elpicoesquina

PERO MIRA COMO BEBEN

2011-12-28T00:37:00.000-08:00

Para que se note que estamos en Navidad os voy a resumir las últimas semanas en la vida de este triatleta de espíritu:

Pero como mira como beben,
los triat-letas globeros,
pero mira como beben,
hasta el agua de los floreros

Beben y beben,
y vuelven a beber,
y los entrenamientos
que siguen sin hacer

Pues eso, que llevo otras 2 semanitas lo mismito que los pescadores gaditanos por el cierre de los caladeros marroquís. Pero no penséis que no he sudado, ¿o es que no os habéis pegado nunca una sudada poniéndoos como cochinos con un pantagruélico festín alimenticio a base de gorduras animales y etanoles varios?

No obstante, como hecho más relevante, y que ha exigido poner toda la carne en el asador de mi osadía, me he vuelto a inscribir para Elche, a pesar de ser este el año en que menos palos le estoy dando al agua (que ya es decir).... y también ¡tachán-tachán!... ¡¡ME HE INSCRITO PARA LA SANSILVESTRE!! (y no es una inocentada, aunque hoy sea 28)

Una vez superada la prueba de la cena de Nochebuena y la comida de Navidad, con su sesión golfa de bombaises posterior, el último objetivo de este 2011 es correr la Sansil en menos de 1 hora... ¡y por las barbas de papá Pitufo que lo voy a conseguir!... bueno, por eso y porque sólo son 7 kilómetros, jaja.

FELIZ AÑO NUEVO. A ver si el próximo año recuperamos la prosperidad que nos hemos ido dejando por el sinuoso camino del 2011.

De Australia a la Antártida güertana pasando por Abanilla

2011-12-11T14:58:00.000-08:00

Pues si que estoy viajero -diréis leyendo estos títulos tan andarines-, pero os aseguro yo que no es para tanto.

Lo que sucede es que por continuar el relato de mi última entrada, habiéndonos quedado por tierras australianas, pues ahora con la llegada de los fríos, es como si estuviéramos en las Antártidas, y en lugar de salir con el gran Stani en la bici, hubiera quedado con el mismo Amudsen. Forrados para la ocasión si que íbamos, y es que el "spiuk" modelo Siberia que tenemos para los fríos, si se lo pone un pingüino yo creo que también pasaba calor...

No sé si seremos exagerados, que seguro que sí, porque no creo yo que un ciclista austríaco cuando salga a entrenarse en invierno se eche encima de todo el equipo la manta de cuadros, y aquí seguro que hace menos frío, pero no quiero convertirme en un comentarista de la meteorología, así que vamos al tema...

Había pensado inicialmente otro título para esta entrada: Stani, un servidor y sus agujetas, dado que la mañana del sábado, con los poco más de 5-6 grados que había a la sombra, fuimos los únicos que salimos. Al parecer al bueno de Juanico le daba miedo tener que ejercer de canguro en esta salida y no apareció, y Campillo-man (a la postre "pilla-tractores" -más adelante contaré por qué-) parece que había tenido que ir a cobrarles a los del Sabadell el euro por el que se han quedado la CAM, y también pasaba del rollo de tener que llevar a remolque a este valiente globero.

Ya sé que "amenacé" con no volver a salir con la cuadrilla, pero como Stani tenía al día siguiente su primera media de la temporada (Torre Pacheco), me prometió por los pelos de sus orejas que sólo serían sesenta kilómetros y además, suaves. Y a fé que lo cumplió: un ir Abanilla, vuelta y vuelta, y a poner las piernas en alto.

Total, que de por sí sesenta kilómetros ni siquiera tendrían que dar para tanta letra, pero sucede que con lo rara que había sido la semana anterior, con tanta fiesta y tanto puente, a mi se me fue la cabeza... ¡¡¡¡y hasta salir a correr un día casi una hora!!!... En concreto el jueves, día de la Inmaculada. Era casi una descripción de mi musculatura: inmaculada la tenía de no correr desde no sé cuánto tiempo atrás (creo que desde Puente Tocinos, allá por los comienzos de octubre -dos meses ha- no me calzaba yo las zapas), y se me ocurre tirarme 50 minutos a la chepa.

¿Consecuencias? Las previsibles: unas agujetas del siete y medio lo que es desde las orejas hacia abajo... Pero uno, como además de un inconsciente es un tío duro, dispuesto que estaba otra vez para la acción, así que ahí estaba el sábado, aprovechando que acción iba a haber poca, embutiéndose en esa piel de pingüino volador, para subirse a Abanilla y tirarse para abajo, detrás de los tractores.

Esto del tractor realmente fue lo más apasionante que sucedió... Bueno, eso y que Stani y yo tuvimos que esperar a Campilloman... ¡si, si! Literal y real como la vida misma: un globero como yo esperando a todo un super... Esto... si claro que tiene truco la cosa, pero ya sabéis que en política vale todo: sucedió que Campillo man se levantó con la tranquilidad y el sosiego que dan una noche de cena y copas (¡ay, los limonchelos que me lo traen loquito!) y haciendo uso de los medios de comunicación modernos nos llamó para ver por donde pedaleábamos. Apareció al cabo de diez minutos con su hermano, que venía como últimamente, pensando en sus bailes y en sus padeles (que ya no es el mismo con tanta mariconá, que ya ni ataca ni ná de ná), y con un montón de pegatinas que debió de quitarles a los otros transeúntes del pedal a los que fue superando despiadadamente.

Lo vimos como con otra cara. Últimamente estaba como el que no puede hacer de vientre pensando en los "Botines", pero desde que el botín (la CAM) se lo han llevado los del Sabadell -que aprovecho yo para decir que si nos llegan a decir que la iban a vender por 1 euro yo hubiera dado hasta dos, cachis tal!- como que ya hubiera podido desalojar a los incómodos rehenes intestinales... Y tal vez por eso, o porque le jode que le adelante un tractor, a la vuelta, cuando aquel Yondir nos rebasó justo antes de emprender la gustosa bajada que pasa por debajo de la autovía y te pone a las puertas de Santomera, decidió darle trabajo al doce y ponerse a mil para darle caza. Uno intentó seguirle inicialmente, pero hasta el prudente Jose, al que se le sale el merengue por la boca de tanto hablarme del bailecito de marras (que no es que se hubiera llevado una tarta en lugar de una barrita), me preguntó que a donde iba:
- a darle un recado al del tractor -le respondí yo, viendo que no podía seguir su rueda ni en la bajada-, lo mismo es para devolverle la gorra que se le ha caído al pasar tan a la carrera

Vamos, que no tiene más misterio... en mi pueblo es que somos así de simples poniendo motes: al que coge un botijo y lo rompe lo llamamos "rompebotijos", y al que fornica con él lo llamamos "fornicabotijos". Por eso Campilloman, de ídolo pasó en un tris-tras a ser un "pillatractores" cualquiera :-)

En fin, que la cosa no dio para más. Sesenta kilómetros son hasta un ratico para un globero como yo. A partir de ahí ya es entrar en zona pantanosa, pero el caso es que llegue a casa como con ganas de más. En cambio, Stani se quedó en su cueva como con ganas de poner las patas en alto, para preparar la media del día siguiente... ¡y hay que ver lo que sabe el payico! ¡Como se nota la veteranía!... pero esta vez para bueno, porque esperaba rondar la hora treinta, y miralo al final el tío qué fresoo entra en meta dentro de 1h27. Pongo una foto en homenaje y porque salvo que le dé al retoque fotosopiano no me veo yo entrando en meta en una media con ese peazo tiempo:

PD: eso si, Stan, una cosa te digo... y si no mira la cara que llevas al entrar, como que hubieras salido a por una barra de pan sin sal... ¡ay, ay, ay! Que se me está volviendo bueno del tó y ya no disfruta entrando en meta... jaja

ENTRENAMIENTO A LA AUSTRALIANA

2011-11-28T23:54:00.000-08:00

En la consustancialidad de mi espíritu aventurero -a la par que optimista y aguerrido como ya sabréis los que seguís mis peripecias triatlónica-, suelo buscar sensaciones nuevas que contar aquí, por aquello de no aburrir al personal con mis ralos entrenamientos, los cuales darían para un par de líneas todo lo más. ¿Cómo? ¿qué no os lo creéis?... Pues ahí va un simulacro de lo que sería esta entrada si tuviera que resumir el entrenamiento semanal:
- he vuelto a salir en bici
Ya está. Entrenamiento telegráfico que se dice.

Pero hoy, más que hacer un homenaje al señor Morse, quiero hablar de una nueva técnica de "entrenamiento" que inventamos el pasado sábado, casi sin quererlo. Adelanto que no es como hacer un bocadillo de mortadela, y que requiere de unos ingredientes más sofisticados, cuales son: bicicleta de carretera, acoples de triatleta para parecer bueno -porque para usarlos los riñones no los tengo aún en condiciones, dada su habitual ocupación de filtrar fluidos etílicos varios-, equipación contra el frío mañanero de la huerta murciana y unas viandas energéticas que te ayuden a regresar a casa después de ochenta kilómetros. También sería recomendable unas buenas coderas, para reforar la zona por donde los brazos acostumbran a doblarse y que, del esfuerzo, pueden quedarse tiesos como la mojama, y para pensarse lo de incorporar una mampara contra el viento, como de esas que se ponían en las vespas de antes.

Pero ante todo, para hacer un buen entrenamiento a la australiana, lo imprescindible es hacerse acompañar de un canguro, si es campeón de España de orientación en BTT y capaz de pedalear con una pierna en esas rampicas donde uno lo mete toiquio y tira de casta, de orgullo y de sus músculos "blandiblú", mejor que mejor, pues más australiano será el entreno.

Si, amigos y amigas, globeros y gentes de músculo instruido: este pasado sábado lo inventamos. Fue casi sin querer, pero fue. Casi sin querer terminé dándole la vuelta al Pantano de la Pedrera -en los confines de las tierras alicantinas-. De haber sabido la que me esperaba, y sobretodo de haberlo valorado con objetividad y lucidez, sin ganas de buscar glorias efímeras y agujetas duraderas, seguramente hubiera optado por un entrenamiento sabatino menos intenso y me hubiera quedado al amor de las sábanas. Pero la gloria, como los caracoles, hay que salir a buscarla. Así que me disfracé de ciclista (porque con un maillot y un culotte a juego y toda la indumentaria adicional, hasta que empieza la primera rampa, casi podría pasar por un ciclista de los güenos y todo) y me apunté a la "expedición".

Como Campilloman andaba por las Germanías (venga, tonto, que seguro que no es para tanto y aunque os compre el Santander no tendrás que ir a buscarte a Alemania las habichuelas), y su hermano, no sé si por las mariconadas del pádel tampoco apareció, el grupo quedó reducido a un póker de pedalistas de primera línea (Stani, Juan, Alejandro e Ignacio) y este humilde servidor, globero de fuerza mayor.

Erróneamente creí que iba a ser una mañana tranquila, pues nos evitaríamos las ganas de siempre de don Campilloman por tirar como podenco desbocado, pues resulta que tocaba mañana de seies en bici, ¡y no os creáis que eso de las series en bici es ponerse a hablar de Verano Azul!... ¡qué va! Allí el único que parecía ir de verano azul era este menda, sintiendo en las piernas lo mismo que hubiera sentido el piraña si le hubieran exigido subirse a la Dorada (a la sazón el popular barco que capitaneaba el difunto Chanquete) a pulso para ganarse un bocadillo de chorizo.

Si alguien sabe lo que es hacer la goma, que sepa que ni siquiera para eso tuve piernas. En cuanto enfilamos las de Torremendo y se pusieron a la faena por delante, hube de desistir del propósito de mantenerme a rueda, porque me era imposible. Demasiado pronto estaba haciendo uso de la reserva (antes del kilómetro treinta de una jornada que se presumía por encima de los ochenta como poco)... aquello sólo podía terminar de una forma lógica y era dándome la vuelta, con el rabico entre las piernas, pero aquí es cuando vino la casualidad, mezclada con la camaradería, que nos permitió descubrir el entrenamiento ya comentado.

Porque el entrenamiento a la australiana no implica ponerse boca abajo, sino hacerse acompañar de un canguro. Y ese canguro para mi fue el bueno de Ignacio, ¡santo y demoníaco zagal al mismo tiempo!... porque de no haber sido por él me hubiera dado la vuelta (tentaciones no me faltaron, las fuerzas como he dicho si), pero por no hacerle un feo, ya que se quedó conmigo con toda la buena fé del buen ciclista samaritano, intenté seguir su rueda (algo que sólo conseguía a duras penas, y en las cuestas abajo). Me animaba diciéndome que sólo quedaba una cuesta antes de Torremendo, que lo demás eran pequeños sube-baja, pero yo me harté de apretar los dientes en los "sube" y evitar rompérmelos en los "baja", mientras temía, más que por mi salud, por la del generoso Ignacio, pues con lo lento que lo hacía ir en las subidas creí que terminaría cayéndose de la bici. Pero aguantó sin caerse, y me aguantó a mí, lo cual es mucho más sorprendente.

El caso es que por delante debían ir haciendo las series a "pijo sacao", porque ya ni los veíamos. Creo que Stani se paró a limarse las uñas para esperarnos, y darle un relevo a Ignacio para que la criatura pudiera estirar un poco las piernas. Madre mía, qué alegría verlo salir hacia adelante, como el que le da al botón "nitro" en un juego de la PSP... Y yo preguntándome la mitad de lo del filósofo: "¿a dónde vamos? ¡yo me quiero dar la vuelta"...

Erróneamente pensé que ahora vendría lo bueno: la cuesta abajo prometida... ¡JA! ¿No habéis oído nunca que en la bici todo dar por el culo menos el viento?... Pues hete ahí lo que sucedió, y yo ni a rueda era capaz de zafarme del viento de cara (esta gente está tan escuchimizada que no corta un pijo el viento). Primero Stani, y luego nuevamente Ignacio, que volvió a esperarnos para que el hijo del viento pudiera enfrentarse a su progenitor en su última serie, intentaron hacerme más fácil el regreso a casa. Y a fé que consiguieron devolverme al punto de partida, porque de no haber sido por ellos, con el viento que empezó a curtirnos el morro, no sé yo si habría llegado antes de la hora de cenar...

Ya no me acuerdo de casi nada de lo que sentí en el duro y sobre todo lento retorno. Bueno sí, que Ignacio, todo un campeón de España de orientación estuvo a punto de desorientarse (jeje). Yo de poca ayuda podía ser en ese estado.

Como véis ahora he recuperado las fuerzas y las ganas de vivir (jeje), y también las de escribir, así que si has sufrido para llegar hasta el final de esta entrada, entenderás querido y aguerrido lector, como se sintió este pobre "gomero" el pasado sábado, de gloria y desdicha.

Supongo que en lo sucesivo tendré que abstenerme de salir a molestar a mis queridos compis, porque que me ayuden un día está muy bien como obra de beneficiencia, pero más ya debe aburrir.

PD: No tengo fotos que aportar, pero serviría la foto de una calavera, que así es como fui durante casi 50 kilómetros en este mi particular entrenamiento a la australiana.

A TOPE...

2011-11-16T07:39:00.000-08:00

A tope, sí, voy a tope. Todos los días, uno detrás de otro, ¡y eso que no entreno! Porque si tuviera además que seguir a rajatabla un plan de entrenamiento -como toda esa caterva de monstruos del pedal y de zapatilla fácil con los que salgo en bici de uvas a peras y que suman a sus encomiables virtudes atléticas y de obediencia ciega al mister la de aceptar en la cuadrilla a este desentrenado y osado aspirante-, creo que no habría remedio natural ni artificial, legal ni ilegal, para permitir siquiera que subsistiera arrastrando los pies...

El caso es que, como véis, aquí sigo. Y si he buscado un hueco, como el que lanza un libre directo y espera a que un defensa de la barrera se mueva para colar el balón por esa mínima rendija, ha sido por atender las numerosas peticiones de mis no tan muerosos lectores... bueno, en realidad han sido tres peticiones no sé si de los únicos 3 lectores asiduos que pasaban por este blog, oda a la literatura deportiva dictada desde el plácido sillón de casa.

Al hijo del viento, al señor de los manguitos (que está muy cambiado desde que es universitario -enhorabuena- por lo que pude ver el pasado sábado, tirando de perneras como el más friolero de los mortales) y a mi amigo Quián y sus afecciones tendinosas les debo, por tanto, haber retomado esto de pasar a letras mis paranoias.

He de reconocer que si me he animado más, además del empuje de los 3 susodichos, es porque quiero volver a la senda de la actividad triatlética que me ponga, ¡por cuarto año seguido!... a las puertas de los Arenales de Elche. ¿Con dos cojones!... Y ¡¡¡a tope!!!... que ese creo que va a ser mi nuevo grito de guerra.

Ya que hablo de guerra, prometo y mucha. Y a los de la grupeta de mi sábado de entreno ciclista les advierto que la próxima vez que ataque (adelanto que será cuesta abajo, pues está claro que yo soy más de bajadas) será para irme, y no para llegar antes a la siguiente rampa de 200 metros para no quedarme descolgado deshonrosamente. Bueno, lo de entreno es por darle más importancia a haber desempolvado un par de sábados -no consecutivos, claro está-, el aparejo de pedales para darme sendos tutes por encima de la setentena de kilómetros cuando desde el tri de cehegín de mi penúltima entrada allá por junio, lo más que me había acercado a un pedal fue tomándome una buena mano de quintos,que se terminó quedando en "toma de puntillo", que esta para eso he perdido el toque.

Y otro aviso hago a los espías que me vigilan por saber de mis entenos matutinos: ¡dejad de perded el tiempo, que antes daba unas vueltas al trote por la zona, pero ahora las vueltas las doy únicamente debajo de las sábanas!... Y esto os prometo que es verdad (si no es verdad que no pueda bajar de las seis horas en Elche, jeje), porque la última vez que me calcé mis "brús" fue para correr la Legua Huertana de Puente Tocinos, y eso fue recién estrenado octubre, así que no digo más.

El resumen que hago desde el tri de Cehegín en junio:
- Cross Minero del Llano del Beal (sólo 5'5 kms. aunque sin un metro llano), a finales de agosto, bastante dignos para llevar más de 2 meses sin correr nada de nada.
- Dos o tres madrugás de pellejero para hacer, a poco más que trote de borrego, sendos R40'.
- Legua Huertana de Puente Tocinos (otros 5'5 kms. en que, para mi sorpresa, logré rodar a 4'30'' ¡¡¡ande s'a visto hazaña tal!!!
- ... y las 2 salidas mentadas, en que terminé como ya sabéis los que gozásteis de mi compañía, la primera de 70 y la del pasado sábado de casi 80, que yo suponía que sería "suave", pero que lo único que tuvo suave fue el que yo me quedara como un guante, con un cuerpo de siesta quepaqué...

Pues nada, está visto que yo soy más de letras de que sudores, porque sin proponérmelo ya he escrito más que he entrenado. No, si al final voy a tener que salir, aunque sea a hacer 10' de entrenamiento en una zona de estas de los jardines reservadas a la conservación de la fauna senil que puebla nuestras urbes, con sus bancos de abdominales y sus elípticas. Ya os contaré el entreno por el que me decanto.

AYER VOLVI A LAS ANDADAS

2011-06-10T08:16:00.000-07:00

Bueno, o más bien a las "corridas", y no de toros. ¿No amenacé en mi anterior y ya muy pretérita entrada que tal vez sería motivo de regocijo y publicación a los cuatro vientos el que aquí servidor, apaleador de aguas, se calzara de nuevo los pinreles con material deportivo para salir a trotar?

Pues a los hechos me remito: ayer 9 de junio, día de nuestra Murcia que hermosa eres, cometí sacrilegio contra mi voto de castidad atlética, y estuve casi 40 minutos de reloj corriendo sin parar, y sin que me persiguieran leones. Por no perturbar el espíritu de quien esto pudiera leer no mencionaré el tiempo que hice... Baste decir que el meteorológico estaba ya calentito a las 10 a.m. que es cuando salí.

Y con eso ya está todo dicho. Amén.

ADIVINANZA POSTDATERA: ¿A que no sabéis quien, después de tanto tiempo de holganza, está pensando apuntarse al triatlón de Cehegín? ... Lo mismo es sólo un mal pensamiento y se le pasa al aventado con un par de quinticos bien fresquicos...

¡Qué a gusto se queda uno TRAS TRES TRIS!

2011-05-19T14:09:00.000-07:00

¡Soy un monstruo buscando títulos a mis entradas!... ¡en mantillas dejo al que inventó la cantinela de la picadora mulinéx! Porque lo que yo quería decir es lo a gusto que se queda uno después de tres triatlones: TRAS TRES TRIS (trás -preposición que significa "después de"-, tres -número que sigue al 2 y antecede al 4- y tris -diminutivo cariñoso de triatlón-)... ¡y si buscando títulos soy un crack, ya no te digo explicandolos! jaja

En fin, que después de Elche y Fuente Alamo, el tercer hito de mi temporada triatlética de este año era el Olímpico de los Alcazares. Y el reto, como no podía ser de otro modo, era presentarse en la línea de salida con el mínimo entrenamiento, y terminar de una manera digna, tratándose de un Olímpico nada menos: 1'5 km a nado, 40 en bici y 10 a pie. ¡Y oye!, que he sido capaz de rizar el rizo y he llegado y todo, con un entrenamiento practicamente inexistente después de Fuente Alamo: ¡sólo 1 salida de 45 minutos a pie en las últimas 2 semanas!

