos! Que aguanté el tipito lo mejor que pude y no salí descontento (obsérvese en la foto de mi llegada a meta, tanto el efecto del viento en las vallas yacentes, como mi homenaje al amigo Eolo Jr -Stani-, pues me marqué un "brinquidans"). Eso sí, a cervezas después de la carrera hubo empate técnico.



Garban, ¡ajústate el mono todo lo que puedas porque empieza la diversión acuática!, ja,ja. Ya veremos si en Los Alcázares te utilizo de hombre boya para que me vayas señalizando o decido apurar al máximo para ganarte al sprint saliendo del agua. Por cierto, lo de los saludicos con uno de los jueces entrando en meta, ¿puede considerarse trato de favor, a pesar de que se trate de tu retoño? Ilustrado queda.

domingo, 13 de abril de 2008

Memorias de un bloguero globero

Menos mal que este rinconcico mío, en donde ven la luz mis variopintas ocurrencias, no es un programa de la tele. De ser así lo tendría cerrado a cal y canto desde casi el mismo inicio, porque allí donde se rigen por la aplastante ley de las audiencias, programa que no consigue el "share" adecuado, es condenado ipso facto al ostracismo o a la desaparición inmisericorde.

No obstante, y supongo que por respeto a ese par de incondicinales que tengo por lectores, que se esfuerzan por seguirme y se devanan la sesera en busca de una explicación medianamente lógica a mis idas, venidas y paridas varias, he decidido ir desgranando, semana a semana, aquello que me parecía de interés medianamente general pero que, como queda patente a todas luces, ha interesado menos que un congreso de buenos modales a la mesa en una tribu antropófaga.

Ante tan desolador panorama, y animado por la certeza de que hay campos inexplorados por mi emborronadora estilográfica que me han de deparar satisfaciones aún desconocidas, me decido, pues, a hacer una incursión, a modo de prueba, en el apasionante mundo del triatlón, contemplado, eso sí, desde mi particular perspectiva de globero cualificado. Reconozco que he estado tentado por el mismísimo diablo a reconvertir mi picoesquina, en un auténtico esquinazo donde colgar fotografías de gentes ligeras o desprovistas de ropa, pero ante la abundancia de este género de literatura visual en la red, he terminado decantándome por narraros lo que lleva a un espíritu de letras como el mío a pasarse a la ciencia triatlética.

Y para no andarme con más zarandajas y revoltijos de letras, a los que soy tan asiduo, iré directo al grano: ¡ya lo he hecho, amigos! ¡me he apuntado al Olímpico de Los Alcázares del próximo 11 de mayo!

Os preguntaréis en lo que estaba pensando un tipo que, lejos de buscar pretexto para entrenar todos los días, con una regularidad medianamente decente, busca excusas para dedicarse a cualquier cosa que no lleve implícita el derroche sudoríparo y el desgaste baldío del hálito. No en vano, y a falta de parche en el ojo o barba de color rojiza que me identificara como despiadado pirata, tengo por sobrenombre: "el que no entrena", merecido calificativo dado mi apego al desbastado sofá en el que suelo encontrar cobijo.

Volviendo a la desconcertante decisión "olímpica" que he tomado (¡tampoco voy a ir a la Luna, ni a la famosa Maratón sahariana de las arenas o a intentar acabar un ironman en menos de 10 horas!, así que digo que yo que no será para tanto), supongo que será una especie de guiño a las oprimidas gentes del Tibet -que andan preocupadas ahora por intentar apagar la antorcha a modo de protesta-, por aquello de marcarme un olímpico en año olímpico. Y reconozco que me asaltan, cual bandidos, una serie de inquietantes dudas (en concreto cuatro, como los ritmillos del chiqui-chiqui):

UNA. Falta un mes justo y el agua aún no la he catado. ¿Conseguiré salir del agua con el mismo diámetro estomacal o se me bufará la panza de todo el líquido que puedo tragarme en un kilómetro y medio acuático?

DOS. En la primera transición (y no me refiero a la época de los Suarez, Calvo Sotelo y demás), ¿podré llegar, sin ayuda del bastoncillo y el perro lazarillo, hasta la ubicación exacta de mi bicicleta -que no es mía, por cierto- en los boxes? Es quitarme las gafas y el mundo se me emborrona...

TRES. Una vez a lomos de Jorgita (la bici que tengo en usufructo hasta que su dueño la reclame), ¿pillaré "cacho" o tendré que marcarme una contrarreloj por las ventosas tierras del campo de Cartagena aledañas al delicioso Mar Menor?

CUATRO. En el tercer sector, una vez descabalgue y me calce mis zapas voladoras, ¿terminaré como el "Robocop" o más bien como su primo herniado, Chiquuito de la Calzada, ,moviendo los brazos al son del "no puedo, no puedo"?