Mi método debe ser algo así como el método de aprender inglés ese que proponen en CCC: el inglés en mil palabras, ¡y sin esfuerzo, claro está! La única diferencia es que, aunque entrenando no gasto fuerzas, en las pruebas a las que me apunto debo ser de los más generosos, porque lo doy todo, y además con más merito, porque lo doy durante más tiempo.

Pero como ya había dicho, además de terminarlo, este año tenía una espinita clavada que sacarme en Los Alcázares, porque en la edición del año pasado (con éste ya lo he hecho 3 años) terminé con muy mal sabor de boca. De todos los triatlones que he hecho (incluyendo los 4 medios IM) con diferencia el que peor me ha salido: un desastre absoluto en las 3 pruebas y en las 2 transiciones. ¿Qué ha cambiado del año pasado a éste? Seguramente la clave fue que el año pasado se disputó más tarde, y a mí me pilló huérfano del más mínimo atisbo de forma triatlética (vamos, que llegué hecho una cochambre y un perro, harto de tomarse cervezas preveraniegas y con menos VO2 máximo y menos reprís que un caracol con muletas). Pero este año, aunque lógicamente el poco nivel que había conseguido coger lo he ido perdiendo desde Elche, en que abandoné por completo mis "míticos" entrenamientos matutino-secretos, debe ser que caía desde un poco más elevado en lo muscular, y todavía no he conseguido reemplazar la masa muscular por masa sin más, jaja... pero todo se andará, ¡anda que no hay verano!

Mas dejémonos de circunloquios y vayamos con la crónica de Los Alcázares. Empezaré con un dato: ¡veintitantos minutos menos me salieron que el año pasado! ¡a ver si conocéis a alguien que haya rebajado su tiempo del año anterior en esa minutada! En el mismo tiempo que hice en la primera edición, hace ya 3 años.

Pensando, que yo soy más de pensar que de entrenar, tengo una lista de cosas que me resultaron favorables, a saber:

1) la prueba fue el domingo por la mañana (a mí lo de correr por la tarde se me da peor que por la mañana), no hizo ni pizca de calor y me presenté en boxes con tiempo de sobra (por primera vez, que yo recuerde, estaba allí antes que mis queridos compis -los que siempre me esperan-)
2) el circuito de natación incluía una salida a tierra (lo cual me gusta sobremanera porque así se camufla un tanto mi bajo nivel natatorio),
3) en la bici me porté como un campeón, tirando junto a Roque de Santa Pola en la primera de las 3 vueltas, pillando gente y pequeños grupos que llevábamos delante, hasta que conseguimos "mano de obra". En la 2ª y 3ª vuelta me tome vacaciones de pasar por cabeza (bastante tuve con no quedarme en los dichosos giros de 180 grados y en las puñeteras subidas
4) a la carrera a pie llegué bastante exprimidio, pero con margen de maniobra para tomármelo con filosofía a pie, porque corriendo es donde noto más la falta de "toque"

Con todo ello, llegué a meta en un tiempo que ni en mis mejores sueños aspiraba a conseguir: 2h40, cuando el año pasado hice más de 3 horas.

Por aquello de que, además de romantico soy un detallista, aclararé que el agua, aún con lo de la incursión en la arena para empezar la segunda vuelta, no resultó demasiado cómoda para tratarse del Mar Menor. El viento, que estuvo presente todo el día, se iba haciendo más intenso, y eso molesta, sea en el Mar Menor, en el Oceano Atlántico o en la Lagua Estigia (ni que decir tiene que en la bici fue un coñazo importante), pero entre el neopreno, que no era obligatorio pero si recomendable por la distancia -y que a mí me produjo la sensación de calor en la 2ª vuelta-, que conseguí no ir haciendo demasiadas eses como en los triatlones anteriores y que salí del agua recuperando distancia con los que me precedían gracias al estupendo estilo de delfín, me sorprendió mucho al pisar la arena comprobar el tiempo en mi crono y mucho más al llegar a boxes y ver que quedaban todavía bastantes bicicletas. Se me había olvidado el mamporrazo que, a modo de aperitivo, me había llevado de otro de los combatientes en los primeros metros de la natación,
-¡acho! que hemos salido de los últimos, ¿donde vas con esas prisas de Tarzán?

La transición, por aquello de que me estaba supervisando mi progenitor con ojos escrutadores, o porque resulta que tenía el día bueno y estaba acumulando buenas sensaciones, puedo decir que fue hasta buena. Salí por piernas y me monté en la bici con mi particular "salto de la rana". Me sentía con ganas de lanzarme a pedalear, dispuesto a ir darlo todo y a demostrar mis dotes de rodador (por algo era de los pocos que montaban acoples en la bici, ¡como si fuera uno de los buenos, jaja!). Me sorprendió mucho alcanzar en los primeros cien metros a Roque, de Santa Pola, que en Elche me sacó una minutada considerable y tras un breve y cordial saludo nos pusimos piernas a la obra, ¡y a cazar gente!

La primera vuelta, incluyendo la lucha contra el aire saliendo dirección Balsicas y contra las primeras y finas gotas que amenazaban con convertir el triatlón en un cuadriatlón, fue un mano a mano de fuertes y convencidos relevos. Incluso la primera subida a la dichosa cuesta de la autovía la hice con porte de escalador (aunque me imaginaba que los restantes pasos se me atragantarían, en cuanto tirase del zurrón de las fuerzas -televisiva expresión ésta, ¿eh?, jaja-, como así fue). Veíamos grupos bastante numerosos que no nos llevaban mucha distancia, pero nos fijábamos en los más pequeños que iban menos organizados. El último que alcanzamos, ya enfilando el final de la primera vuelta fue el definitivo, el que se organizaría durante las últimas 2 vueltas, y el que me permitió ir chupando rueda, ante el convencimiento de que aquella gente tenía mejor pinta que un servidor.

No quería quedarme en los giros de 180, así que cuando se acercaban metía el hocico por los puestos de cabeza y giraba de los primeros. La táctica funcionó a la perfección y no pasé especiales apuros para no quedarme de rueda, aunque durante la segunda vuelta hubo un par de momentos en que creí que me quedaba. En la última vuelta alcanzamos a Mabel, que lideraba con soltura la prueba femenina (y que me había adelantado en la natación aún a pesar de que las chicas salieron detrás) lo cual venía a demostrar que nuestro ritmo era bueno. Por suerte aguanté y llegué a la última transición en el grupo (que por entonces ya era de una docena).

Sorprendentemente a correr no salí el último de los del grupo, aunque no tuve más remedio que ver como me adelantaron todos en la carrera a pie. Bastante tenía con mantener un ritmo que en los primeros 5 kilómetros cifré algo por encima de los cinco minutos, pero que luego se me fue yendo, conforme arreciaban lluvia y viento. Cuando me crucé en la primera vuelta con Stani y con Juan calculé que me llevaban un par de kilómetros a pie, lo que se traducía en unos 10 minutos. ¡Eso era fantástico! Yo sabía que la cifra aumentaría en la segunda vuelta hasta los 15-20 minutos, pero eso para mí era estupendo.

Y supongo que gracias a eso, y gracias a la lluvia (después de todo llegar a meta calaíco como un pollo había sido bueno), no terminé hundiéndome, aunque los últimos 2 kilómetros, con el paseo marítimo más desierto que un puesto de churros en el Sáhara porque la lluvia ya mojaba de verdad, se me hicieron un poco más largos de lo habitual (siempre anima ver a gente animándote).

Pero eso no fue todo, porque una vez repuesto mínimamente, y dado que la lluvia hacía imposible que mis 2 nenicas se volvieran para el pueblo sin mojarse, aún tuve que hacer un cuarto segmento, consistente en recorrer, cargando todo el material triatlético como si fuera el petate de un marinero, el par de kilómetros hasta la casa de los abuelos para ir a por el coche y regresar a por mis niñas. Llevé toda la precaución del mundo para no caerme, porque el suelo deslizaba bastante, así que decidí terminar dándome el castañazo justo a falta de 10 metros para llegar, cuando tuve la feliz ocurrencia de subirme por la acera, con sus baldosas de estas de chocolatinas, que si no lo habéis probado nunca, os invito a que intentéis mantener la vertical en una bici de ruedas listas mojándolas previamente, ¡¡¡imposible!!! ¡ni 2 metros aguanté!... menos mal que la castaña fue controlada, y ya solo guardo como recuerdo un cardenal en el hombro izquierdo, pero nada de consideración después de todo.

El siguiente evento al que me apuntaré ya no sé cuando será, como tampoco sé cuando será mi próximo entrenamiento (jaja). Lo mismo a partir de ahora en lugar de narrar mis carreras basta con que cante a los cuatro vientos que he salido a estirar las piernas un poco.

FUENTE ALAMO: El tri de los tris (2). Hay que ver como cuesta subir la Cuesta

2011-05-12T01:34:00.000-07:00

Fuente Alamo: el tri de los tris

2011-05-06T14:10:00.000-07:00

Tres tristes tigres comían trigo en un trigal... ¡menuda gilipollez! No creo que los tigres, tristes o no, coman trigo. Y tampoco harán tri. Será por eso por lo que no los había en Fuente Alamo el pasado sábado, día en que dábamos sepultura al moribundo abril.

Hay formas de acabar un mes. Estadísticamente la mayor parte de ellas es sin dinero. Otras es con el aliento desgastado después de pegarse una buena trisca esprintando por los andurriales de la Murcia profunda. Y aquí el menda, que en lo deportivo había estado rascándose la barriga desde Elche, última entrada y salida a un mismo tiempo (última entrada en el blog, y última salida atlética y triatlética), va y se presenta todo feliz en la línea de salida, inconsciente y consciente a partes iguales, y es que sin entrenar poco se puede esperar.

Pero empecemos por el principio. Sábado 30 de abril. Once de la mañana. He metido todos los bártulos triatléticos en el coche (¡mira que hay que llevar chismes y siempre se termina olvidando alguno!) y pongo rumbo a Fuente Alamo. Allí aguardan unas cuantas colas: primero las de recoger el dorsal y el chip (que son 2 distintas en el mismo local por algún desarraigo organizativo), luego la de montar la bici en el camión que las trasladará todas juntas, en plan comuna de carbono, a la playa de Rihuete, en el Puerto de Mazarrón, tradicional punto de partida de este conocidísimo y concurridísimo triatlón sprint con el que se suele dar el pistoletazo de salida a la temporada triatlética...

No sé para qué cuento estos detalles si los que me leéis lo conocéis de sobra, pero bueno, siempre hay por ahí algún lector que sufre en el anonimato los rigores de mi barroquismo desmedido.

Yo ya había hecho este triatlón hace un par de años. Y me gustó como para repetir, así que allí estaba. Esta vez iba dispuesto a disfrutar no sólo de la hora y media de prueba (en mi caso siempre un poco más porque me gusta "disfrutar" más tiempo), sino a tomarme el día un poco "libre", y convertirlo en una jornada de gozo triatlético, en compañía de más tris. Stani y un servidor -Stani en mucho mayor grado dada su mayor experiencia-, hicimos de Cicerones de Alejandro, la perla de Santomera, también conocido como el zagal de los manguitos (hubiera estado bien que en lugar de neopreno hubierfa nadado sólo con los manguitos, porque así hubiera tenido más sobre lo que escribir, pero parece que se está haciendo mayor, jaja). Luego, el criaturo, como ese cuervo al que después de criar te saca los ojos, no tendría piedad alguna de este veterano, pasándome por encima al comienzo del tercer sector. Pero no adelantemos acontecimientos y sigamos saboreando los pormenores de este triatlón, conocido, con razón, como el triatlón de los triatletas, por el fabuloso trato que se dispensa a los participantes, algo de lo que puedo dar fe, porque hasta que empiezas a nadar te sientes todo el día como si fueras un namberguán, compartiendo colas con los/as grandes, como la mismísima Radka Vodizkova, con la que coincidí al dejar la bici en el camión. Por cierto, parece mentira que la zagala pueda correr de esa manera... seguramente el secreto es que entrena en secreto la condenada... ¡ay, yayai! ¡esta juventud!

Yo que imaginaba que se me haría el día pesado, y resulta que con tanta tarea, y charlando con unos y otros, allí estaba, haciendo la pertinente cola para comer, después de haber sido marcado a rotu con el 130, número redondo para una jornada que estaba siendo redonda hasta en lo meteorológico: nublado, con alguna nube intimindando, pero sin la preocupante agua.

La comida bastante bien teniendo en cuenta el gran número de comensales. Pasta como es natural. Si acaso, y dada mi condición de no profesional, eché de menos una cervecita (jaja). Seguro que mi rendimiento posterior no se hubiera resentido en mucho... Y al menos mi doble viaje del coche hasta la última zona de transición para llevar las zapatillas de correr, la hubiera hecho más contento, que tuve que hacerla a trote cochinero con esa especie de chanclas de baño que me había llevado para ir hasta la salida.

Al ir a coger el autobus que nos ha de llevar a la playa, le pierdo la pista a Stani. Es casi una premonición de lo que ocurrirá en la salida, porque aunque nos toca salir en la misma tanda apenas le veré el pelo una vez que nos lancemos al agua (¡y no va con coña por lo del pelo!). Decido montarme en el primero de los buses, por aquello de ver lo que se siente yendo en cabeza (jaja), pero lo cierto es que llevamos unas pintas de globeros con todos los bártulos encima: que si neopreno, que si el casco, que si las zapatillas de la bici, que si los bidones... ¡sólo nos falta la sombrilla y la esterilla! A estas alturas de la carrera (aún sin empezar), somos todos como los bebés al nacer, que salen todos en bolas, recubiertos de una sustancia pegajosa y colgados de un cable al que llaman cordón umbilical, y que es como la pajilla por la que chupan del frasco durante el embarazo... Y eso me tranquiliza. Me siento miembro del clan, aunque mirándole las rodillas al zagal que se ha sentado a mi lado en el asiento, empiezo a pensar que aquí hay gente de otros planetas, porque por más que miro, yo esos músculos que el tiene no me los he visto nunca, así que lo mismo es de otra especie: del triatletum entrenantum lo menos, jaja.

¡Vaya tela! Hay que ver lo que he escrito y todavía no hemos llegado a la línea de salida... Todavía falta, como si fuera la F1, una especie de vuelta de reconocimiento del trazado ciclista, pero al revés y en autobús. Impresiona subir esas curvas sentado plácidamente (no es que sea un puerto de categoría especial, pero para ser un triatlón sprint va bien servido), así que imaginarse tener que hacerlo después dando pedales da una pereza que ni te cuento.

Total, que llegamos a la línea de salida una hora y media antes. ¿Y a qué no os imagináis lo que toca? ¡¡bingo!! otra cola para entrar en boxes a supervisar que la bici ha llegado en perfecto estado. Y sí, allí está, tal cual la dejé en el camión, pero con una notita de los jueces indicándome que el acople no lo autorizan, porque sobrepasa en un par de centímetros la línea de las manetas de los frenos... Sé que hay una norma que lo prohíbe cuando en el tri se permite el drafting, y creo que es por razones de seguridad, por si hubiera alguna caída, pero en tal caso también deberían revisar que el tamaño de las uñas de los participantes no superan ese par de centímetros, por razones de seguridad en el nado, ¡no te jode!... Pero como no es plan de ponerse reivindicativo y cafre, opto por ponerle a la jueza mayor carita como de rumana pidiendo con pena, "¡ay, señora árbitro, que no tengo llave Allen para echar para atrás el acople!", y la cosa termina bien y se queda el acople con su par de centímetros de más. Pensándolo bien, también le podría haber dicho que caerme no sé si me caeré, pero que seguro que no afectaría a muchos participantes en caso de hacerlo teniendo en cuenta que me estaré partiendo el pecho para no llegar esprintándole al coche escoba.

Ahora toca ponerse el neopreno, untarse bien de vaselina y abrir la vía urinaria para desaguar a gusto en el agua... Oye, que es mano de santo eso de meterse en agua fría porque se encoge de una manera la vejiga que empieza a salir calentito y no acaba... ¡yo no sé el rato que me pasé miccionando en el agua y en la arena mientras esperábamos entrar a cámara de llamadas! Creo que iba dejando rastro como los caracoles y todo. Pero, ¿y lo a gusto que me quedé? ¡Hasta pensé que gracias al lastre del que me había deshecho nadaría más rápido y todo, sin considerar que no es más rápido en el agua quien más mea sino quien más técnica entrena!

Salen las chicas. Sólo nos faltan quince minutos. Salgo con la élite... ¡por fin alguien se ha dado cuenta de mi valía! ¿o será porque soy de los veteranos? En cualquier caso voy a disfrutar estando tan cerca de la crem de la crem, viéndolos como son capaces de estar con las lumbares tensas y dobladas en esos momentos previos a oir la señal de salida, en un silencio casi de velatorio.

- ¡Acho! ¡que se váis a quedar encogíos! ¡si hay mar para todos!

Pero la gente de la primera fila, los del culo apretado no están para bromas. Yo creo que no oyen, ni sienten ni padecen. Yo he decidido no padecer tampoco. Ya me vendrán las cuitas en el agua cuando empiecen a darme palos, porque con doscientos en la tanda, ¡me van a dar una tanda!... Lo malo es que saliendo de los últimos y nadando poco soy consciente de que las hostias no me las van a dar precisamente los élite, ¡que le vamos a hacer! Esto es como al que atropellan por la calle y se consuela pensando que lo ha atropellado un Mercedes en lugar de un Dacia.

Dan la salida. La gente sale como si fueran a pescar gamba roja para venderla al peso... ¡que manera de caminar sobre el agua!¡aquello tiene tintes bíblicos! Los de delante por esa capacidad casi más de ánade que de humano, y los de atrás entre los que rápidamente me situo por la penitencia de tener que doblar la primera boya pegándote por no ser el último.

La sensación agradable de estar nadando bien que había tenido en los primeros doscientos metros se esfuma en cuanto recibo la primera andanada por estribor, y en cuanto giro la primera boya y enfilo la segunda asumo que debo ir peor de lo que pensaba porque a mi lado va ¿nadando? entre grandes aspavientos y palmetadas al agua otro triste participante de esos huérfanos de técnica acuática. Me pregunto si mi estilo será tan tosco como el suyo, o si yo soy un galán marino aunque exento de punta de velocidad (o de velocidad sin más)...

Por fí salgo del agua. Gracias a que quedan otro par de tandas por detrás hay todavía gente allí animando y quedan bicicletas en boxes. Confirmo que he hecho una natación de auténtico tri (de tristezón, vamos), en cuanto veo yerma de bicis la barra donde se arremolinaban todos los dorsales de mi tanda. Incluso falta la del dorsal 127, la del amigo Andrés de Fuente Alamo, con el que había quedado en hacer la bici, pero ya si eso quedaremos para una marcha cicloturista, porque luego viendo la clasificación pude comprobar que además de una buena natación hizo una bici de lujo.... Vuelvo a confirmar otro hecho, y es que en los 3 últimos años no he progresado absolutamente nada. Cero total. Lo cual sólo es positivo pensando que en los últimos 3 años no he dejado de cumplir años, y estando como estoy metido ya en harina de los 40, tampoco es malo del todo estar no perder en 3 años. Siguiendo esta "progresión", calculo que en unos veintipocos años podría ganar alguna chapa en categoría de más de 60 años, eso sí, siempre que el amigo Lukas Gubler se haya retirado para entonces, cosa que dudo mucho, jaja.

LO DEJO AQUÍ, CON LA EMOCIÓN DE SI SERÍA CAPAZ DE SUBIR LA "CUESTA" (que así llaman al puerto que hay caminito de Fuente Alamo), QUE SE ME HA HECHO DE NOCHE ESCRIBIENDO (ADELANTO, ESO SI, QUE NO SE ME HIZO DE NOCHE PARA LLEGAR A FUENTE ALAMO).

ARENALES 113: CRÓNICA DEL HOMBRE TOMATE (2ª parte)

2011-04-14T13:46:00.000-07:00

Como decía mi gran maestre triatlético en su comentario esclarecedor de la primera parte, llevo ya ni sé cuanta letra derramada y aún no ha empezado lo bueno, porque todavía sigo encima de la bici, pasando por el segundo avituallamiento, ese mismo donde en la pasada edición me paré a llamar a mi media mandarina... Este año no he incluído el móvil como equipaje de viaje, así que intento concentrarme en lo de darle al pedal intentando no hacerle excesivo caso a mi riñonada, que no deja de quejarse... No aguanto tirando de acoples más de un kilómetro, así que alterno lo de ir acoplado con ir en plan verano azul sin perder de vista el cuenta kilómetros. Me sorprendo festejando el paso de cada mil metros como si fuera la conquista del espacio.

También celebro con gusto que el pasado año a estas alturas iba al borde del colapso. Este año he sido más precavido y aún tengo virgen la reserva de fuerzas... ¡y sigo de festejos tomándome una barrita de chocolate y brindando con unos chupitos de Vitargo!

Tranqui, amigo Stani, que ya estoy viendo las dunas y no voy a narrar el paso de cada kilómetro hasta llegar a los Arenales. Empiezo a preparar el culo y los riñones para ver si aguanto del tirón la última subida, y mi vista para que no se asuste ni avergüence de la poca velocidad a la que voy subiendo. Intento no mirar, pero me puede la curiosidad, ¡otro año que me quedo sin el premio de la montaña!... ¡pero también otro año que termino la bici! Hoy estoy que lo celebro todo... ¡y eso que todavía no ha empezado el festival folklórico de las escaleras y las dunas! ¡mare de Deu!

Para quien no conozca la sensación, llegar a boxes a dejar la bici y casi no encontrar huecos es bastante deprimente, pero como que ya estoy acostumbrado, así que me calzo mis saltarinas y a rematar la faena. Me hago acompañar de mi bufanda de motivación tricolor, pero no será para el frío, porque a pie el calorcito se intensifica y hete aquí donde empieza a tomar cuerpo el título que le he dado a este par de entradas: la crónica del hombre tomate, porque me temo que después de las más de 2 horas que me quedan, voy a terminar con el mismo color que una de esas hortalizas, que curiosamente pertenecen al género de las "solanáceas". Parece coña, pero no, ¡no lo es! Solanácea, ¡que cachondo!

Lo que ya no me produce tanta risa es la primera subida de los 75 escalones. Como hay gente para todo me adelanta gente que las sube corriendo; imagino que pertenecen al subgénero de los "afortunati que me sacan 1 vuelta". Este trozo andando (¿o sería escalando?), lo tenía más que previsto. Lo que ya no está en el guión es cuando me asaltarán la segunda, la tercera, y las sucesivas necesidades de parar.

No me salto ningún avituallamiento. Tampoco la parada obligada para los vertidos renales. Me anima cruzarme con los míos. Me entretengo calculando cuánto me llevarán, pero sin duda lo que más me entretiene es el continuo sobrecalentamiento de mis cuádriceps. Tengo la sensación de que son como un motor de los antiguos, de esos que pierden agua y hay que estar refrigerando cada poco... Por eso me hago acompañar de un botellín de agua durante toda la carrera.

¿Qué más os puedo contar que no os haya contado ya? ¡Ah, si! La globería esta vez consistió en parar junto a mi coche (que había dejado en la parte alta del circuito a pie), abrirlo y sacar de dentro el móvil para llamar a casa y decirle a la parienta que fuera comiendo, que a mí todavía me quedaban 9 kilómetros y un plato de arroz, jaja. Total, un par de minutos perdidos.

Por lo demás, las sensaciones se parecen tanto a las del pasado año que ya me imagino el tiempo que me resta. Para acercarme de verdad a las seis horas (que era mi gran reto aunque no hubiera supuesto tampoco batir ningún record del mundo), tendré que entrenar más... ¡y sinceramente no sé si me da más pereza entrenar o sufrir lo que no está en los escritos para terminar una media maratón por los arenales en casi 2 horas y media!

Como novedad este año me quedé sin probar en carrera los pastelitos. Eso sí, me puse ciego a geles, porque en la segunda vuelta notaba un vacío en el estómago que ni el cerebro de un ministro! Y con esa experiencia os digo que si alguna vez tenéis hambre, no intentéis lo mismo: optar mejor por un bocadillo de chistorra, que llena más y tiene mejor sabor, o por un arrocico, como el de las paellas gigantes de la línea de meta, que esta vez si me supo a gloria, aunque tuviera que tomármela a solanas porque mis compis no habían tenido la santa paciencia de esperarme una hora, jaja. Yo pensaba que ya estaban acostumbrados a esperarme en cada salida en que los acompaño los sábados, pero parece que después de más de cinco horas de carrera las ganas de llegar a casa y ponerse debajo del chorro de agua fría (para quitarse las arenas y de paso intentar no convertirse en un churrasco andante) pudieron más que nada.

Prometo que este año intenté correr al pasar por la trampa de arena, pero no pude. Soy de la misma opinión de Stani y no veo sentido alguno a eso de llenarte las zapas de arena, pero es lo que tienen la heróica y la mítica. En cambio lo que si pude fue hacer una recta final con un vigor y unas fuerzas extraídas de algún recóndito rincón del alma (lo mismo fue para que no me adelantara físicamente el bueno de Jesús, que venía pisándome los talones, jaja, aunque estaba claro que en la clasificación final me había vuelto a dar sopas con onda, de lo cual me alegro ya que entrena más que servidor). Y casi más sorprendente aún, también pude renunciar a la merecida siesta para dedicarle el resto de la tarde a mi pequeña, que reclamaba al loco de su padre, al que había echado de menos todo el día. Eso sí, por la noche caí a plomo, y el resto de días de esta semana también.

A día de hoy sigo esperando al hombre del mazo, el mismo que durante la semana anterior a la prueba me mantuvo en vilo (sin ir más lejos el lunes previo había estado con fiebre por la tarde, y luego toda la semana con unos mocos que ni los elefantes del Sherengueti). De momento de quien no espero llamada es del seleccionador nacional, aunque si algún día hacen una selección de globeros animados, lo mismo si tengo alguna opción, jaja.

En fin, que enhorabuena a todos los que habéis conseguido vuestros retos, y a los que por fin habéis conseguido evitar el trastorno final. Yo he conseguido el mío, aunque un poco escuchimizado, pero se trataba de terminar y no morir en el intento. Me felicito por ello y me siento a gusto. El día que entrene y llegue antes que algún IM esto será como un orgasmo infinito, jaja (-ten cuidado, Juan, que esto va por tí-)

ARENALES 113: CRÓNICA DEL HOMBRE TOMATE.

2011-04-11T07:53:00.000-07:00

Hoy lunes, después de despegar los ojos, se me ocurrían muchos epítetos para calificar al incalificable Triatlón de Elche 2011. Lo que no se me ocurría es como autocalificarme a mí mismo. Decir que soy un optimista indomable sería poco mordaz, y casi repetitivo, porque concurre como circunstancia agravante que soy reincidente.

Vamos, que presentarse en la línea de salida de todo un señor medio aironmán con la frasca de entrenamientos a medio rellenar (siendo generosos) es osadía y gilipollería, casi a partes iguales. Pero bueno, uno es como es, y paga sus penitencias a la vez que sus impuestos. No es la primera vez (que ya van cuatro: 3 en Elche y 1 en Zarauz), y por la dinámica cerebral en la que me muevo, me temo que no será la última.

Pero vamos a lo que toca: Arenales 113 del año 2011.
El sábado el calor era inaguantable. Menos mal que el domingo se despertó como más sosete; diríase casi hasta con ganas de ser benévolo, con un mar tranquilorro y una temperatura agradable dentro de lo que cabe (adelanto que a eso de las dos de la tarde, servidor ya no pensaba lo mismo, pero no adelantemos acontecimientos). Llego un poco pegado a la línea de salida (baste como detalle que entré a boxes después de maese Carrillo, algo bastante sintomático teniendo en cuenta que don Jesús de Cieza es más amante de apurar para llegar a las salidas que un metrosexual en el rasurado), aunque con la disculpa de haber sido invitado por un benemérito a participar en una encuesta de consumo etílico, es decir, que había pasado por un control de alcoholemia al poco de salir de casa. Luego, con la cola del guardarropa para dejar la mochila a todo correr para no llegar tarde a la salida, y casi ni tiempo me da para probar el neopreno y echar la meadita reglamentaria, para el adecuado equilibrio térmico (tomen nota los profanos en el uso del neopreno, que esto de miccionar es casi tan obligatorio como la vaselina).

¡Pum! Al agua patos. Un par de saltos de delfín y a intentar hacer el tornillo buscando deslizarme por el mar calmo. Casi me sorprende no chocarme con nadie. Sin novedad en el giro de la primera boya... mucho me temo que debo ir más bien en cola y por eso no me tengo que pegar con nadie; pero tampoco voy a ponerme a buscar ahora al Yoni Güemuler que, seguramente, llevo en lo más hondo de mi anatomía. En realidad perder 10 minutos nadando tampoco es ninguna tragedia, así que procuro nadar traquilo.

En estas se me pone a estribor un ballenato que no debe ser amigo de las brújulas. Vamos nadando en paralelo. Y tan a gusto, oiga. Hay mar de sobra, pero somos como esos delfines que gustan de ir en grupo. La referencia del velero de la 2ª boya parece clara, así que tranquilidad y goce marino.... hasta que a pocos metros de llegar a la mencionada embarcación, uno de las canoas se acerca para corregirnos el rumbo.
- ¡Cacho pez, ya podías haberte pasado un poquico antes! -acierto a pensar, porque para afuera lo único que mascullo es una especie de defecación colectiva-.

Al menos he tenido la prudencia de no maldecir a Neptuno, no vaya a ser que le de por ponerse a levantar olas y vaya la cosa a peor. Total, sólo habré nadado unos 100 metros extra... Me consuelo pensando que así llegaré con la musculatura más caliente a la primera transición; también me anima ver que sobrepaso algún gorro verde, por lo que tan mal no lo estaré haciendo. Al fin y al cabo, son de la hornada que había salido antes, pero fijándome bien al sobrepasarlos me doy cuenta de que el consuelo es de tonto con titulación, y que ya quisiera llegar yo a esa edad y tener los santos cojones de meterme en un berengenal así.

En fin, que sin demasiada gloria ni demasiado sufrimiento, salgo del mar. Oigo mi nombre "artístico" y hasta consigo de los espectadores que hay apostados justo antes de entrar en boxes unos aplausos en plan limosna -porque, dadas las circunstancias y me poco caché me he visto obligado a pedirlos... eso sí, con mi habitual arte y salero-.

Como tengo la bici al poco de entrar en boxes casi no me ha dado tiempo a pensar si voy a hacer una transición relajada como la del pasado año, y así dar la ocasión a Stani a que me ponga como ejemplo del triatleta "tranquilo", o si voy a intentar recuperar parte del tiempo perdido. Finalmente opto por una "transilición" (esto es: transición como si estuvieras hasta las cejas de transilium). Le pregunto al juez que revisaba ansioso que no cogiera la bici antes de ponerme el casco para sacarme la tarjeta si Alonso ha entrado ya en boxes, y me dice que los élite han entrado ya todos...
- No, si yo me refiero al Alonso de Ferrari

¡Ay, las cabezas!... Empieza la bici. No hay tiempo para pensar que piñón metes: el más grande, que de salida está ese pedazo de rampa´traicionera para cogerte frío. Y desde el comienzo la misma tónica: gente y más gente pasándome como bólidos. Tampoco veo yo que vaya tan mal... debe ser que estas máquinas que se trae el personal, y que viene fullequipadas tienen una marcha más o una reductora, ¡o lo mismo son las piernas y ese desfile de músculos que me adelantan a la par que se mofan de uno!

Sea como fuere, ¿he dicho ya que durante los puñeteros 88 kilómetros no hubo ningún kilómetro en que no me adelantaran un chorro incontable de tris de todos los colores y con unas patorras que debían tener más músculos de serie que las mías? Únicamente me consolaba cuando quien me adelantaba llevaba el dorsal "rosita", porque eso significaba que hasta ese momento yo había ido por delante, cosa que, obviamente, no volvería a suceder... ¿Ilustres que me adelantaron? ¡Como no el Campillico! ¡ese peazo santomerano-santapolero! (pero que sepas JC, que el otro día subiendo para Abanilla nos llevabas casi a 40 y subiendo para Aspe no te ví yo al mismo ritmo... aunque ahora que lo pienso tampoco iba yo), otros santapoleros más autóctonos como Michel (al que le dije yo en meta que la próxima vez que me quite las pegatinas que por lo menos me haga el saludo de la vaca) o el señor "Cabra", todo un señor, ¡sí señor!, porque se molestó el tío en darme los buenos días y todo al adelantarme subiendo para Aspe. Una lástima que me pillara atragantándome con media barrita que si no hubiera aprovechado para decirle que por mucho que se esforzara no iba a coger al hijo del viento -por cierto, que su padre, soplaba en esos momentos de cara-.

Lo de comer en la bici me lo tomé en serio. Probé barritas de todos los gustos y colores sin miedo a las objeciones que pondría antes o después mi estómago. Iba a lo mío, procurando reservar alguna fuerza para la carrera a pie, que fue donde en la edición anterior llegué vacío del todo. En la subidita camino de Aspe, recordando las sensaciones del año anterior, tuve la sensación de no ir tan atrancado, pero los músculos comenzaban a dar señales inequívocas de que estaba acercándome peligrosamente a su límite. Al ruego y súplica habitual de no verme obligado a abandonar por algún percance técnico, mecánico o físico irresoluble me veía obligado a añadir que ningún músculo se revelara de forma traumática. Prometía entrenar más para futuras ocasiones, como el niño travieso promete portarse bien justo el día antes de que lleguen los Reyes Magos (y luego si te he visto no me acuerdo)... ¡Y parece que funcionó!... Eso y ponerme en plan aerodinámico en la estratosférica bajada hacia Elche, y luego algunos kilómetros más acoplado como si fuera uno de los buenos, consiguiendo mantener la referencia de alguna de las ruedas que seguían sobrepasándome de forma inmisericorde.

¿Y da tiempo a pensar todo esto mientras se dan pedales y empiezan a sufrir rozadura los genitales?
- ¡me alegro de que me hagáis esa pregunta!

La verdad es que no sabría qué decir. Creo que se piensa sin tanto verso. Que se sepa nunca la abundante sudoración fue cuna de inspiración. Lo que es seguro es que cuando empieza a doler todo se piensa... ¿qué digo "se piensa"? ¡se desea!... que acabe el martirio cuanto antes. El disfrute es, digamoslo así: "relativo".

Los jueces que en los primeros kilómetros parecían vigilarme (llevé uno detrás de mí en la moto vaarios kilómetros, ¡no sé! ¡me vería cara de tramposo!), ahora ya no se preocupaban y pasaban tirando de puño y de repris.... ¡ay, quien tuviera motor de doble inyección y no únicamente un vulgar mecanismo devorador de plátanos!

SE CAMBIA BUFANDA POR PIERNAS ETIOPES

2011-03-07T13:39:00.000-08:00

No hace falta ser un dietista deportivo de alto copete para saber que un par de yintonises la noche antes de una competición no son la mejor forma de hidratarse.

Si hubiera tenido en cuenta esta reflexión antes de atreverme con el duatlón de Fuente Álamo, lo mismo la noche del viernes me hubiera metido entre pecho y espalda un buen plato de pasta en lugar de un par de jugosos pastelicos de carne, regados con abundante y fresca cerveza, y ese par de yintonises como colofón. O tal vez me hubiera abstenido de meterme en la guarida del lobo, algo que por mucho que suene a dicho típico resúltase que fue lo que aconteció, ¡con lo demostradamente mal que se llevan mis resultados físico-deportivos con la compañía de Paco El Lobo!

Está visto que me iría bastante mejor si en lugar de hacerme acomnpañar de mi bufanda etíope tuviera un buen par de piernas etíopes, de esas que te permiten correr como si fueras un ñú perseguido por una manada de guepardos del Serengueti. Pero de momento sólo tengo la bufanda...

Y como a pie sigo entrenando como un monje cartujo en cuaresma (es decir, con abstención total), enfrentarme a los 7 kms. del primer sector, con toda esa jauría de gamos corriendo delante (¡menudo plantel el que se dio cita en Fuente Alamo!) y la bandada de gacelas que salieron 7 minutos después y me alcanzaron justo antes de llegar a boxes (¡aquello parecía una prueba del campeonato del mundo o 1 chiste de los malos: 1 checa (Vodizkova), 1 española (Ainhoa Murua, nada menos), 1 belga y 1 irlandesa! jaja), pues como que sonaba bastante atrevido. Basta echarle un vistazo a la clasificación para ver que apenas llegaron a boxes por detrás de mí una docena de participantes.

Al menos dando pedales me porté como un jabato y fui capaz de aguantar el ritmillo al que me llevaron un par de ilicitanos que se habían tomado la carrera a pie aún con más tranquilidad que yo. Eso si: me llevaron con el gancho los 30 kilómetros. Fue toda una experiencia, y no sólo porque no me quedara de rueda, sino por los continuos abanicos a los que tuve que adaptarme por el viento racheado del circuito, y por lo espectacular que fue ir superando al menos a un par de docenas de corredores que se habían ido quedando en tierra de nadie y que no lograban aguantar ni quinientos metros al fuerte ritmo que llevábamos (me salió una media de 32 km/h).

En la última transición, supongo que también me sirvió el duro entrenamiento de los ´2 últimos sábados, porque fui capaz de aguantar los 3'5 kilómetros a unos 5 min/km, con la desconocida sensación de no ir al límite.

Eso sí, lo que no me resultó desconocido fue el "frío santapolero" que me dió de camino para el coche. Y los sudores de esa noche hasta que conseguí descansar y rellenar el vacío saco de fuerzas.

Después de todo, y una vez recobradas las fuerzas, no me fue tan mal. Puesto 162 de casi 200, y casi 3 minutos menos que en mi anterior participación hace 2 temporadas (a pesar de haberlo hecho bastante peor a pie). Parece que las sufridas salidas en bici con los campillicos, los zagaliquios de Monteagudo y Alejandro, el señor de los manguitos (que es tan buen zagal que hasta le comentaba a otros corredores en meta que yo era un máquina en la bici, jaja... ¡lástima que se quedara a sólo un par de segundos de pillar cacho en su categoría! ¡ya lo siento, amigo!), están dando sus frutos. Va a ser verdad que no se mejoran las marcas llevando una bufanda sino entrenando.

PD: Tengo otros testimonios gráficos de mi pseudo-hazaña. Lo mismo si hay "quorum" de demandas me animo a subirlas.

PD2: por si alguien quiere leer la crónica oficial de la prueba, la buena, la periodística, adjunto un enlace interesante, tanto más cuanto os resultaría familiar saber quien la ha escrito.
http://www.laopiniondemurcia.es/deportes/2011/03/07/jesus-gomar-ainhoa-murua-coronan-prueba-alto-nivel/307323.html

CONTAR LOS 40

2011-02-16T14:35:00.000-08:00

Es esta expresión casi gemela con otra más conocida, que habla de "cantar las cuarenta", no sólo cuando se juega al tute o al subastado, sino cuando metafóricamente se le echa a alguien la bronca o se le explica algo de forma clara. Pero yo he optado por el verbo numérico, no por el lírico (contar en lugar de cantar), ese que a su vez puede tomarse por 2 vertientes, ora en plan narración (como sucede al contar cuentos -los políticos son más expertos en este arte que el mismísimo Calleja-), ora en plan matemático, por aquello del conteo ordinal: uno, dos, tres, cuatro,... y así hasta los últimos puestos.

Pues si, lo habéis adivinado: de contar triatletas se trataba. Y es que de lo aburrido que debe resultar ponerse en la línea de meta y contar piernas depiladas hasta que llegan mis 2 peludos consorcios de músculos locomotores poco entrenados, no me queda más remedio que animar mis llegadas con exuberantes demostraciones de alegría triatlética, ¡vamos! que entro radiante, como si me fueran a dar un premio...

Pero si se trataba de contar, ¿a qué viene eso de los 40? ¿que yo sepa aún no he conseguido siquiera que sea el número de participantes a los que consigo dejar atrás? (y adelanto que me costará trabajo que así sea, a no ser que la proporción de aficionados muy aficionados en el número total de participantes se incremente bastante, porque con el nivelaco que demuestra la peña últimamente, ¡tonto el último!

En fin, no os voy a aburrir con mi crónica del duatlón de San Pedro (seguramente lo podréis leer en el Finisher el próximo mes). Si acaso un breve resumen: entre que empezó tarde y lo que tardé yo en llegar, no llegué de noche por los pelos. Pero al menos llegué entero y como la lengua no la tenía cansada le estuve dando un ratico nada más entrar (y si no que se lo digan al padre de Alejandrico, al que le dí tal tabarra que creo que ya habrá ido al Decathlon a comprarle un maillot de manga larga a su retoño para que no nos deje en ridículo cuando salgamos juntos y él vaya casi en calzoncillos).

Se puede decir que me lo pasé bien, y es que a falta de calidad en mis piernas procuro poner en práctica aquel grito de guerra que decía Torrebruno (¿o eran los payasos de la tele?): lo importante es participar y ¡¡¡divertirse!!

El fin de semana siguiente (este pasado) decidí no ir a Yecla porque el domingo teníamos una "juntaera" familiar, así que el sábado me vestí de duatleta de larga "en pruebas" y me animé a irme en plan comparsa de carnaval, porque con las ganas que me tenía el bueno de Juan desde lo de Santa Pola, y el habitual empuje del hijo del viento y los maquinorros campillerosra, estaba claro que iba a dar el petardazo: cincuenta en bici y una horita de transición a pie por los polvorines. El resumen, haciendo un evidente juego de palabras, estaba claro, y es que correr por los polvorines siempre me deja echo polvo.

Los 50 en bici los aguanté como pude, bastante mejor en las bajadas que en las subidas, claro está. Lo que puso al límite del colapso a mis cuádriceps fue el trote polvorinesco. Juanico estuvo a punto de sacar el coche para ir en mi busca, pero uno, que ya se ha visto antes en situaciones parecidas de holganza muscular en los más de 40 duatlones y triatlones que llevo finalizados (que a eso me refería con lo de "contar los 40") tirando de reservas consiguió llegar por su propio pie al punto de partida. Sin duda un buen entrenamiento de cara a Elche.

Otro día, si eso, ya hablaré de los otros cuarenta que adornan mi expediente.

Ahora solo falta que

Previa del Duatlón de San Pedro del Pinatar

2011-02-12T00:46:00.000-08:00

Como hacer las previas de las pruebas deportivas desde el punto de vista profesional está ya muy visto, ¿qué tal si intento una desde la óptica de un integrante del clan de la cerveza?