Agradeceré eternamente si alguien me aclara los extremos comentados, así como cualquier muestra de aliento, ora por la decisión inamovible de hacerme olímpico sin ir a Pekín, ora por la decisión momentánea de castigaros los ojos y las mentes narrandoos mis aventuras de globero.

Si estáis interesados podemos empezar por un pequeño resumen de lo que va de temporada. Lo de pequeño va con todas las de la ley, sin trampa alguna, porque poco tengo que contar hasta la fecha, dada mi escasa actividad: un póker de duatlones sprint del circuito murciano, coqueteando en todos ellos, como resulta preceptivo, con las últimas posiciones (y logrando, merecidamente, un par de podios invertidos), eso es todo.

La última historia, la de hoy mismo en Orihuela, podría formar parte de una nueva historia, ¿tal vez la del nacimiento de una nueva "estrella"?... ¿o la de un estrellado más? ¡No sé, no sé, que yo como no tengo abuela me crezco en el momento en que dejo por detrás un par de docenas de participantes y consigo que no me corten en la bici en los puñeteros giros de ciento ochenta! Creo que me contendré y no os martizaré (de momento) con mi aburrido punto de vista desde la retaguardia. Si acaso cuando tengamos clasificación oficial y confirmación del tiempo, pero os adelanto que he dejado gente por detrás como para crear escoceduras, ¿verdad Garban, ja,ja?

sábado, 5 de abril de 2008

Prostitución matemática

El otro día, leyendo uno de estos diarios gratuitos, me fijé en una de esos titulares estridentes con las que suelen rellenar sus hojas, rebosantes de mini noticias estúpidas y publicidad a granel. Venía a decir que, en España, nuestra casta nación, trescientas mil mujeres se dedicaban a la prostitución.

Mi primera reacción, como suelo hacer ante cualquier noticia que lleve implícita alguna cifra, fue poner en cuarentena el dato. Porque ya se sabe que las matemáticas no son el fuerte de nuestro sistema de enseñanza. Bueno, creo que tampoco lo son la ortografía, ni la geografía, ni el latín, la literatura, la física o el conocimiento del medio o el cuarto y mitad. Pero las matemáticas, por encima de todo, son una materia repudiada y tachada casi de enseñanza demoníaca, de ahí el culto que profesamos a la calculadora o a las hojas de cálculo excel, a las que adoramos cual becerro de oro por habernos librado del pesado ejercicio del cálculo mental, y por haber recluido en la cárcel del olvido a la, en tiempos, infalibre "cuenta la vieja".

La primera cuestión, pues, era si considerar válido el dato de que trescientos millares de señoras y/o señoritas, profesaban por vicio o pura economía (que ese extremo no era desvelado por la escueta nota informativa) el oficio más antiguo de la humanidad. Porque los datos, como las encuestas, se pueden manipular con una facilidad pasmosa, y sin necesidad de titulación alguna. Para manipular alimentos hace falta estar reconocido, pero para meter la pata sumando, restando o añadiendo ceros, no hace falta ser ministro (aunque estos no creo que sean un buen ejemplo, ahora que lo pienso).

En fin, que ni el mayordomo del Ten, o el mismísimo don limpio serían capaces, en la actualidad, de garantizar que las matemáticas pasan la prueba del algodón, con tanto tuercebotas de la noticia y del dato fácil como hay, que se toman a la ligera los números que les proporcionan sin molestarse en aplicar ninguna verificación racional.

La segunda cuestión pasaba por combinar un par de operaciones matemáticas, aunque adelanto que no se necesitaría tener un postgrado en ciencias exactas: suponiendo válido el número de mujeres de vida licenciosa indicado, y considerando, igualmente, otro dato estadístico que estima el número de hijos por mujer en nuestro país, en torno a los uno coma dos (1'2) -valiente gilipollez, por cierto, esta de suponer que cada mujer tiene un hijo coma dos, que no es lo mismo que tener uno que coma por dos, aunque sin duda contribuiría a justificar el índice de obesidad en el reino-.

Como el que homenajea a Pitágoras, Euclides y Arquímedes. pero sobre todo al cerebrito que diseñó los circuitos integrados de la máquina automática de calcular, multiplicamos ambas cantidades (300000 y 1'2) y se obra el milagro: en España hay 360.000 hijos de puta.

¡Ya ves! Lo fácil que es calcular algo tan complicado en apariencia (según dijo Rousseau, un gabacho ilustrado que ya cría malvas centenarias: el hombre es bueno por naturaleza), y yo que no había caído en que la cosa dependía de un simple cálculo.

Si queremos rizar el rizo del dato curioso y pormenorizado, dividamos esa cifra entre el número de kilómetros cuadrados de tierra patria, y obtendremos la densidad de hijos de puta. Lo mismo nos sorprende, al compararlo con las cifras de otros países, que no se cumple aquello que dijo el poeta de que "tó'l mundo es güeno", al menos presuntamente -añadiría la máxima judicial-.