Por aclamación silenciosa allá voy:
"Esta tarde voy a Lo Pagán al segundo duatlón de la temporada".

Pues ya está, esa es toda la previa que puedo hacer, acorde con el plan de entrenamiento específico que he llevado a cabo esta semana desde que el pasado domingo participara en el no drafting de Los Camachos.

Luego os contaré más. Bueno lo mismo me ciño a contar los duatletas que entran en meta después y así acabo pronto.

Duatlón de los Camachos: sin drafting y a toda brida sin bridas

2011-02-07T13:11:00.000-08:00

Había ganas de empezar la temporada. ¡Vaya si había ganas! En los Camachos nos juntamos la flor y nata del triatlón murciano y de parte del mundo mundial, básicamente por la presencia de la checa Radka Vodikova, campeona europea, y de un servidor, que no cuenta para la clasificación final, pero que aporta un colorido y una vistosidad al entrar en meta cuando ya parece que no queda nadie por entrar que pa qué.

El día se presentaba estupendo. También el ambiente. Supongo que la organización lo tenía todo pensado, y con el fin de que tuviéramos tiempo para saludar a los triamiguetes antes de empezar, consiguió formar una cola a la hora derecoger el dorsal que ni la del INEM después de la temporada estival. Los bafles, eso si, un lujazo, a todo trapo, para que fuéramos entrenando los tímpanos.

El caso es que se acercaban las 10 de la mañana, hora prevista para el arranque oficial de la temporada, y de cola en cola, que ahora tocaba la de la revisión de material en la entrada a boxes. El personal calentando de un lado para otro y yo buscando bridas, ya que a alguien se le olvidó meter en la bolsa del corredor, seguramente creyendo que, por aquello de que no iba a estar permitido el drafting, no harían falta para atarse a la rueda del de delante. Así que cada cual se las compuso para poner el dorsal en la bici.

Había ansiedad. Ansiedad y casi doscientos ansiosos que, en cuanto se dio el bocinazo de salida salimos "a toda brida", dispuestos a devorar los cinco primeros kilómetros, como lobos hambrientos. Cada cual a lo que le daba la máquina: los buenos por delante y los que tenemos la herramienta menos engrasada luchando por no quedarnos atrás nada más empezar. Total, que saliendo desde atrás empiezo con ganas adelantando a los del clan "de la cerveza", y al pasa por el primer kilómetro me sorprende ver que mi crono marca cuatro minutos y muy poco. Tan poco como que no me cuadra (si, amigo Stani, yo también pensé que lo habían marcado usando un metro de noventa centímetros o así), y confío en que al pasar por el segundo kilómetro la cosa se regulariza, pero resulta que entonces son ocho y poco, es decir, que aunque no me lo crea voy a poco más de cuatro el kilómetro y tan solo llevo por detrás unos 15 ó 20 de los 200 (cabe hacer mención que a las zagalas las habían soltado unos minutos antes, pero de haber salido todos juntos tampoco hubiera ido por delante de muchas de ellas). Entonces, no sé si saqué la calculadora, o si fue la maquinaria, que iba más rápida de lo que era consciente de poder aguantar, pero bajé el pistón para no dejarme todas las fuerzas antes de llegar a la primera transición.

En la entrada a boxes el crono marcaba 22'06 (¡había ido a 4'26 de media el kilómetro que para la poca suela que gasto es una pasada!). Eso me anima a pesar de que los pulmones los llevo como lijados, pero la más que evidente falta de carbono en boxes (¡vamos, que quedaban allí menos bicicletas que en un reunión de los angeles del infierno!). Como además de la carrera a pie las transiciones tampoco las entreno, me adelanta en boxes hasta el Tato, pero como no hay drafting, me animo pensando en que voy a pillar a algunos duatletas que, de haber sido posible ir a rueda, se me habrían escapado sin remisión.

¡Y así es! A pesar de que no hay al principio demasiado terreno para acoplarse, y que incluso hay un par de subiditas, a partir del kilómetro cinco, tras la bajada, parece que por cosas de la inercia -que yo soy más de bajadas que de subida- hay un par de kilómetros en los que consigo tirar de acoples y ponerme casi a cuarenta yo solito. Entonces en cuando empieza mi particular cacería... Me anima ir superando a gente que me había adelantado en la transición y a otros que me ganan de calle a pie. En la primera vuelta sólo cayeron dos o tres, pero en la segunda es cuando me siento más entonado y adelanto más posiciones (yo calculo que serían más de una docena las piezas que hice, entre ellos una rueda lenticular y otro que iba con una especie de bici de lechero, ¡nada, que por mucho que me esfuerce no me escapo del club de la cerveza!)

Llego a boxes envalentonado y lamentando que no queden otras dos vueltas más, pues cada vez me encontraba más a gusto, y por primera vez en no sé cuanto tiempo, me suelto las zapatillas encima de la bici, sacando sólamente los pies... ¡hoy voy de campeón! Pretendo perder el menor tiempo en la segunda transición para intentar resistir el embite de los que he superado al final. Sólo lo consigo a medias, pues los 2'5 kms finales, sobre todo el primer kilómetro en subida, lo hago arrastrando los pies y con un amago de pinchazo en el gemelo. Me adelantan dos o tres, pero yo hago lo propio con otro par de ellos, así que lo comido por lo servido y llego a meta bastante entero después de todo, con un tiempo total de 1h12'43, aunque con la duda razonable de que fueran dos kilómetros y medio al final, porque eso supondría haber ido a poco más de cuatro, cuando en el mejor de los casos nunca he bajado de 12 minutos en la segunda transición de este tipo de duatlones sprint.

Problemas métricos a un lado y a pesar de que el chorreo detrás de mi es más bien escaso, la conclusión que saco es que me lo he pasado realmente bien. Había venido a eso, y como ocurriera hace un par de semanas en Santa Pola, lo he conseguido. Lo mismo se hace difícil de entender por quienes llegando varios minutos antes que yo andan comentando lo mal que han ido, pero entiendo que quien entrena más, desea obtener un rendimiento acorde. Yo, concentrando todo mi entreno en perseguir los correteos de mi pequeñaja y en alguna salida esporádica y mañanera -esta semana me has fallado Juanico, porque salí una vez y no te vi, jaja-, insisto en que he cumplido mis previsiones, y dado el nivel que se daba cita por allí creo que no podía haber hecho más.

Nuestro Jesusico, al que le propuse que me cambiara su P3 por mi Orbeica, que no le cobraba nada, hizo décimo nada más y nada menos (2º en veteranos), y con Oscar Aroca y Alfonsico Salar entre los 40 primeros, séptimos por equipos, de un total de veintidós. Esta vez no era necesaria mi participación para puntuar por equipos (juas,juas). También estuvieron por ahí Pepico Raja, que estrenaba burrica atómica, y el otro Jesusico, que retornaba a la competición, con los que eché la parrafadica de rigor, así como con Perico y el amigo Lukas Gubler, dos maquinorros de Aguilas. Perico reconoció haber ido tirando miguicas de pan por el recorrido para no perderse en las rotondas, como al parecer si le pasó a más gente (tanto de delante como de atrás). Para la próxima edición, a falta de voluntarios señalizando, pediremos que incluyan en la bolsa un par de bridas y una brújula, y así todos contentos.

Y si después de todo esto a alguno todavía le pica la curiosidad por saber quien ganó, que se lea el Finisher del mes que viene, que estoy preparando la crónica oficial, aunque os adelanto que donde se ponga la crónica de un globero que se quite la aburrida visión de alguien que siempre va en cabeza y sólo tiene por delante vacío y más vacío, ¡qué aburrido debe ser eso de ganar! ¿no?

Y si a alguien le ha decepcionado mi crónica, y acusa una carencia de heróica o de sangre, tendrá que esperar hasta Elche, que es donde espero darlo todo. Como ya he dicho terminé tan anómalamente bien que, ante la ausencia de cerveza en el refrigerio posterior a la carrera (creo que hubo una brasa de cochinerías varias pero yo tenía que volver con mis dos mujercicas), todavía tuve arrestos al llegar a casa para irme de paseo a tomarme la cañica de rigor con mi pequeñaja. Aclaro que a ella la cebada todavía no le va, pero verla comer pulpo es un espectáculo. Casi tanto como ver a un servidor con un teclado delante para escribir, ¡acho, es que yo soy como un IM de la escritura!

Matemáticas del globero

2011-02-05T14:31:00.000-08:00

Basándome en los bastos conocimientos de física cuántica que alberga la gris sustancia de mi cerebro, y la inestimable ayuda de una calculadora, os adelanto en unas pocas líneas el puesto aproximado en el que estimo mi llegada a priori, teniendo en cuenta los siguientes factores:

1) número total de inscritos
2) calidad de los mismos
3) entrenamientos que he llevado a cabo (jaja)
4) calidad de mi mismo (aquí es donde se juzga mi globería)
5) calidez del día (por seguir con lo de las calidades)
6) averías técnicas y/o/u hostiazos del quince

Y aunque seguro que me olvido de algún que otro factor corrector de suma importancia, teniendo en cuenta que JC, el gran limonchelista, me ha dicho que no debería tener problema para no llegar el último, y que a Stani y Juan los tengo un poco acobardaicos -que ya no hacen por apuntarse a un triste sprint de estos para no correr riesgos, ante la duda que tienen de si seguiré entrenando en el anonimato-, pues que yo estimo que me conformo con llegar encabezando el "pelotón de la cerveza", esto es, en el quinto-quinto.

Otra cosa no, pero chorradas con ingenio se me escurren del cerebro que no atino a controlarlas ni atándolas con esparto.

Ale, ya mañana si eso os lo cuento con pelos y señales (lo de los pelos darlo por supuesto, puesto que sigo sin depilarme; lo de las "señales", el señor de los tubulares no lo quiera, pues las últimas que me hice en la cara se me han quedado para los restos, jaja).

BIENVENIDO AL CLUB DEL NO DRAFTING

2011-02-01T12:22:00.000-08:00

Este próximo domingo, en Los Camachos nada menos (¿será porque va a tocar deshidratarse por la sobaquina?), estrenamos temporada de duatlón. Y para empezar, a juego con la ley antitabaco, otra prohibición más: no se vale el drafting. Los chuparruedas que se queden en casa disfrutando de una mañana de rodillo, que allí sólo nos juntaremos espíritus luchadores, los más esforzados, los puros y castos del triatlón...

Estoy como muy contento para no saber lo que me espera -aunque me lo imagine dado lo inexistente de mi entreno en los últimos 10 días-, y es que esta vez no sufriré porque no pueda cogerle la rueda a nadie, que en los últimos tris de la temporada pasada se me quedaba una cara de estulticio mayor cuando se me iban sin que pudiera enganchar dos pedaladas mínimamente fuertes, que no te cuento.

Y sin nervios ni nada. ¿Será que ya estoy llegando a esa edad en que ni se siente ni se padece? ¿o es que estoy en ese punto de madurez donde se rompe la sandía de puro dulce? ... Yo apostaría por lo primero. Y es que a pesar de haber conseguido la dudosa hazaña de terminar en Santa Pola antes que el bueno de Juanico, todo un señor IM, y por mucho que mi Stani me diga que he perdido la esencia, me estoy esforzando en estos últimos días en recuperarla. De paso también he recuperado un poco de pancica, que si no me va a sobrar mono de triatlón y tampoco es eso, que uno es de los rollizos, del club de la cerveza y el bombay, y no se va a cambiar así como así.

Ya os contaré cómo me va. Lo mismo hasta resulta divertido, aunque eso de hacerlo en un polígono industrial me temo que lo va a convertir en algo un poco desangelado... Mejor, así hago el ridi delante de menos peña.

Media de Santa Pola y el misterio del triatleta y los manguitos

2011-01-25T12:23:00.000-08:00

Para otra cosa no, pero para lo que es inventar títulos rocambolescos para las entradas al blog, ¡se me ocurre cada cosa!...

Bueno, la verdad es que había pensado titularlo así como "el día que derroté a un ironman", pero me parecía demasiado pretencioso, para lo humilde que viene a ser uno, con sus entrenos en secreto y demás. Así que lo he cambiado por el que habéis visto, que mezcla episodios de fines de semana distintos. Por tanto, tiraré de memoria primero y empezaré por algo que se me había quedado en el tintero el fin de semana anterior al de la masificada media de Santa Pola.

Parte 1: el misterio del triatleta y los manguitos desaparecidos

Ya sé que puede parecer el titulo de una novela de intriga, así en plan Agatha Cristie, pero es que con la "pelaera" que caía el sábado por la mañanita al arrejuntarnos con el clan de los "santomeranos" y tirar para las Abanillas de Dios, a golpe de machetazo, resulta que, cuando nosotros ibamos con nuestras mejores galas invernales, se presenta el sin par pipiolo Alejandro, el mismo que nos ha prometido dedicarnos sus primeras victorias, porque no albergo duda alguna de que las habrá, que el crío además de músico es un portento físico (Alejandro, con todo esto que te digo ya me debo haber ganado alguna cerveza, ¿no?), con un maillot y un culote de manga corta, ¡y sin guantes!...

Yo estuve por preguntarle al zagal si es que acaso los había hipotecado para pagar el nuevo jumento que se ha mercado, pero viendo nuestra cara de estupefacción no tuvo más remedio que aclararnos el mismo que algo de fresquete en la punta de los dedos si que tenía... ¡manda huevos! ¡yo con los míos más congelados que los de una merluza en un barco del capitán Pescanova y el tío sale con que tenía algo de "fresquete" en la punta de los dedos!...

Lo mismo fue por eso por lo que se puso a tirar como un poseso, y también fue por eso por lo que yo me las veía y me las deseaba para aguantar los coletazos al final del amorfo grupo... aunque soy de la opinión de que aquella amalgama de cuádriceps que habíamos formado subiendo para Abanilla no llegó a ser un grupo compacto ni doscientos metros.

Seguramente, además del de los manguitos, hubo otro misterio que algunos no habrán conseguido desentrañar todavía, y es que por qué me empeñaba en arrancarles en cada bajada si en cuanto volvía a equilibrarse la carretera me pillaban y me dejaban más cortado que un tetrabrik de leche abierto desde hace tres semanas, sobre todo teniendo en cuenta que me había apuntado a una transición de tres cuartos de hora a pie después de los sesenta kilómetros de bici... ¡No tengo respuesta! Y tampoco sé como terminé vivo, pero lo cierto es que aquí estoy contándolo.

Parte 2: media de Santa Pola 2011

Decir que ha sido la media maratón en la que más he disfrutado de todas cuantas he corrido (y ya son una docenita, sin contar las de los 3 medios IM que he terminado) tampoco tiene mucho mérito, porque algunas podría decirse que sólo las he corrido a medias. Del mismo modo, será difícil explicárselo a cualquier maquinorro de los que si van a cinco el kilómetro se retiran porque para competir con tortugas se compran un acuario...

Tampoco da para presumir mucho si se observa la clasificación, porque resulta que han llegado por delante de mí unos 4000 tíos... creo que es preferible empezar por detrás y resaltar que he llegado por delante de 3000 tíos... ¡si, así mola más! ¡y ya es la repanocha poder afirmar en mayúsculas, que HE LLEGADO ANTES QUE UN IM, y sin ponerle la zancadilla ni nada... (creo que lo de decir "sin entrenar" no cuela, porque el susodicho me ha estado espiando y sabe que salir de casa en pantalón corto y con mis pantorrilleras, al menos lo hice una vez la semana antes de la carrera, por lo que, siendo yo quien soy, puede decirse que estaba sobreentrenado, jaja). Pero no ahondaré en este tema de haber conseguido llegar antes, más que nada porque en la siguiente carrera me dirá que me vaya a patita para ir calentando en lugar de llevarme en coche, o más bien porque siendo honesto está claro que ha sido un accidente que dificilmente se repetirá en cuanto vuelva a su nivel habitual, que para eso es un IM.

Pero a lo que iba, que esta vez, además de correrla de principio a final, lo he hecho con una regularidad que hasta a mí me sorprende. Me había fijado como objetivo acercarme a 1h45, y creo que lo he conseguido con creces (1h46'34), sobre todo teniendo en cuenta que salimos muy retrasados y que fuimos combinando la disciplina atlélica con la nueva modalidad olímpica: el eslalon santapolero, consistente en ir metiendo codos por doquier y sorteando corredores durante 21 kilómetros, ¡que se dice pronto!, pero que seguro que un par de cientos de metros demás si que te obliga a hacer. La parte buena es la psicológica, porque no dejas de adelantar gente durante toda la carrera. Seguro que eso y olvidarme del ritmo de los demás (práctica que tan mal me sentó en carreras anteriores), han sido las claves de mi modesto éxito. Bueno, y también que no se pasara por allí el Lobo, que tengo comprobado que es estar él delante y a mí me sucede una desgracia, jaja.

Ya me están intentando tentarme con Orihuela, pero yo he empezado a pensar en la temporada de duatlón. El año pasado me la perdí entera por esa razoncica que en su momento fue la causa de que dejara de entrenar y toda competición, y que ahora me tiene loco, y que me hace ir detrás de ella todo el rato; seguro que esto cuenta como entrenamiento. Al menos a mí me cansa igual.

Antes de terminar una advertencia y es que no descarto seguir derrotando a aironmanes que se descuiden un poco y se duerman en los laureles, así que ojo avizor.

11111

2011-01-11T05:35:00.000-08:00

Si estás leyendo esto es que no te ha tocado la lotería. Iba a empezar con el topicazo ese de "año nuevo, vida nueva", y aunque le he hecho unos apañicos visuales al blog, esto no deja de ser como que Falete se haga la liposucción en un moflete del culo, porque las células adiposas por mucho que las desinfles vuelven a su ser si en lo del manduque va uno con superávit. Vamos, que si, estamos de estreno de nuevo año, pero en lo que a mí respecta poco ha cambiado.

Mi vida, felizmente, cambió hace unos meses. Y desde entonces el sueño que se hizo realidad sigue pareciendo un sueño (toco madera o melamina o lo que se pueda tocar para que no cambie), así que he dejado a los Reyes Majos tranquilitos este año, que yo, que siempre he sido de buen conformar, me siento el más afortunado del mundo con nuestro regalico moreno.

En lo triatlético, todo sigue igual también. Por mucho que se rumoree que entreno con nocturnidad y matutinidad, aquí no hay sueño cumplido ni pollas en vinagre ni nadie ha de temer nada: parece que entreno porque me tienen vigilado (parece que ahora soy el rival a batir por ciertos aironmanes que parece que se están amanerando, jaja) y cada vez que salgo alguno de la cuadrilla se cruza conmigo. Y claro, con ese correr mío y esas pintas que debo llevar, ¡como para no fijarse!

Pero parece que tengo suerte y de momento me respetan dolores, molestias y lesiones (aunque con lo que entreno sería de muy gafe lesionarse), así que preparaos para el festival que este año voy a dar en el circuito murciano de duatlones, triatlones y todos los "ones" que haya que hacer.

Por cierto, ¿os habéis fijado que hoy es un día de números uno? ¡Y no, no es mi santo! Porque yo número 1 sólo podría aspirar a serlo dando la vuelta a las clasificaciones. Así que, si bien podría parecer que en el título se me ha ido el dedo pulsando el "1", para los que gocéis con estas mariconadas de las fechas curiosas, recordad que un día así no lo vamos a volver a ver (salvo firma expresa de pacto con el diablo, o que los científicos de la Universidad de Machachuset descubran que el limonchelo es el secreto de la eterna juventud): nada más y nada menos que 11 del 1 del año 11.

POR EL CAMINO VERDE QUE VA A LA ERMITA

2010-12-20T09:02:00.000-08:00

El pasado sábado me había abrigado como para acompañar a Amundsen a una expedición ártica, pero lo cierto es que sólo se trataba de hacer una salida ciclista.

Los otros cinco componentes de la grupeta que se formó camino de Torremendo (ruta que decidió nuestro guía espiritual, Stani) pedaleaban temerosos de que en cualquier momento pudiera ponerse a jarrear, casi tanto como que saliera de cualquier camino una panda de conductores borrachos de esos que todavía no había acabado la comida de empresas de navidad del día anterior. ¿Tal vez por eso decidieron poner un ritmo de esos que como no andes fino te quedas más cortado que siete lonchas de salami?...

Tal vez tendría que haberles tranquilizado haciéndoles saber que, en el bolsillo de mi chaqueta ciclista de invierno, me había llevado, amén de medio kilo de almendra molida y apelmazada en forma de barritas, llaves como para ejercer de sereno de media Murcia, y lo menos medio kilo de plátanos con el que se alimentarían el mono Amedio y los descendientes por línea materna de la mona chita, el amuleto definitivo para prevenir lluvias: el chubasquero.

Pero no lo hice (lo de tranquilizar a los forajidos de la bici a los que tuve, nuevamente, la osadía de acompañar, a saber: ese par de Campillos guerreros, el sin par Alejandro, más conocido como "el tío de los manguitos" o el triatleta que nunca tiene frío, Juanico y Stani, con sus dotes de "gepese" rural), y entre eso, y que Stani se había quedado con ganas de correr la BTT, tomamos las de Torremendo, parafraseando la cancioncilla popular: "por el camino verde, camino verde que va a la ermita".

Dice la canción que por el camino verde que va a la ermita, desde que tú te fuiste, lloran de pena las margaritas... Las margaritas no sé. Pero a mí me empezaron las ganas de llorar desde bien pronto. ¡Y eso que el camino no era verde sino azul!... Me estoy refiriendo a esa especie de carril bici que uno de esos gurús-ingenieros de caminos se ha marcado en paralelo a la nueva autovía que lleva a la playa desde Zeneta. Oye, que lo de "para-lelo" sirve como definición definitiva, porque hay que ser un poco gili para ir por ahí, sobre todo si la pintura azul pitufo que le han puesto al continuo y bárbaro sube-baja no es antideslizante, y no te puedes levantar para dar pedales si no quieres patinar de lo lindo.

Vamos, que entre lo duro que se me hacía subir, y el canguelo al bajar (porque encima había barro en los badenes, ya que el ingenieriete no había previsto que había ramblas que cuando caen 4 gotas sacan agua de los campos y embadurnan todo haciendo parecer aquello "el infierno del Norte" cuando estamos tan al sur), se me fueron la mayor parte de las fuerzas. Menos mal que cuando al fin cogimos una carretera en condiciones, alguien decidió que tampoco había ninguna alarma nuclear y llegamos hasta Torremendo sin demasiadas penurias.

En cambio, la vuelta, tras el almuerzo a las puertas de la gasolinera, ya sabía yo que iba a ser (como el resto de veces que he hecho esa ruta), un auténtico calvario para mi rala preparación. Menos mal que Stani me ofreció su rueda (si se la cogiera siempre que me la ofrece no tendría trastero para tener tanta rueda), y así, mal que bien, y sobre todo cuando la cosa tendía hacia abajo, pudimos dar caza a los que tenían prisa, que habían hecho una "R", un poco antes de llegar a Alquerías.

A la vuelta, aún me invitaron a dar unas vueltas por las inmediaciones del pantano de Santomera, para cubrir los ochenta kilómetros que tenían en el plan, pero Juanico (que tampoco iba para más fiestas) y este amigo del descanso, dijimos que ya habíamos tenido bastante con un pantano, y obviamos seguir sufriendo, aunque tampoco nos quitamos mucha pena, que el cuenta nos confesó al final que hicimos en torno a los 75.

La próxima que me inviten a ir por el camino azul, yo les cantaré los del camino verde, y me iré, si hace falta, por los cerros de Úbeda, que seguro que no están tan empinados, ni tienen tanto barro cuando llueve. De momento ahora, hasta nueva orden (o hasta el próximo año, ya veremos), me parece que voy a colgar los escarpines, por aquello de que los 2 próximos sábados (que es el día que vengo animándome a salir con esta peña que me dan tanta leña), son festividad del Señor. ¡Y yo no voy a ser menos -menos Señor, se entiende-!

MENOS CLEMBUTEROL Y MÁS COLESTEROL. DE COMO SUBIR A BARQUEROS Y NO PERECER EN EL INTENTO.

2010-12-05T13:51:00.000-08:00

No lo busquéis en la "wikilist". Es una propuesta casera, como el morcón de Lorca. Tal vez no se consiga una mejora espectacular en el rendimiento deportivo, pero puedo asegurar que la mejora en la satisfacción es notable. ¿No se trata de cuidarse? Unos escogen la vía saludable...
- ¡demasiado sacrificio para la poca gloria que hay para repartir! -me espeta mi subconsciente, apalancado en su nube de comodidad

... Yo me quedo con la otra vía: inyectarme en vena endorfinas saturadas de colesterol. El colesterol no tiene por qué proceder de grasas saturadas. También son las buenas vibraciones (gud vibreison -que hubieran dicho los bichboys-).

¿Qué tal si empiezo por el principio? Todas las paranoias tienen el suyo.

Ayer sábado 4 de diciembre, con un frío del que pela las orejas si no te las envuelves bien con una bufanda o una braga, me dispuse a salir a la aventura de dar pedales después de toda una semana sin haber pegado ni clavo en lo deportivo. Por delante ochenta kilómetros, aunque de incierta ruta y compañía, pues sólo sabía de antemano que iría en compañía del hijo del viento. Juan no pudo ser de la partida (¡siempre había querido meter este circunloquio tan habitual de las narraciones ciclistas!) por problemas de salud en el entorno familiar -confío en que puedan solventarse sin demasiada dilación-, pero allí estaban los Campillicos, además de Alejandro, ese triatleta de nueva generación que no conoce lo que es el frío y un par de amigos más de Santomera. Mayoría absoluta por tanto de santomeranos en el grupo de siete que formamos.

Alejandro, al que dedico con cariño esta entrada por 3 razones: porque no tiene aún blog, porque reconoció que era "el otro" que se atrevía a leer mi blog (aunque no concretó que tuviera el valor suficiente para llegar hasta el final de cada una de mis entradas) y porque confío en que cuando gane carreras se acuerde de que compartió ruta y rueda con globeros como yo, daba frío verlo vestidico con su maillot de un equipo gabacho y manguitos y perneras en lugar de un buen conjunto de invierno, que es lo a lo que invitaba el día.

Stani, en un gesto de apadrinamiento que demuestra el gran provecho que está sacando a sus denodados esfuerzos por dejar de ser un güertano que monta en bici, decidió que debíamos poner rumbo a Librilla para que Alejadnro, que tenía que hacer el test en la bici, contara con una recta para realizar el ensayo con unas mínimas garantías.

Allí todo el mundo guardaba sus cartas y afirmaba no estar demasiado bien, argumentando las más variopintas excusas, que no reproduciré pues el catálogo es amplio y de lo más surrealista, amén de fundamentalmente mentira. Casi parecía que iba a ser yo el que tendría que llevar la voz cantante, así que los puse a todos en fila de a uno... (jeje, esto es una licencia del autor en plan hipérbole que difícilmente podría darse, a no ser que pasásemos por un camino de medio metro de ancho y hubiera sido yo el primero en entrar).

Como iba diciendo, Stani se dedicó a adoctrinar a Alejandro, novato total en este tipo de mediciones. Lo único que faltó es que le pusiera el termómetro en la boca, y le diera un beso en la frente de buenas noches. ¡Stani! ¡pedazo de entrenador hay aquí para las futuras generaciones! ... ¡que bien se explica el zagal para ser de Monteagudo!

Fijaos si le quedaron claras las explicaciones a Alex, que en la recta después de Sangonera, por aquellas vías de servicio de Dios, puso la directa, llegando la prueba hasta los 42 km/h. ¡Y si no pudo conseguir más el bueno de Alex, como luego reconoció es porque la bici no corría más! ¡vaya crack el tío! ¡Menos mal que ya tiene encargaica la "Willem" -o como se ponga-, que es una burrica con diseño italiano de esas de carbono repujado! Ya veremos cuando deje su BH y se ponga a los mandos de ese torpedo si no rompe la barrera del sonido el zagaliquio.

Salvada la primera parte del test enfilamos hacia la Cola de Caballo, subida que a mi me gusta por la paz que se respira, aunque me deja baldaíco del tó, en donde debía hacer un par de repeticiones de 1 km. Como no podía ser de otra manera, Stani se paró para ilustrar a su pupilo con todo lujo de detalles. Los otros cinco nos tiramos para el monte, y como no podía ser de otra manera yo fui el primero en quedarme. La sorpresa fue que pasado el primer kilómetro me encontré descolgado a Antonio, uno de los santomeranos a los que no conocía y que había dado un petardazo del siete por haber empezado la subida a tope. Unas pocas de excusas por su parte después, me esperé con Stani a que Alejandró hiciera sus dos subidas.

El descanso me sirvió para tomar el "almuerzo" que llevaba en las alforjas, pero dado el frío reinante, también sirvió para que me enfriara y luego me costara volver a coger el ritmo hasta el cruce hacia Barqueros, que es donde se pararon a esperar los cuatro jinetes del Apocalipsis. Menos mal que Stani y Alejandro subieron a ritmo de globero hasta arriba, entre chistes malos de esos que parecían salidos de mi fábrica de chistes malos, que si no aún me están esperando arriba.

En Barqueros teóricamente terminaba la subida, pero resulta que la bajada de Barqueros hacia Alcantarilla es de las pocas bajadas en donde te encuentras unas subidas rompepiernas, con un firme en un estado bastante deplorable, lo que convierte el trazado en una trampa como le dé al personal por tirar, que es lo que pasó.

Con este escenario tenía todas las papeletas para pegar el gran reventón, pero ocurrió algo que no estaba preparado en el guión: fui el primero en tirarme para abajo. Los campillos no tardaron en pillarme y en dejarme. Hasta ahí nada extraño, pero por detrás tardaban en darme caza, y cuando lo hicieron o me fallaban las matemáticas o allí sorprendentemente faltaba uno... ¡pues si! estoy en lo cierto, me dicen que se ha quedado Antonio, ¡acojonante! Esto ha debido de ser otro cambio demoniaco de esos de personalidad y al pobre hombre le ha venido la pájara.

Yo, que sigo sin creérmelo, sólo pierdo diez escasos metros en el último repecho (ese que siempre se me ha atragantado cuando he pasado por allí), pero en la bajada se arma una zapatiesta que me corta un poco más, más que nada pensando en mis dientes. En cuanto bajan un poco el pistón consigo cazar y justo antes de entrar en Alcantarilla paramos a esperar al descolgado. Cuatro o cinco minutos después aparece y seguimos para terminar la jornada, no sin antes darnos un pequeño festival rodador hasta entrar en Murcia.

Después vendría, Stanti, tu felicitación velada y escrita, preguntando si el sorprendente golpe de pedal que parece que voy cogiendo se debe al clembuterol. Pero como ya te contesté en mi anterior entrada, creo que se debe a un atracón que me dí ayer de albóndigas del Ikea.

PD. Oye, pero no te creas que venían en una caja de esas donde vienen tan bien desmontados los muebles. Es que los suecos estos también tienen un mini super con productos suecos en la planta baja, pero tampoco te vayas a pensar que las cajeras son suecas de esas de las de Benidorm, ¡eh!

¡CÁGATE LORITO! El día que la cagué en Lorca .

2010-11-29T13:14:00.000-08:00

¡La he cagado!

Acabo de leer en uno de esos blogs imprescindibles si quieres llegar a ser algo en el mundo del triatlón que en próximas entradas tratarán sobre las variadas excusas con que suelen adornarse desde los pros hasta los más globeros para justificar sus malos resultados.

Aunque yo prefiero buscar explicaciones en lugar de excusas, tengo una duda razonable que puede parecer un galimatías ¿queda excusado el que en lugar de buscar excusa busca un excusado? ... ¿apasionante pregunta, verdad? Casi me siento tan orgulloso de haber desentrañado ese misterio como de haber mantenido en vilo a mis amigos aironmanes, a los que, por haberme pillado in fraganti un par de veces de buena mañana echando unas carreritas por los alrededores, hice creer que podía estar entrenándome en secreto.

Servidor, que tiene más dedos que sesiones de entrenamiento, había decidido ir a la media de Lorca a dar la cara, dado que mi estreno en la media de San Javier, unas semanas antes, había sido con cierta ilegalidad (amén de con una baja forma alarmante), suplantando la identidad de otro triatleta, cuyo curriculo he mancillado para los restos (confío en que el retoño de Eolo me perdone algún día por esos casi ciento diez minutos de trote continuo).

Tras un sábado feo y mojado, se abrieron los cielos ayer domingo, como si alguien hubiera reservado con antelación unas horas de buen tiempo. Hablando de excusas y visto lo visto, tampoco habría pasado nada si el señor de las tempestades hubiera decidido no tomarse el día libre, y soltar toda su ira líquida a la hora de la carrera, pero salió el sol, y aunque no me atacaron los caracoles gracias a que el circuito de la media era totalmente urbano (no como aquella primera vez en que el trazado discurría por los alrededores de la huerta de Lorca y hubiera sido arriesgado enfrentarse a hordas de seres babosos subiéndose por mis piernas dada mi reducida velocidad de crucero).

Pero la tormenta perfecta se estaba gestando. Ningún meteorólogo se lo hubiera olido, pero allí estuvo casi desde el principio. Hasta el kilómetro cinco ni el cronómetro ni el ritmo cardíaco parecíeron darse cuenta. Aquello era raro. De puro raro llego incluso a parecerme el mundo al revés: ¡el mejor IM murciano de todos los tiempos, Ramón García, animando como público, a uno de los más aventajados globeros del panorama triatlético murciano cuando lo normal hubiera sido al revés!...¡muchas gracias, Ramón!

Pero la extrañeza se tornó en molestia, y la molestia en apretura, y la apretura, ¡en fin!: en cagada; pero no en la que resulta sinónimo de torpeza (aunque también resultó torpe no haber pasado antes por el "control de firmas"). Allá por el quince no tuve más remedio que deponer. Sí, depuse las armas un par de minutos, abandoné el trazado oficial establecido, con el consiguiente riesgo de descalificación que ello implicaba, en busca de un paraje o rincón en el que poder deshacerme de parte del exceso de equipaje del que no había conseguido desprenderme de forma reglamentaria.

No sé si os habrá parecido demasiado escatológico, pero a mí me resultó liberador. En cuanto conseguí recuperar un poco el ritmo disfruté de un par de kilómetros gloriosos rebasando a buena parte de los corredores que me habían adelantado en ese par de minutos de desalojo intestinal. Pero la gasolina se me acabó antes de tiempo. Se vé que pisé más de la cuenta el acelerador. Y entre eso y que los puestos de avituallamiento líquidos los habían recogido con premura (digo yo si no sería para evitar que ese poco más de un centenar de sufridos corredores que luchábamos para llegar a meta sin tener que tirar de camilla pudiéramos causar una agudización de la sequía), llegué a la meta más tieso que la mojama.

Eso sí, en la postmeta cumplí como un campeón, no como algunos aironmanes que mucho hablar de cervezas y demás, pero que luego, en un ejercicio de profesionalidad desmedido, se excusan en no sé que estechamientos esofágicos para evitar la ingesta de alcohol o productos cárnicos de chato murciano embuchados y con un toque impecable de plancha, ¡hmmmm que buena estaba la salchicha, por favor! ¿por qué no pondrán de esto en los avituallamientos?

Pues eso, que aquí sigo. A Torre Pachecho, dentro de dos semanas, como no sea a recoger melones, no sé a qué voy a ir. Y como para melones ya tengo bastante conmigo mismo, va a ser que paso palabra, y ya veremos cuando reaparezco. A ver si por fin consigo que quien corra sea yo, y no un holograma que se diluye a partir del quinto kilómetro. ¡Va a resultar que voy a tener que entrenar un poco y todo!

Cambio de cromos

2010-10-20T14:23:00.000-07:00

¿Quién no se acuerda de aquellos maravillosos años de la infancia cuando además de sorber mocos como locos nos dedicábamos con afán desmedido a buscar los cromos que nos faltaban para completar el álbum?

Llegabas cargado al colegio con una mochila que parecía que te ibas a la guerra, ¡pero bien poco importaba!... porque en una mano llevabas el fajo de cromos o estampas repetidas con la intención de conseguir un acuerdo comercial satisfactorio y tan sencillo como el simple ejercicio miccionador: tú me das esa que yo no tengo y yo te doy esta que tú no tienes.

Eso, claro está, siempre que no tuvieras la gran fortuna de tener un cromo de los difíciles, de esos que nadie más tenía, lo cual, en consonancia con las capitalistas leyes de la oferta y la demanda te convertía en un privilegiado, y te daba el derecho de exigir no ya una, sino una cantidad astronómica de cromos diversos a cambio. ¡Seguro que así empezaron a hacer fortuna los Diezferranes de la época!

En fin, que se me va la mano con la nostalgia, y no venía yo aquí a hablar del pasado, porque lo que yo quería hacer era calibrar el presente más candente, ese que demuestra que el mundo ha cambiado poco, por mucho que nos empeñemos, y que en la política se siguen utilizando las artes "birlibirloquianas" de toda la vida, el escapismo en plan salvaje, el "nada por aquí, nada por allá". Y oye, que aunque parezca mentira, ¡sigue funcionando!

Basta con remover un poco los ministerios, un cambio de carteras, tan inexplicables todos como que a Mouriño le diera por poner a Casillas de delantero centro y a Cristiano Ronaldo a rezar padrenuestros en el banquillo. Pero oye, ¡mano de santo!

- ¡esta es la alineación buena! -se deja decir el bueno de ZP
- ¿y te das cuenta ahora, cacho carne con ojos? ¡que ya llevas unos añitos moncloando! -dan ganas de decirle a mesié le presidán de los pactos
...
- ¡y eso de poner a un sindicalista de pro, de los que ha participado en la reciente huelga por la reforma laboral como ministro de trabajo!... ¡chapó! ¡eso es hilar fino, si señor!... casi tanto como si pusieras a Hitler de chófer en un autobús con jubilados judíos

- ¿Y qué decir de lo de prohibir el tabaco en todos los bares? ¡ahora que algunos de ellos -los más tonticos- se habían gastado los dineros para separar la zona de fumadores de la de no fumadores! ¡toma premio del gordo en forma de gasto inútil para los que han molestado en cumplir la anterior ley donde no hubo huevos a hacer como en otros países europeos y prohibirlo todo de golpe y no a plazos! ¡hipotecados, que sóis unos hipotecados!

Una pandilla de mafiosos torpes es lo que sóis... ¡si, si! ¡pero no os riáis los de la oposición ni os pongáis gallitos que estáis todos cortados por el mismo sastre -que bien podría ser el mismo de Camps-!

A ver cuando la Divina Providencia nos regala un presidente en condiciones, como el que tienen en Italia, ¡ay, eso si que es un presidente!, que si le dicen que se vaya a su casa a él le entra la duda y la pone en conocimiento de todos los suyos pidiendo aclaración para que le digan a cual de sus 22 casas ha de irse... ¡ay, Berlusconi de mi vida! ¡tú si que eres grande!

PD: lo que si te tengo que agradecer, maese Zapatero, es que con tus cambios ministeriales hayas acallado un poco al gentío que no dejaba de hablar de las realezas populares, ¡vamos, de la Esteban! Aunque la verdad es que no sabría decirte bien que es lo que más me rechina los oídos: si la zafiedad de los programas rosas o los capullos de la política (rosas-capullos, que bien hilado todo ¿verdad?)

UN NUEVO VALS

2010-10-07T22:29:00.000-07:00

Con lo que me gustan a mí los juegos de palabras ocurrentes, me lo han puesto fácil estos húngaros, porque por culpa de una bals...a van a tener un nuevo vals al que van a llamar poco más o menos "el Danubio Rojo".

La cosa no es de guasa. La mancha o mareja roja que están intentando contener en Hungría no tiene nada que ver con la que formamos en sorprendente piña todos los aficionados españoles en el pasado mundial alegrándote del éxito de nuestra España futbolera -¡qué pena, por cierto, que no haya la misma entente para los temas políticos y pudiéramos tirar juntos de una vez por todas en la misma dirección en lugar de seguir siendo tan majaderos como siempre con lo de las autonomías, los toros y las guerras de colores!-.

Sorprende que con los arquitectos e ingenieros que tiene el feisbuc no sea posible levantar una especie de barricadas, ¡pijo, que llamen a Jesús Samper o a la cúpula de Urbanismo de nuestro querido,y cada vez menos "excelentísimo", Ayuntamiento de Murcia!... Ellos en menos de lo que tardan en sacar la pluma (la de escribir) y echar una firma aprobatoria de un megaproyecto ladrillero -echando de paso cemento encima a media güerta y a todo lo sospechoso que haya que ocultar-, lo mismo levantan un dique de dimensiones galácticas con su docena de buenas rotondas y resuelven el problema.

Pero no. La mancha roja por el vertido tóxico de deshechos de aluminio avanza peligrosamente hacia el Danubio. En nuestra Murcia, la mancha roja que debería avanzar sería la del rubor y la vergüenza en las caras de los imputados por todas las presuntas corruptelas que están destapando, ¡y yo que pensaba que el olor malo que había en el Nueva Condomina era de una explotación porcina cercana! ¡que me disculpen los cerdos!... ¡los de comer!... ¡los que van aprovechándose aquí y allá para amasar fortuna que se las apañen como puedan!... Aunque claro, con el poco tino de los jueces poniendo fiancillas que más parecen propinas en los bolsillos de esta pestilente peña de mafiosos, chupasangres y descoloridos caretos, tampoco creo que tengan muchos quebraderos de cabeza para apañárselas. Lo difícil es que se apañe todo el personal que está en paro para llegar a final de mes, pero esa ya es otra marea roja que está pendiente de llegar.

De momento la huelga, con tanto sindicalista chapucero y oportunista, no ha cuajado como debería. A ver si nos vamos fijando en el país vecino, que ya van por la tercera o cuarta porque les quieren subir la edad de jubilación ¡¡¡hasta los 62 años!!!... y aquí siguen apretando la tuerca. Digo yo que algún día tendrá que romperse y entonces ya veremos si hay lodo tóxico o si hay que colgar de los testículos a más de uno, lo mismo que ahorcaban a los forajidos en el far-west, sin juicios rápidos ni tantas gaitas legales, que lo único que hacen es dar vidilla, amparo y cobijo a toda la chusma, por muy pija que sea.

FALTA DE CHICHA DEPORTIVA

2010-09-26T02:09:00.000-07:00

Al que más, al que menos, seguro que su madre, su abuela, la nani, o quien le diera de comer en su tierna infancia, le diría aquello de que se comiera la "chicha". La chicha, por antonomasia es la sustancia. Por tanto, la consecuencia de la falta de chicha no puede ser otra que la falta de fuerzas.

Pues en estos días prehuelgosos así es como me siento yo, en lo metafórico y en lo deportivo. No sé si es que mi cuerpo está ya de huelga, o es que con una agenda tan apretada de eventos infantiles (no, no es que a mi pequeña la tenga que llevar a saraos varios -que ya llegará su día-, sino que reclama la presencia de su "pa-pá", y claro, tampoco es plan de decepcionarla con tan tierna edad, ¡ya tendrá tiempo de darse cuenta de que su padre es un chicha floja al que le tiemblan las piernas tan solo de pensar que para hacer una triste maratón hay que hincharse a entrenar!).

Otros (bueno, en realidad sólo un "otro" que yo conozco), está en capilla de su viaje a Hawaii -¡enhorabuena Ramón!-), y los más han levantado ya la persiana del entrenamiento, como si de una droga o religión se tratase.

Mi chicha y yo, de momento, según lo comentado, y a pesar del esfuerzo que he realizado algún que otro día de madrugar para salir a trotar un poco (no hacía yo esto desde hace una "porrá" de años), con el cambio de estación y un resfriado que ha venido de regalo, nos encontramos un poco a la espera de acontecimientos, para ver cuando florecerán mis ganas y si le puede el sueño metafórico al cansino sueño de todas las mañanas, y termino fijándome un día de febrero para ir a Sevilla y olé, ¡Torre del Oro!

SUEÑOS A RAUDALES Y CAJAS DE CAUDALES

2010-08-25T14:31:00.000-07:00

Como el rincón del alma, del que hablaba el poeta, lo tengo lleno de chismes y sin barrer, los últimos anhelos los he guardado en una caja fuerte, para que no se me escapen ni nadie me los robe.

¿A que es poético a más no poder?... Ya iré quitando el velo de la poesía conforme me vaya asentando para contaros en qué consisten los anhelos-sueños-proyectos de la nueva temporada, que con eso de haber vuelto hoy al curro, ¡¡¡cinco meses después!!!, me encuentro así como raro, sin terminar de encontrarme, aunque suene paradójico.

Pero ya que hablo de cajas fuertes, me estaba preguntando si el tipo que inventó el armatoste de marras pagaría mucho por el "copirrín", porque conforme las cosas que pasan en este mundo de corruptelas, y teniendo en cuenta que las polícias locales no persiguen por esta causa a los subsaharianos por las playas, como si fueran conejos o como si no tuvieran otra cosa más importante que hacer, ¡con la de delicuentes que hay!...

Con un poco de ojo y un par bien puesto, ni tan siquiera se tendrían que molestar en pasar calor, pateando las calles, que gran parte de la chusma están a buen recaudo ejerciendo de concejal, arquitecto municipal o incluso gran jefe consistorial. Bastaría con que montasen guardia a las puertas del Ayuntamiento y esperaran a verlos salir con las bolsas de basura, al estilo Muñoz.

Después de todo, el ex de la Pantoja debe sentirse orgulloso de haber marcado estilo. Y si no que se lo digan a Paul Shin Devine, un ejecutvo de Apple d 37 años, que está acusado de espionaje industrial según revela hoy la prensa internacional. Al parecer el fulano, tampoco quería que se enriqueciera injustamente el inventor de las cajas de caudales y prefería guardar los 150.000 dólares que han encontrado en su casa, ¡en cajas de zapatos!... ¡Vamos que trabajar en una empresa de las puntera en tecnología y no tener en casa un enfriador de billetes o un microondas para seguir cociendo el negocio en moneda extranjera! ¡¡¡A este tío le daba yo con la zapatilla!!!

Todavía no conozcon a nadie que falsifique cajas fuertes ni nadie que las venda a cinco "leuros" en los mercadillos. Pero conforme se está poniendo de difícil eso de vender cedeses pirateados no me extrañaría que se lo estuvieran pensando, ¡que queda muy cutre lo de guardar tanta pasta de forma tan chabacana! ¡un poco de elegancia por lo menos! ¡que lo que priva ahora es el estilo Camps! Y si no al tiempo.

Ladrones si. Que si no, con la de paro que hay ya, se nos quedan los policías sin trabajo. Pero de guante blanco y con imaginación.

Agua fresca de Rosas

2010-08-16T05:29:00.000-07:00

Aunque soy consciente del riesgo que entraña titular, a estas alturas, una entrada de mi blog con el nombre de una fragancia, tranquilidad y buenos alimentos, que no estoy en proceso de "gutización", ni se me ha ido la pinza para Turquía como al de la rubia y pija melena, ni me he vuelto de repente un Adolfo Dominguez cualquiera.

La cosa tiene que ver con la cosa triatlética (o con esa especie de modalidad deportiva que yo practico de vez en cuando), y es que, para ser agosto, estoy que me salgo.

Hace unos días, después de llevar varias semanas tirado en la playa, a base de cervezas y tapas varias, eso de que estaba que me salía era una descripción fidedigna de cómo estaba mi barriga. Pero a día de hoy, después de haber denostado de mi dieta la cerveza y sustituirla por el agua corriente, y de haberme autoinfligido varias penitencias en forma de tiradas a pie largas y cansinas como sesiones parlamentarias, para lo penoso de mi estado, resulta que casi me encuentro en plena forma, algo no demasiado complicado si tenemos en cuenta que mi pico de forma se asemeja, en el mejor de los casos, al de un gorrioncillo recién salido del cascarón, nada que ver con los de mis amigos y colegas aironmanes, a los cuales se ha unido recientemente Jesusico, el niño camaleón, que se ha "im-bautizado" en Ratisbona, allá por las Alemanias del pulpo nada menos: ¡felicidades amigo!

Volviendo a lo de mi estado de forma y a lo del agua de Rosas, me dejaré ya de circunloquios, a los que ya sabéis que soy adicto, para daros cumplida cuenta de mi últino fin de semana acuático en la bahía de Rosas (Gerona) -por más que los catalanoparlantes se dediquen a cambiar las vocales de sitio y denominen Roses al bello pueblo ampurdanés y Girona a la última provincia del litoral mediterráneo español antes de adentrarse en suelos galos-.

Dos travesías a nado en dos días consecutivos podrían parecer mucho, pero es que, sumando ambas, la distancia recorrida fue de unos 2 kms. únicamente.

El sábado 14 de agosto participé, como ya hiciera el pasado año, en la Travesía Local, cuya distancia habían incrementado este año hasta los 700 metros. Salí del agua tan encantado que, hoy por hoy, me estoy pensando seriamente empadronarme aquí para lograr el éxito natatorio. Y es que, este menda, un tipo de secano, un nadador de una sola velocidad incapaz de nadar el kilómetro por debajo de los veinte minutos, así le muerda un tiburón en el culo, si optara por la nacionalidad catalana (no sé si el tener un sobrino catalán me daría derecho a disponer de la doble nacionalidad, tendré que consultarlo con el buen señor Mazón, abogado tocahuevos de profesión) empadronándose en Rosas, resulta que tanto el pasado año como éste ¡¡¡habría conseguido ganar trofeo en mi categoría!!! ¡manda cojones de palmípedo!

El año pasado fui 2º en la categoría M35-39 y este año he quedado 3º en M40. Pero al ser una travesía local, además de no dar ni un triste botellín de aua al terminar, me han dejado sin trofeo. En la general, el 38º de 88 participantes, incluyendo niños (no valen las risas, porque la mayor parte de los infantes llegaron por delante).

Ayer domingo 15, día de la Fiesta Mayor, se celebraba la LXXIV edición de la Travesía al Puerto de Rosas, prueba open, con un recorrido de 1350 metros. A pesar de no haber premios económnicos, aparecieron nadadores de clubes de natación de la provincia como si fueran caracoles y acabara de llover.

Casi 200 participantes, y viendo la clasificación, hasta mi puesto (rondando el 150, con un tiempo de 29'36') había pocos que no pertenecieran a tal o cual club. Vamos, "pofesionales" del agua.

En general la experiencia ha sido positiva. Lo de tirarse el último al mar desde el espigón del puerto ha tenido el efecto reconfortante de ir siempre adelantando gente, aunque también me topé con la sorpresa de lo fresquita que estaba. Además, las leches esta vez las he dado yo, ahí, en plan veterano, marcando dominios marinos. Lo único, si acaso, es que no consigo afinar el sextante marino para conseguir ir en linea recta. Creo que ya sé qué hago con las "eses" que, como buen murciano me como cada vez que hablo... ¡las hago en el agua cuando nado!

Lo dicho, el honor a salvo, sobre todo porque conseguí salir por delante del participante que tenía una sola pierna. No sé si sería a él al que le dí las leches.

El día en que Güinidepú convenció a Jelokiti para irse de marcha

2010-07-23T03:50:00.000-07:00

Algún día tenía que ser. La infancia no puede ser eterna, aunque deberíamos procurar entre todos que nadie se quedara sin ella -de este tema se habla mucho con la boca grande, pero luego hacemos cosas muy pequeñas-.

Y es que ya le iba haciendo falta a Güinidepú dejar de comer miel en el bosque de los cien acres, que aunque no lo hubieran dicho, tenía a las abejas de los contornos hartas de fabricar y fabricar miel como si no costara, y a puntito mismo de llevarlo a los tribunales por apropiación indebida, por abuso de poder o por cansino, a saber.

Me he leído la biografía del personajillo éste, con su simpática barriga y su carita de no haber roto un plato en su vida, ¿y qué queréis que os diga? ¡que sí! ¡muy de Walt Disney, que fue quien descubrió el filón! ¡pero ya empezaba a cansar!

Menos mal que ha llegado la Jelokiti esta, que tiene unas pintas de moderna y de consumista que se caga la burra, y se lo ha llevado de marcha. En el fondo hacen buena pareja: el uno un setón y la otra una pija, ¡ale, a crear osigatos para este mundo que además de no trabajar siempre querrán ir de punto en blanco!

¿No os ha pasado alguna vez? ¡menuda decisión! ¡momentazo ese de tu vida en el que te haces o del Madrid o del Barsa! ¡de Nike o de Adidas! ¡de Lancome o de Bulgari! ¡de Moris Lacruá o de Festina! ¡del Zara o del Berska!... ¡vaya camino de espinas! Con razón se habla de lo duro de esta vida.

Pobres niños, ni se imaginan lo que les espera. Se volverán locos y no terminarán nunca de decidirse si prefieren ir con la camiseta del osito Güini, o con el top de la Jelokiti... ¿y qué decir del Pocoyo? ¿y cómo olvidarse del amarillento y esponjoso Bob y sus amigos acuáticos? ... Y en cuanto seas mayor de edad infantil y manejes móvil, un presupuesto semanal superior a la renta percápita anual de siete poblados africanos, y te muevas con soltura diciendo lo de "tía" no sólo a las hermanas de tus padres, ¡a tontear con la Jana Montana de turno y sus cientos de tonterías sacacuartos del merchandising!

Por eso me alegro de que Güinidepú haya madurado y deje de ser un amuermado. Hay que empezar a salir un poquito más, que ya vas teniendo una edad, amigo Güini. Aunque no pienses por ahora en buscarte la independencia, así en plan Estatú ni nada de eso, que tampoco hay que irse al otro extremo. Tú con moderación, como la juventud moderna, una especie de tercer grado: todo el día en la calle y sólo vuelves a casa a dormir.

ACORRALADO

2010-07-05T02:05:00.000-07:00

No tengo los biceps de Stalone, y en el "cuerpo a cuerpo" (face to face, que dirían los anglos) creo que dispongo de un poder de diálogo considerablemente más consistente que el referido musculitos (algo que no es demasiado difícil teniendo en cuenta que de parlanchín aún no le han dado un papel al amigo Silvestre), pero la verdad es que me siento un poco ACORRALADO últimamente, con tanto aironman a mi alrededor, de gentes con las que he tenido el honor de compartir tantos buenos raticos -de los menos buenos me olvido, ¡que se note que soy selectivo, que para eso aprobé en su día la selectividad!-: Stanis, Juan, Campillico, Mitxel, José Pascual, y en breve Jesús, y Pepe porque no le dan las horas del día preparando sus guisos, que si no también lo teníamos ya).

- ¡Coronel Truman! ¡Coronel Truman! ¡que vienen los charlis! ¡no siento las piernas!

Y digo yo que es bastante normal no sentir las piernas, sobre todo después de marcarse un IM. Me cuentan los que lo han vivido que los días siguientes al gran día le darían un beso en los morracos al invento del pasamanos y las barandillas, gracias a los cuales pueden subir y bajar escaleras reduciendo el riesgo de desmorrarse para regocijo de las clínicas odontológicas. Yo, que soy más blando que un paquete de mantequilla en los Monegros, he notado esa sensación (la de no sentir las piernas) con bastante menos, por lo que no creo que en esta vida salga en post del "sueño férrico", por mucho que me insistan en que yo podría acabarlo, aunque fuera en 15-16 horas.

Precisamente en lo referido a esto de los tiempos, los hay que opinan que eres de hierro acabando un IM, y otros, más exigentes, que los únicos finishers son los pro, los que rondan las 8 horas, un poco como para no desmitificar la gesta. Pero digo yo que todos no podemos aspirar a ser Nadales del triatlón. La forma que yo encuentro de colaborar en esto de no quitarle "glamur" a cruzar la línea de meta de un IM es decidiendo que no es para mí, que en el hormiguero global en que vivimos, cada uno tiene su cometido, y el mío, por más que me gustara poder presumir de chapa es otro.

Eso no significa, empero, que servidor no vaya a seguir con sus globerías, pero sólo a "media jornada". Vamos, de medio IM "tólomás", en plan superviviente de Elche. Aunque no descarto aderezarlo algún día (no muy lejano) con un asalto a la Maratón, a poder ser sin tirar mucho más de cuatro horas.

Por tanto, amigos tris, ¡seguid acorralándome de metal!... ¡me encanta ilustrarme con las experiencias aironmaníacas de mis amigos! Yo escucharé atento vuestras historias, hasta que el alcohol de la cervecica que ha de acompañar irremediablemente tales narraciones, secuestre mis sentidos y me lleve a ese mundo onírico donde todo es posible... Alicia estará allí, con el león, aunque yo seré un poco como su amigo el de hojalata, propenso a oxidarse con tan ralo entrenamiento como el que suelo practicar.

Un globero "Olímpico" en LOS ALCAZARES o el de las caracolas

2010-06-07T08:00:00.000-07:00

Seguro que alguna vez os habréis puesto al oído una caracola de mar, intentando escuchar el rumor de las olas... a mí el otro día, escuchando el crujir de sus primos los caracoles terrestres (véase mi entrada anterior), no os lo dije, pero se me antojó escuchar cantos de sirena. No me refiero a los míticos cantos de la sirena de mar, esos que sólo algún marino de toda la vida o algún pariente de Nemo habrá escuchado, sino a los de las sirenas de las ambulancias, cuando se llevan a toda prisa a algún descerebrado para que se harte del "aquarius" intravenoso de hospital.

Y es que ya lo venía yo barruntando en voz baja para mis adentros para que no me oyeran los de mi entorno y se pusieran pesados intentando hacerme abandonar antes siquiera de empezar con el "disfrute-penitencia":

-¡que un olímpico es mucho olímpico para un globero que se ha abandonado a los vicios propios a los que obliga el cuidado de un bebé! -me decía mi conciencia harta de tomar cervezas para ponerme sobreaviso-

Porque lo que está claro es que no es lo mismo practicar la natación en la piscina, que hacerlo amarrado a un quintico de cerveza con su buena tapa de ensaladilla enroscada a una rosquilla, por mucho que aquí en Murcia la llamemos "marinera". Yo calculaba que podría salir del agua después de 32 ó 33 minutos salpicando espuma, pero si hacer ese pedazo de "marcón" para recorrer 1500 metros no tiene el menor mérito, salir del agua en 36 minutos ya es para pensárselo.

Como creía haber visto adelantándome por encima del agua a la mayor parte de los gorros rositas de las chicas que habían salido después de la salida masculina, ver aún unas cuantas bicicletas colgadas en boxes me quitó el inicial mal sabor de boca (aunque esta vez no era figurado porque a la salida había un lodazal con unos olores...). Ingenuo de mí pensaba que, habiendo hecho sólo los 20 kilómetros del triatlón de Cartagena desde el palizón de Elche, mis piernas se acordarían remotamente de que era capaz de pedalear de seguido y acoplado -aprovechando que el recorrido era absolutamente llano-...

No tardé en darme cuenta de que aquella no iba a ser tampoco mi tarde. Y es que la ecuación no falla: globero sin entreno, pájara de pleno. En mi caso si le sumas que en las pruebas vespertinas, mis fuerzas me fulminan... pues la cosa quedaba clara: tocaba tarde de pasión, que para el caso eran 40 kilómetros en bici y luego 10 a pie de penitencia por el paseo entre Los Narejos y los Alcázares, oyendo rumores, pero no de caracolas, sino del público que me miraba con lástima. Yo creo que de haber ido estirando la mano pidiendo un euro para pararme a tomar un aquarius en los chiringuitos de la playa, tendría para irme de vacaciones bien lejos donde nadie me conozca y pudiera señalarme como el que arrastrando sus lorzas yendo de aquí para allá y de allá para aquí, como si le fueran a dar algún premio.

Pero no adelantemos acontecimientos. Me había quedado saliendo en la bici e intentando ponerme a un ritmillo decente, que no bajara de los 30 km/hora, sopena de incurrir en otra tarjeta amarilla por escaso régimen de revoluciones que acabara con mis intenciones de finalizar la prueba (no sé si existirá este delito en el triatlón, pero manda huevos que cuando llegara a mi bicicleta tuviera un papelillo escrito a mano con el alentador texto que sigue: "tarjeta amarilla por dejar la mochila").

Total, que adelanto a una de las chicas... bueno, parece que esto marcha... ¡joder, que viene un grupillo que me va a doblar! ¡esta es la mía! ¡ahora me pongo a rueda y a vivir como un líquen chupando del árbol!... ¡¡¡los cojones del mono Amedio!!!... precisamente los que me faltaron para poder aguantar a cola del grupo (que debía de ser de los de delante) y que rodaba por encima de los cuarenta y a base de tirones...

De haber llevado un metro podría haber medido con exactitud lo que aguanté, pero estimo que rondarían los cuatrocientos o quinientos metros. Como veréis, además de escaso conocimiento y mucho atrevimiento, no se me caen los anillos reconociendo mi manifiesta incapacidad de seguir una rueda, algo que me retrotrae a mis primeros duatlones, cuando tenía que pegarme a solas contra el viento. Pues si, esta etapa que yo creía superada volvió a presentarse con toda su crudeza la tarde del sábado; la moraleja no puede ser más evidente... si ya hasta Esopo lo sabía, ¿o acaso no le dijo el cuervo al zorro que pedaleaba:

"entrena, globero, entrena,
otro remedio no te queda
si quieres ir a rueda" ?

No sé si el esfuerzo de utilizar la rima para esconder mis trapicheos con el hombre del mazo servirán de algo o ya me habréis calado como me hizo el susodicho. A partir de ahora en lugar del tópico nombre del argot ciclista, a este momento tan desagradable en el que las fuerzas -si es que acaso las tenías- abandonan la nave de tu cuerpo, yo lo voy a llamar "el tío de las caracolas", sobre todo porque es difícil en tal tesitura seguir la línea recta.

¿He dicho ya que me quedé de rueda de un grupo? ¡pues toda la tarde fue como un "dejá-vu"!... grupo tras grupo (no me daba tiempo de contar el número de tris que los integraban, pero alguno superaba la treintena) me superaban, y me dejaban lastrado... me sentí como cola de cometa cósmico, zarandeado por las estelas de viento que sembraban los alocados competidores en sus veloces pasadas...

Para que no fuera un bucle sin fin, creo recordar que fue al comienzo de mi tercera vuelta (cuarta para la mayoría) cuando me adelantó otro grupo que iba cerrando mi compañero Antonio Guardiola, con su capricho italiano de dos ruedas. Ni que decir tiene -el señor de las caracolas es testigo- que lo intenté, que intenté pillar rueda, y que aguanté algunos segundos, pero tuve que refrenar los impulsos eléctricos de mi mente porque las piernas seguían a lo suyo, en plan verano azul. Así que me conformé con mirar como se me escapaban. Decidí volver a intentar acoplarme y coger ritmillo por mi cuenta, porque aquello había que acabarlo. Y cual fue mi sorpresa cuando veo que Antonio y el último tri que cerraba el grupo se quedan. Antonio empieza a mirar para atrás y a mí se me enciende una luz. Creí recobrar fuerzas... ¡no podía ser! ¡¿me estaba esperando?!...

- Pues oye, tendré que acercarme aunque sea a decirle que no pierda su valioso tiempo, que yo voy recogiendo los cachos que se me van cayendo...

Y comienzo a pedalear y a recortar los doscientos metros que me llevaban, y sorprendentemente los alcanzo... y no sólo eso, sino que poseído o abducido por un extraño fenómeno que me ha hecho recobrar fuerzas (deduzco que será la reserva que aún no había desprecintado), me pongo a tirar del triplete... ¡c2c! ¡que no se diga! ¡si hay que morir que sea con las botas puestas!. Creo que fueron los ¿cinco-diez? únicos minutos en los que disfruté sobre la bici... ¡por fin podré decir que he dado relevos a un compañero que me sacó en meta más de media hora! ¡y hasta dí de beber al sediento porque me pidió de beber y yo le presté uno de mis bidones, que para eso vestimos los mismos colores! Pero lo más apasionante no fue eso. Creí entender que me decía algo de una caída, y por el ruido que le iba haciendo el cambio deduje que se habría caído y que por eso se hallaba en éstas, y que por eso los relevos que me daba tampoco es que fueran demoledores... Pero lo más acojonante es que el tercero en discordia del minigrupo (y que según la clasificación final he podido ver que me sacó más de cuarenta minutos) no asomaba el morro, supongo que porque no quería despeinarse...

Total, que finalizando la tercera vuelta nos alcanza un grupo, y el referido "chupón" pega un salto y se pega como una lapa por delante (no sé si me miraría con malos ojos por haberlo llevado a tan escaso régimen de vueltas...), ¡ole!¡ole! ¡y ole!... no diré el pecador, pero sólo diré que tiene bastante más veteranía que un servidor, como pudo demostrar sobradamente aprovechándose del esfuerzo de un globero tan poco curtido y tan poco sobrado de fuerzas como yo. Sólo espero que le haya dado un poco de vergüenza al ver la clasificación y comprobar que estuvo chupando rueda a uno de los últimos...

A Antonio también le perdí el rastro. Supongo que recuperaría fuerzas y conseguiría integrarse también en el grupo que nos pasó... Yo bastante tuve con terminar. Y he de reconocer que la última vuelta entera la hice a rueda del bueno de Tomás, un veterano de Cehegín, con el que suelo coincidir (ya llegamos juntos en la bici en Cartagena), pero que luego a pie me da pastillas para el pelo. La cuarta vuelta le relevé lo que pude, pero en la última le pedí disculpas porque no podía más después de un último y nuevamente frustrado intento de coger rueda a otro grupo que nos pasó. Al menos creo que él tuvo claro que no estuve aprovechándome de su rueda para luego ganarle a pie, ya que terminó sacándome diez minutos.

Del último sector, por no extenderme más (que bastante martirio habrá sido ya para los incautos y desdichados que estábais ansiosos de conocer mis penurias de globero olímpico), o por simple vergüenza torera me váis a permitir que sólo os cuente los últimos 100 metros, que fueron los de correr más alegre, pues con anterioridad a la recompensa del paso por la línea de meta gocé del inmenso placer de ver a mis dos niñas, con la pertinente e inevitable parada-beso con que las agasajé. Mi pequeña era la primera vez que veía a su padre de esta guisa, y tengo la sensación de que le dió bastante igual... ¡cachis! no sé si podré hacer de ella una campeona olímpica; por mi parte tengo claro que lo único olímpico que voy a tener es el dolor de todo que me aqueja desde el sábado, y el insomnio de la noche, no sé si debido a que las agujetas estaban tomando posiciones (por suerte las pestañas se han librado esta vez de ese suplicio) o al energy-power-drink de los cojones que me tomé a la llegada, y que debía ser una bomba de cafeína o vete tú a saber qué mejunges mágicos... ¡lástima no haber llenado las cacharras con ese elixir antes de la carrera, porque lo mismo así habría bajado de las tres horas, jaja!

En fin, hasta aquí lo que se daba. Servidor va a poner rumbo al norte, y no como el año pasado cuando íbamos a sufrir a Zarauz (¿te acuerdas, Stani?... ¡vaya chuletón el que ponen en el Telesforo, eh!, pues aunque voy para las mismas latitudes inicialmente, vamos pertrechados de los aditamentos campistas, con nuestra casita rodante para hacer unas mini vacaciones, las primeras de nuestra nueva era familiar.
Cuando volvamos ya tendremos algún IM más en la "familia", y algún locatis que habrá repetido. Desde la distancia os mandaremos ánimos, porque fuerzas va a ser que no me quedan muchas.

PD: No tengo material gráfico. No sé si lamentarme o alegrarme...

CARACOLES A MONTONES

2010-05-29T02:46:00.000-07:00

Ayer me escapé del convento. Era mucha la tentación, y por mucho que digan que vive arriba (la tentación), te la puedes encontrar en cualquier lado. Lo siento mucho. Sé que os he fallado a los que esperábais con ansia viva a ver qué tal me iba en Los Alcázares después de otras dos semanas puras e impolutas... ¡ya no podré llegar al olímpico virgen de entrenamiento porque ayer pequé!

Lo hice con nocturnidad, como si pensara que la complicidad de la noche convertiría el pecado capital en venial. Y hoy me arrepiento. Mis rodillas están apenadas. Y de tanta pena, apenas se sostienen por la culpa.

Me tentó la noche, con su caricia fresca tras la lluvia de la tarde. La contemplación del neopreno, al que he tenido junto a mí, colgado en mi habitación desde que me lo vistiera por última vez para la reciente conquista de Carthagonova, junto a la queda soledad de las bielas de mi montura y el supino abandono de mis brooks, hicieron inútil la tenaz resistencia con la que había combatido hasta entonces la tentación de salir corriendo en busca del horizonte.

Hice oídos sordos, perdí la mirada y empecé a trotar llevado de antiguas y casi olvidadas pasiones. Fije el rumbo hacia el Norte, donde las tierras aún respiran, pensando que así podría escapar. Y fue entonces cuando vi las señales y comprendí que la noche no sería nada propicia, que había elementos que el destino o vete a saber tú si la virgen de la suelas desgastadas por el trote cochinero. ¡Caracoles a montones! ¡por cientos! ¡por millares! A ratos más me parecía granizo que hubiera caído del cielo, en forma de plaga bíblica.

Oía el crujido de sus débiles cascarones destrozando el runrún monótono de mi sufrido trote. Y la pena se hacía más grande. Al fin y al cabo, y con merecida razón, en las carreras me siento identificado con este simpático y baboso molusco gasterópodo, de lenta capacidad locomotora.

¿Cuántos cayeron sepultados por mis torpes zancadas? Por más que los intentara esquivar las aceras y hasta el asfalto de hallaba invadido de estos diminutos seres, intentando cruzar al otro lado. Dados sus escasos conocimientos de geografía no se daban cuenta de que donde antes hubo huerta ahora habían varios carriles de una vía de circunvalación.

Si, decididamente ha sido una señal. Dicen que el caracol más sabroso es el de tapia de cementerio, pero yo he decidido excluirlos tajantemente de mi abanico gastronómico. Seguro que Usaín Bolt no come caracoles.

Lo que no sé es qué será de mí en el Olímpico de Los Alcázares, toda vez que he diluído mi esencia. Lo mismo como penitencia no descarto hacer la bici con el neopreno...

PD: Por cierto Pepe, vete tomando nota para la próxima vez que te encarguemos un arroz y conejo... será sin caracoles.
PD2: Muy bueno todo lo del domingo pasado. Siempre es un placer pasar por vuestro Sequé.

V Triatlón de Cartagena: MAS GLOBEROS QUE MARINEROS

2010-05-19T08:57:00.001-07:00

Para lo que ha sido en la historia el puerto de Cartagena, y el número de barcos con sus marineritos y todos que atracan en sus muelles (incluyendo de vez en cuando algunas legiones de retoños rapados del tío Sam que se pasean por la ciudad departamental masticando chicle), el pasado domingo por la mañana había en el puerto de la ciudad departamental más globeros que marineros.

Entre los primeros, obviamente, se encontraba servidor que, cual Flipy del triatlón, se disponía a experimentar hasta donde le dan a uno los músculos y las fuerzas participando en un triatlón no habiendo hecho NADA, pero lo que se dice NADA, con toda su literalidad: CERO PATATERO, NAIN, NOZIN OF NOZIN... en las últimas tres semanas, y con el raquítico bagaje de lo que va de temporada que paso a enumerar:

NATACION => desde el pasado mes de septiembre, cuando recogimos los bártulos playeros de fin de semana y pusimos fin a la temporada de baño -que es cuando aprovecho para nadar un ratico, nunca superior a la media hora-, el menda ha nadado 3 veces en piscina, a razón de dosmil metros por sesión, más el arrebato ilicitano, que sumando otros dosmil metros, dan una suma total que asusta: ¡lo que cualquiera de vosotros que se prepare medianamente hace en una semana, yo lo he hecho en nueve meses!

BICICLETA => tal vez sea el apartado que, aunque de lejos, pueda parecerse a lo que es un entrenamiento... Mira, ¿para qué engañarnos? Mis kilómetros de bici este año son también para darme un premio, pero al tío que se queda los fines de semana al calor de las sábanas, porque me sobran dedos en las manos para contar las veces que he salido, y de entre ellas sólo he hecho una vez más de 100 kilómetros (fueron 101 y porque no tenía a mano el número de teléfono del sepulturero porque lo habría llamado a medio camino para decirle que me fuera preparando el terreno -de este episodio seguro que se acuerda el bueno de Stani porque sin su rueda amiga todavía no habría llegado a casa-);otro par de veces he estado por los ochenta o noventa (allá por octubre o noviembre creo recordar), y luego ya alguna sesión de spining, que tal vez haya sido lo que me ayudó a solventar Elche con cierta dignidad.

PIE => Si me han salido dos medias "oficiales" -ninguna de ellas por debajo de 1h45-, y otras dos oficiosas por la mota del río (ahí si, ya ves tú, con sensaciones decentes), más la penitencia por las dunas de los Arenales de Elche, en plan coche de San Fernando (un ratico a pie y otro ratico andando), y alguna que otra tirada por encima de los diez kilómetros, pero nada de nada de series ni de farlek, ¿qué voy a pedir?... Pues mira, aunque sea una pregunta retórica, se me ocurre que le podría ir pidiendo a los Reyes un par de rodillas nuevas, porque las que tengo están para entrar con pico y pala y azulejarlas todas...

Por tanto, teniendo en cuenta que un triatlón se compone de los tres ítems anteriormente citados, ¿qué se puede esperar?

Volviendo a Cartagena, que es donde me había quedado. Pues eso, que el mono pudo conmigo (y no me refiero al mono de triatlón porque este año tenemos un dos piezas de categoría), y dado que me quedé con ganas de hacer el particular triatlón de San Pedro, con su prueba de natación a pata, me presenté en Cartagena con toda la ilusión del mundo, dispuesto a llegar, aunque fuera agarrado al coche escoba.

Pero hete aquí que fue enfundarme el neopreno (no estaba el agua como para hacerse el machito metiéndose a pelo, que ya me conozco yo esa sensación de la primera vez que hice Cartagena), y me empecé a sentir triatleta... no sé, una sensación rara. Entre eso, que había dejado los acoples puestos a la bici y que me saludaban los buenos (lo siento Felipe, no lo digo por tí, es que estuve hablando con nuestro compañero Bart Jaeken antes de empezar), empecé a pensar que podía hacer algo grande y sonado; ya lo estaba viendo rotulado en grandes titulares: "un globero que no entrena se lleva el trofeo de campeón del triatlón de Cartagena"... pero en cuanto sonó la bocina para empezar la natación (con media hora de retraso, por cierto), pude ver que ponía ese periódico virtual en letra pequeña: "la policía aún lo busca para restituírsela a su dueño, el vencedor de la prueba".

En fin, que ya estábamos nadando, yo por la "zona limpia" (es que últimamente veo las carreras de F1), para no llevarme manotazos que interrumpieran mi estado de meditación natatoria. Y como que no me sentía mal; yo a mi ritmo, que debe ser el mismo desde que empecé a nadar cuando tenía siete años, porque me salieron sólo unos pocos segundos más que el año pasado, y eso a pesar del ralo entrenamiento que he relatado en párrafos anteriores.

Las globerías empezaron en la transición que hice plácidamente sentado junto a José María, compañero de club de Felipe, y justo detrás del cual había salido del agua. Creo que cuando el cogió la bici y se marchó yo aún estaba sacando la segunda pata del neopreno, y seguía llegando gente y marchándose... ¡se nota que esto de la transición tampoco lo entreno!

Total, que si aspiraba a coger algún grupillo, aunque fuera pequeño, para hacer una bici en condiciones, dado que cuando llegué a boxes aún quedaban un buen número de jumentos, por tortugo tendría que apechugar contra el viento en solitario, ya que el percal que salía era folklore puro (uno ví que hasta llevaba portaequipajes en la bici, ¡con eso queda tó dicho!).

Era lo que tocaba, así que no tuve más remedio que acoplarme y salí dispuesto a tirar hasta reventar. En la primera recta adelanté a unos cuantos, por unos momentos me creía el primo globero de Cancelara. Iba hasta acoplado... Pero no iría tan cañón cuando se me enchufaron a rueda varios. En un par de ocasiones miré para atrás, por ver si la cuadrilla entendía la indirecta, pero la peña iba tan tocada de globería como yo o más. O lo mismo menos, porque el panoli lo hacía yo tirando. O tal vez no, porque yo había ido a hacer mi carrera.

En éstas llega la primera subida, y yo entonces veo la jugada: uno de los que llevaba a rueda se pone delante, en plan Contador... ¿y qué os voy yo a "contar"? ¡hasta ahí podríamos llegar!... ¡de algo tenían que servir las series sufridas en la cuestecica del Valle!.. así que a plato y a pulmón, volví a coger el mando del mini grupo (si es que alguna vez fue grupo) y llegué al giro en primera posición... ¡olé mis webs! ¡y vaya calentón tonto!... pero para el que no tuviera conocimiento de ello, que sepa que el globero también tiene su honor.

A partir de ahí la cosa cambió... creo que surtió efectos la demostración y quedó claro quien mandaba... ¡me convertí en el Garibaldi de los globeros!... y hasta en una ocasión, ya mediada la tercera vuelta tuve que llamar al orden a uno de los que acabábamos de alcanzar que tiraba por otro lado, para ver si nos poníamos de acuerdo y no hacíamos más el gili-globero, como si aquel mini grupo fuera un dragón de tres cabezas...

Nos había adelantado el grupo cabecero (que eran 8 ó 10 unidades) en la segunda vuelta (para ellos la última), y aunque intenté aguantar, me reventaron en la subida. Luego me pasó Bart que iba un poco rezagado (pero que terminó dándose un festín a pie adelantando gente -lástima que sólo llegara cuarto-). Yo no albergaba duda alguna al respecto de mi rendimiento en bici, pero me quedó del todo claro con estos repasos que nos daban los primeros.

Al final, después de todo, me quedé con el buen sabor de boca de haber cogido a bastante gente (incluso a José María), ¡lástima que a Felipe no lo pude doblar, jaja!

La segunda transición tuvo un nivel de patetismo similar a la primera, razón por la cual la media docena largo de desperdigados que había conseguido llevar detrás de mí, cual flautista, salieron por piernas de boxes antes que yo. Algunos en la clasificación final me lo explicaron con 2 ó 3 minutos de diferencia, pero después de todo, y de que un "Yankauskas" casi me abrazara al llegar a meta (no se dió cuenta de que la bandera de su Lituania natal coincide en coloración con la de la Etiopía de mi niña -que es la que enarbolo yo ahora en mis carreras-, razón por la cual me estuvo persiguiendo por entre la gente que se arremolinaba en la meta), quedé satisfecho, con la sensación de haber cumplido, de haber estado a la altura de lo que se podía esperar de mí dadas las circunstancias y los entrenos. ¿Y qué si entraron por delante de mí 150? Si en el país de los ciegos, el tuerto es el rey, este globero es el jefe de la cuadrilla del último quinto... de participantes, porque como ya os he dicho, más globeros que marineros ví la mañana del domingo.

DE QUÉ HABLO CUANDO HABLO DE ENTRENAR

2010-05-11T01:51:00.000-07:00

Hoy me he levantado dando un salto mortal, he echado un par de huevos a mi sartén, dando volteretas he llegado al baño, me he duchado y he despilfarrado el gel, porque hoy... algo me dice que voy a pasármelo bien...

No te creas, que yo también me lo he preguntado, ¿pero qué cojones pinta una de los Hombres G en mi blog, así en "prime-time"? No sé. Será que ya vuelven a sonreir mis endorfinas, y que el cajón de mis fuerzas, que se quedó en números rojos después de Elche, vuelve a rebosar, y se prepara para dar el do de pecho y de piernas el próximo domingo en el triatlón de Cartagena, prueba que me gusta y que he estado preparando concienzudamente en las últimas dos semanas con unas rutinas de entrenamiento totalmente innovadoras y que os presento por si alguien se apunta:

1) circuito americano a las cinco de la mañana por el pasillo de casa hacia la cocina a preparar el biberón de la peque, en total oscuridad, sorteando todos los obstáculos del camino (leáse muebles, puertas cerradas que uno creía haber dejado abiertas y con las que resulta peligrosamente fácil tener un encuentro casual e indeseado),

2) tabla de levantamientos de niña etíope de siete kilos y medio -ejercicio muy reconfortante y que suele ir acompañado de una sonrisa que revitaliza más que medio litro de taurina en vena-,

3) cambio de pañal cagado y sprint corto hasta el cubo de la basura intentando evitar que el olor colapse los centros neurálgicos olfativos de las personas,

4) meneo de carrito, cuna y/o hamaca-balancín con ritmo aeróbico en series que quedan al criterio de Morfeo,

5)PS45' sin avituallamiento. Nada que ver con la Play Station; es como un R45' pero con Paseo de Sillita y sin avituallamiento porque no está permitido detenerse a tomarse nada, bajo amenaza de queja incesante en forma de lloriqueo ante el cese total de energía cinética.

En fin, seguro que ya habréis resuelto el jeroglífico y que habréis deducido perfectamente lo que quería decir el título -que, por cierto, he parafraseado del último libro que he leído-. Que me perdone Haruki Murakami. De su libro hablaré en la siguiente entrada, pero os adelanto que este escritor japonés, además de ser uno de los candidatos al Nobel es "uno de los nuestros", porque es atleta y triatleta aficionado.

Nota: Si llegara a la meta en Cartagena por delante de alguien, que no me lo tenga en cuenta. Seguramente tendrá ampollas del tamaño de melones, habrá pinchado siete veces o se habrá enredado con un tallo de Poseidónea mientras intentaba nadar y salir con vida de las aguas del puerto.

TRIATLON DE ELCHE - el vuelo rasante del colibrí ¡¡¡y tres!!!

2010-05-01T04:15:00.001-07:00

Ni el guepardo, ni el correcaminos, ni el "campillus" velociraptorus. Los entendidos aseguran que el colibrí vuela a 27'3 metros por segundo (casi 100 km/h) y que por ello es el vertebrado más veloz. Lo asombroso del estudio es la afirmación de que ha adquirido esta extraordinaria capacidad para poder seducir a las hembras. Servidor, que es más lento corriendo los mil metros lisos que Chiquito de la Calzada con osteoporosis, le ha preguntado a su media mandarina y ésta me asegura, para mi total tranquilidad, que los colibrís no la ponen nada de nada por muy rápidos que vayan.

Respiro hondo y tranquilo, casi como cuando en el triatlón de Elche -vuelvo a engancharme aquí con la crónica de la carrera, sin que apenas se note, ¡vaya arte que tengo!- dejé los bártulos ciclistas en boxes y me calcé mis brooks -a las que tenía entre algodones para evitarles lesiones de desgaste, desde antes de marchar para las Áfricas (y de eso hace ya un mes y medio largo)-, me calé la visera y eché a correr, mientras me anudaba a la cintura la bufanda tricolor de mi pequeña. Este último gesto, que desde fuera puede parecer una invocación al espíritu de las conciencias solidarias, es pura prevención, dado que por los andurriales por los que asegura el mapa de ruta que nos van a meter y la altura acumulada, lo mismo hay que pasar junto a alguna nube y hace frío...

Falsa alarma lo del frío. Me doy cuenta apenas se me pasa el efecto "prueba superada" que se había apoderado de mi ánimo nada más bajarme de la bici. La salida de boxes, por mucha agua fresquita de la muerte que tuvieran preparada justo al comenzar el circuito a pie me recuerda a esos días de bochorno estival, cuando estás en casa, en plena canícula al amor del aire acondicionado y se te ocurre sacar el morrillo a ver lo que se cuece en la calle, y de poco lo que se cuece, precisamente, es tu morrillo. Son dos segundos lo que se tarda: uno en abrir la ventana y otro en cerrarla, ¿no?... Pues aquí, la alegría por empezar el último sector se te evapora, apremiada por el astrigente calor, en lo que tardas en acercarte a la escalera "piraña", porque se come todos los arrestos de fuerzas que te queden, desnudándote del mínimo brío necesario para acometer la aventura de los veintiún kilómetros restantes.

Rebusco en los bolsillos del recién estrenado dos piezas, pero ya ni ahí me quedan fuerzas. Tampoco llevo recambios de rodilla, así que optó por compartir el imprescindible avituallamiento líquido con ellas, rociándolas de agua fría en cada repostaje, de forma que al menos me permitan llegar al siguiente puesto de esperanzas. El invento parece que funciona y que, cual fuego, voy aplacando las iras de los músculos circundantes a los engranajes de mi falluto órgano locomotor. Por si fuera poco, el regreso al paseo, tras la dura subida, no lo puedo hacer como el pasado año, en que me tiraba cuesta abajo a toda máquina. Se me atascan las rodillas en la subida casi tanto como en la bajada.

Apenas llevo un par de kilómetros cuando el nivel se estabiliza un poco en el paseo, pero la situación no mejora. La gente anima incansable. Pero no son ánimos lo que escasean sino fuerzas. Intento estirar, tanto las piernas como las fuerzas, para llegar al siguiente puesto de socorro gastronómico. Como es cuesta abajo suelto el freno de mano y llego.

Más que una media maratón, me siento como si estuviera haciendo la ruta del tapeo de Arenales, parando en todas y cada una de las tascas que habían preparado los organizadores, alguna de ellas en pleno solanero, como para joder tanto a corredores como a los esforzados y animosos avitualladores. Eché de menos los daikiris, pero con una perfecta combinación de gel-plátano se podía ir tirando.

Como hablaros de técnica de carrera a pie sería, además de una presunción por mi parte, una falta de respeto a los que sóis capaces de correr de forma continuada sin que se os suban los caracoles, os diré que tengo el croquis del recorrido grabado a fuego para los restos, con el recuerdo imborrable de los bidones donde se cobijaba el agua o el isotónico bien fresquito. A falta de una buena cerveza que llevarse a la boca con tanto calor (del enrojecimiento cangrejil de las partes de piel expuestas al sol ya hablaremos otro día), me sigue salvando el agua fría rociada sobre las rodillas. No sé si saldría humo, pero a mí me permitía ir tirando otro poco. Más de una vez estuve tentado de meter las piernas enteras en los bidones con hielo, pero si me abstuve fue porque de haberlo hecho creo que ya no hubiera terminado pues me hubiera quedado alli a vivir, y también porque el paso por la arena hubiera sido aún más extenuante, y bastante rebozados llevaba ya los pies de tierra como para que se me pegara más.

Y en estas llegamos a la gran novedad de la cita pedestre de esta edición: la arena. Si alguien conoce una carrera donde se alternen tantos tipos de firme, que me lo diga: asfalto, escalones de cemento, aceras, tierra, tierra y piedras, más piedras con tierra, arena, pasarelas de madera... ¿en qué momento se me rompió la brújula y aparecí en una etapa del Maraton des Sables? ¿nadie se sintió abducido por un momento como yo?... Puede ser que estuvieran buscando franquiciados, o lo mismo es que, el año próximo, la etapa prólogo de la dura prueba de las arenas saharianas tienen pensado disputarla en los Arenales de Elche... Porque para hacer más duro este jodido y bendito triatlón sólo se me ocurre que pongan pinchos en la arena, que en lugar de agua nos den orina de gato recalentada, que haya que meterse al agua a cazar una medusa con las manos atadas a la espalda o que la gente que presencia la carrera en el paseo, en lugar de animar, nos insulte, nos escupa y nos ponga la zancadilla. Ahí quedan las ideas, sin copirrín ni nada...

Poco más puedo decir... ¡ah, si! ¡que los dulces del avituallamiento antes del desvío para el circuito de la playa estaban buenísimos! y que como andar por la arena lo recomiendanlos traumatólogos para fortalecer las articulaciones, ¿quién soy yo para contradecir el criterio de esos especialistas del trauma? -lo digo por si alguien aprecia en la foto alguna diferencia en la marcha de los triatletas en fila de a uno-.

A los que no lo sepan -por pertenecer a la casta de los que bajan de las cinco horas-, les diré, desde mi perspectiva casi de triatleta escoba, que eso de dar vueltas a un circuito así de variado, duro y remoto, sólo es divertido mientras te cruzas con gente (aunque te lleven hora y media). No te digo nada si eres de los que va adelantando peña como el que va recogiendo flores por el campo... Al menos espero que seas de los que se solidarizan con el que va más roto que un juguete en manos de una cría de león, y en lugar de pasar con la cabeza alta y un perfecto balanceo de hombros y brazos, al deshecho globero le regales aunque sea un esbozo de gesto de ánimo. A mi me agrada que cuando me aparto para que me doblen (aunque bastante doblado va uno ya), el derrapante triatleta me lo agradezca aunque sea con un somero "gracias", que tampoco espero que saque un gancho al que poder agarrarme. Y en cuanto a lo de apiadarse de uno, intentándote colar esa mentira piadosa tan manida del "¡venga, que ya no queda nada!", pues mira, que casi mejor que no... ¡no te jode! ¡a tí que me llevas más de diez kilómetros!

Digo esto porque, si la primera vuelta fue dura, la segunda, cuando apenas quedábamos medio centenar repartidos a lo largo de diez kilómetros ni te cuento... Sirva como dato que a lo largo de la segunda parada miccionadora, realizada en los últimos pinos, poco antes de llegar a la playa, creo que sólo me adelantaron un par de intrépidos, a los que obviamente volví a adelantar una vez reintegrado a la marcha (iba a decir "carrera" pero se me antojaba pretencioso).. Desde ahí al final, quede en nuestro haber de "finisher" que ni tuvimos tentación de acortar un giro en el que ya no quedaba nadie.

Sólo faltaba un paso por la arena... atreverme a catalogarlo de travesía por el desierto tal vez suene grandilocuente, pero he de decir que cuando no se puede más y se comparte el sentir con otro triatleta (en estas había pillado a Alvaro, un Camaleón debutante en estas lides y que iba aún más jodido que yo), poco más se puede hacer. Como dice el filósofo: "el que hace todo lo que puede, no está obligado a más", y al menos en carrera, mis rodillas y yo poco más pudimos hacer. Entrenar más (o sencillamente "entrenar") es mi asignatura pendiente. Pero es que yo siempre fui de los de estudiar el día antes.

No sé lo que opinaréis, porque esto es como lo que enseñaban en el bachillerato en clase de dibujo técnico: todo cuestión de perspectiva. Y desde la perspectiva de este colibrí alicorto eso es lo que ví.

Luego en meta también ví a campeones... ¿qué digo campeones? ¡campeonísimos y campeonísimas! Incluso me permití el lujo de ganarles en la cola del arroz. Perico y Mabel, y nuestro inagotable jefe de filas, Jesús Carrillo, tratándome todos como uno más de la cuadrilla y preguntándome qué tal -como si no se viera por las pintas y las horas de llegar-. ¡Vaya lujo! Se podían haber comido tres cabritos enteros en el tiempo que llevaban en meta, y allí estaban, detrás de mí en la cola del arroz... ¡qué sensación! ¡ya que ni en sueños podría mojarles la oreja en una carrera al menos fui más rápido que ellos para el arroz!... y también fui rápido desapareciendo, porque empecé a notar las mismas sensaciones que al terminar la media de Santa Pola y no quisé que se repitiera el espectáculo, por lo que tiré para boxes, aún no sé bien cómo -imagino que porque lo de andar no se olvida por muy mal que vaya uno-.

El que también me ganó (¡además de otros ochocientos no sé cuantos jaja!) fue el otro Jesús, el camaleón. Se nota su mayor preparación y el cuidado de su cuadro técnico (María, su novia, que lo atendía en meta a cuerpo de rey -fue a buscarle el arroz y todo- y que en la salida le sacaba fotos -por cierto, a ver si me enviáis la única foto en la que creo que tendré buena cara, que fue enfundado en el neopreno antes de empezar-).

Y ya está. ¿Alguna duda?... Si alguien quiere contratarme para alguna conferencia, clinic o similar, que sepa que mi caché sube por momentos, que a mí la crisis de Grecia no me afecta.

PD: si no pongo más fotos no es por vergüenza, sencillamente es porque no tengo (la única que he puesto es cortesía de ese depredador llamado "campillus" velociraptorus, ¡gracias juancar! Parece mentira que trabajando en un banco des fotos sin pedir aval ni nada, ja,ja). Si alguien puede facilitarme algún documento gráfico más para que no se atragante tanta letra, mejor.

Triatlón de Elche: crónica de una agonía anunciada (2ª PARTE)

2010-04-28T23:24:00.000-07:00

Me había quedado saliendo del agua... Quien me viera en aquellas (yo oí los gritos de ánimo de Carmen y de Pepe Raja -me faltaron los de mis dos niñas, que finalmente no me acompañaron porque no era plan de que mi peque sufriera las manías masoquistas de su padre), seguro que no se confundió con el cuadro de Boticelli. No era Venus saliendo del agua, no. En todo caso dudaría entre pensar ¡este tío está disfrutando desde antes de empezar porque lleva un pedo encima que no se tiene derecho! o ¡si ya va andado camino a boxes espérate a que se baje de la bici!

Yo también tenía las mismas dudas. Había venido a disfrutar -aunque aseguro que ni iba dopado ni borracho, y que el tambaleo era como el del pescado que se ahoga al salir del agua-, pero lo de correr a pie también tenía claro que iba a ser una odisea. Lo intenté en los metros finales de la pasarela (lo de correr) y entrando en boxes, más que nada por un poco de vergüenza torera, y para que no me siguieran adelantando gorros naranjas, pero decidí conservar en el mejor estado posible a las bisagras que tenía por rodillas.

En éstas me adelanta Stani y me anima. O él lo ha hecho de muerte, o yo de pena, porque ya me lleva diez minutos. Se acabó la alfombra roja. Ahora toca concentrarse en el "paseito" en bici de casi 90 kilómetros que vamos a empezar. Ya sé que para los IM cuyas salidas de entrenamiento son notablemente superiores en distancia, esta cantidad de kilómetros es algo habitual y que lo harían con una pierna atada a la espalda (¡bueno, se suele decir con un brazo atado a la espalda, porque con una rodilla atada a la espalda lo de dar pedales debe ser más complicadillo, jaja!), pero teniendo en cuenta que yo habré hecho más de 90 kilómetros un total de 3 ó 4 veces en los últimos 39 años de mi vida, pues como que además de riñones para ir acoplado, me veía tirando de casta testicular.

Me siguen adelantando en boxes, pero tampoco era como para tener prisa. Yo a lo mío y mis músculos a lo suyo... Y es que a veces, con la mala vida que le doy a los pobres (poco entrenamiento y de vez en cuando alguna locura de éstas), me sorprende que sigan en su sitio y no se pongan en huelga. De hecho, al quitarme el disfraz de morcilla estuve a punto de forzar de más subiendo una pierna y noté como un músculo descontento amenazaba con cerrarse como una almeja inquieta... ¡uf! Vaya sustito para el cuerpo.

Acabo de ponerme guapo. Al final parece que tampoco he perdido demasiado tiempo. De hecho me da tiempo para tocarle el culico a Stani, al que pensaba que ya no volvería a ver... ¡ahora -me digo- se lo voy a poner dificil en la bici! Pero me caigo del burro en seguida... Se me había olvidado que se sale cuesta arriba, ¡con lo mal que voy yo cuando la pendiente es desfavorable! Yo soy más de cuestas abajo, no sé por qué será, pero entrenar cuando la pendiente es a favor se me da bastante bien...

Stani me pilla justo al coronar. Ya sólo queda un "rumbero" (Diego) por detrás, e intuyo que no tardará mucho en adelantarme puesto que también va bien en bici. Decido no obsesionarme y comienzo a amortizar los acoples, que para eso los compré. Parece que el ajuste que hice ayer, mientras revisaba los "niveles", aplicando el método STGM (Sistema tradicional del Globero Manirroto), es decir, a ojímetro, fue acertado. Me siento a gusto. Me siento fuerte. Veo el cuenta y ni me creo lo que me cuenta... ¡casi a cuarenta y con un rodar redondo y fácil! .. ¡ojo, y no es cuesta abajo que ya hemos salido a la general! ... ¡¡Hoy puede ser un gran día!! -me digo en plan Serrat-... Y la sensación es la leche mientras miro a la derecha y veo que incluso voy adelantando a algún que otro jenares que ha salido antes que yo. ¡Ostras! ¡hasta adelanto a uno que lleva uno de esos cascos aerodinámicos!...

Pero si miro a la izquierda la percepción es distinta, oye, que parece esto política... y es que me pasan como flechas uno tras otro un chorreo de triatletas con dorsales de numeración muy elevada, lo que imnplica que salieron 10 ó 20 minutos después. ¡Y eso que no son "élite", que fueron los únicos que me adelantaron el año pasado!... ¡En fin! Yo a lo mío, que esa gente además de depilarse las paticas, han debido tunearlas con algún que otro músculo de más, porque seguro que yo no tengo tantos.

Mientras rodeamos el aeropuerto, y aunque no se note viento a favor, la pendiente casi no se nota. Estoy consiguiendo disfrutar que es lo que quería. Pero la moral se me empieza a resbalar en cuanto el terreno empieza a picar un poco más hacia arriba, allá por el km. 20. No debe ser mucha la inclinación, porque la gente va fácil, pero a mí me quitan las pegatinas y hasta he tenido que quitar el plato. Paradójicamente un buen plato, pero de comida, es lo que me metería yo entre pecho y espalda porque empiezo a tener hambre... Me animo pensando que queda poco para el primer avituallamiento; creo que voy a pedir el entrecote al punto con unas patatas...

Diego me adelanta en el repecho justo después del avituallamiento (después de todo le he aguantado más de lo que pensaba). Como ya había pasado tanta gente se les ha acabado la carne y ya sólo queda postre. Me tomo medio plátano y una barrita... ¡Hmmmm! ¡de chocolate! Me acuerdo de Stani y de la cara de asco que le debe estar poniendo, pero a mi me recuerda al bomboncito de mi niña, y me entra una alegría que para qué.

La alegría se me borra de la cara en cuanto veo que me está adelantando uno al que había dejado atrás con ese porte de rodador holandés que tenía en los primeros kilómetros... ¡joder,joder! Él es el primero que me reconoce y va y me lo dice:
-¿tú no me has adelantado antes?
-si, es que estaba probando el botón del nitro pero se me ha atascado y aquí me ves, padeciendo los siete males. A ver si en la próxima gasolinera me paro y pongo el diesel e+ extra

Al buen hombre le ha debido animar recuperar un puesto, pero yo lo tengo claro: ¡antes muerto que sencillo! Así que en cuanto se acaba el repecho tiro de acoples y me despido educadamente -por si acaso- con un ¡hasta luego!... nos vemos en el siguiente repecho.

Pero ya parece que va quedando menos cuesta. Oteo Aspe y tras superar la cima donde han puesto el control del chip tiro para abajo y recupero bastante la distancia que me habían sacado los últimos que me habían adelantado.

La última cuesta en la circunvalación de Aspe se me vuelve a atragantar como si fuera el Turmalet -está claro que las cuestas en la bici de spinning no es fácil entrenarlas-, y con el penúltimo trozo de la barrita energética aún negociando el control de pasaportes del galillo, me descuelgo para Elche a todo lo que mis dientes me dejan (creo que he llegado a ver por unos segundos un 60 de multa). Adelanto al menos a media docena que van pedaleando. Yo me he acoplado con el sistema "ataud" (a tumba abierta, vamos), y reservo lo de dar pedales para cuando se acabe la bajada.

En el segundo avituallamiento, noto como que me faltara algún nutriente... no sé... Por eso hago uso del cartucho regenerador que me había reservado, un avance tecnológico de última generación cuyo uso aún no ha sido suficientemente desarrollado en el triatlón de larga distancia: ¡¡me paro y llamo con el móvil a casa para ver qué tal están mis niñas!! ¡¡ole, con dos cojones y un móvil!! ¡toma, toma, globero tecnológico! ... Ya sé lo que me faltaba: ¡el biberón de media mañana que suelo yo darle a mi niña!...

Repuesto de todos mis males (o al menos eso pensaba yo), vuelvo a coger carrerrilla, y aunque los pocos que quedaban por detrás me habían pasado como balas mientras estaba de cháchara familiar, aún consigo dar caza a alguno que otro de vuelta hacia al mar, contra viento y marea (sobre todo contra lo primero).

Rondando el kilómetro 70 las fuerzas me abandonan. Noto como un vacío de poder. Es como si se hubiera quedado mal cerrado el tarro del poderío físico y se hubiera ido derramando. De no haber reservado una barrita creo que hubiera tenido que pararme para evitar caerme redondo, aunque lo mismo también me la tendría que haber tomado antes para no verme en éstas... Casi no paso de los veinte por hora. Menos mal que no tengo un altímetro, porque puede que hasta vayamos cuesta abajo (al fin y al cabo vamos hacia el mar), y si lo viera reflejado en una pantalla lo mismo me marearía de la vergüenza.

Aún queda el último kilómetro de subida. Lo haré como buenamente pueda, en plan molinillo si hace falta, ¿qué le vamos a hacer? ... Jesús, que seguro que se ha ido reservando para tomarse la revancha del año pasado me pilla justo en el mismo lugar donde yo le dí caza el año anterior. La diferencia es que me lleva 10 minutos. ¡Me alegro por él! Se está currando la preparación para un IM y eso es para descubrirse... yo me quitaría el casco para festejarlo, pero por si acaso está agazapado por allí algún juez me contengo las ganas. Además, no estoy para soltarme de manos precisamente, que para mí que me he teletransportado y estoy subiendo el Mont Ventoux o algo así.

Por fin en Arenales, a la altura de la playa, ¡boxes!... hora de bajarse. Miro el crono y veo que después de todo voy bien de tiempo para intentar el asalto de las 6 horas. No he tenido fuerzas ni para descalzarme en marcha, por lo que me agacho antes de entrar en el pasillo de compensación y voy trotando en busca del último sector, el que en el futuro debería conocerse como "el de los cangrejos", por varias y justificadas razones:
1ª terminamos todos rojos
2ª algunos, como servidor, no vamos ni para atrás
3ª el paseo por la arena y los pedregales anexos es inenarrable... bueno, haré un esfuerzo en el tercer y último capítulo. De momento aquí os lo dejo, a palo seco de fotos hasta que algún alma caritativa me pase alguna foto con la que hacer más llevadera tanta letra.

¿Alguien sigue ahí? ¡pues enhorabuena!... si haces triatlón estás más que preparado para aguantar las pruebas más duras, y si aún no lo haces, ¿a qué esperas? ¡tienes espíritu de sufridor!

Triatlón de Elche: crónica de un sufrimiento anunciado - 1ª PARTE

2010-04-27T02:43:00.000-07:00

Quien tenga la rara manía de leerme (¡cuanto bicho raro hay por ahí!) sabe de mi propensión a versionar títulos de obras cumbres de la literatura o la cinematografía.

Esta vez me ha venido al pelo una de las obras más universales de Gabriel García Márquez. Porque mira que tenía claro antes de empezar que a lo que iba yo a Elche, por mucho que lo disfrazara de "disfrute" era a sufrir, no hasta al límite de llegar para que me dieran el señor -porque ahora tengo que cuidarme el doble, ya que son dos las mujeres que me esperan-, pero si a un machaque tan voluntario y masoquista como considerable, dado el redundante bajo estado de forma en el que me encuentro este año.

El primero que avisaba era el mar, que había pasado del remanso de paz de la edición anterior a un amago de oleaje... por suerte se quedó en amago, aunque también se hizo inevitable algún que otro trago, y la visibilidad de las boyas fue bastante escasa (tanto más para mí, que veo menos que Rompetechos con antifaz).

La salida en tandas fue un gran invento y evitó tener que andar hostiándose por aquí y por acullá, aunque siempre habrá gente que se empeña en nadar "a la argentina"... Los más futboleros seguro que me han entendido; son esa peña que practica lo de "achicar" el espacio, doctrina en la que destacó por encima de todos el señor Menotti, en sus tiempos con la albiceleste y cuando luego entrenó a alguna escuadra española. Es decir, que por muy grande que sea el ancho mar, y por muy lejano que esté el horizonte, sienten la necesidad del calor humano, de nadar en manada cual delfin chapoteador. Esto tiene su parte buena -que no te sientes sólo en la inmensidad del océano-, y su parte mala, en forma de reiterados manotazos admonitorios del susodicho cansino de nadar impropio, irreverente, desviado y molesto, que terminan hinchándote las narices (física y metafísicamente hablando). Uno, en su nado de cuarto de baño de casa, ha hecho lo que ha podido intentando esquivar la lluvia aunque sea a costa de tener que ir corrigiendo el rumbo (con el incremento de metros naúticos nadados de más), o la ralentización del ritmo para dejarlo pasar amablemente, con la sana intención de perderlo de vista de forma global.

Pero ya se sabe que los caminos del señor de los mares son inescrutables, y que si Zeus en persona ha decidido que hoy te toca zurriagazo en la napia y tener que pararte a achicar las gafas inundadas, pues te paras y bailas. ¿Para que esperar a la primera boya pudiéndote dar mucho antes? Yo pensaba que esto sólo ocurría entre la élite que se la juega por delante y en la mítica primera boya, igual que los ciclistas se meten los codos en el sprint por la victoria, pero resulta que en el triatlón, por mucho NDS que sea la prueba (¡ojo! que yo al principio pensaba que eran las siglas de una popular consola hasta que me enteré que significaba "No Drafting Series"), en la natación está permitido el hostigamiento -iba a poner "hostiamiento" que tiene una raíz similar, pero uno guarda la compostura hasta con la nariz torcida-. Algo parecido sería que en las grandes vueltas llegaran dos ciclistas justo delante del coche escoba metiéndose el codo hasta el galillo por no ser el último, ¿a que parece inconcebible?... pues inconcebible y además patético resulta si el episodio de boxeo marino se da entre dos tipos embuchaos cual morcillicas en sus neoprenos a punto de reventar.

En resumen, tirando por lo corto y desvíos de trayectoria incluídos, seguro que recorrí bastante más de los 1900 metros establecidos. "Contóyconeso", y a pesar de que me pasaron por encima una bandada de gorros naranjas, que yo al principio pensé que eran rezagados que esprintaban a media carrera hasta que me dí cuenta de que mi gorro era amarillo (como el pipí-lastre que conseguí soltar en marcha mejorando la depurada técnica miccionadora del hijo del viento, ilustre teórico de la meada precarrera), y que los de naranja parecía que llevaran prisas en las manos y aletas en los pies, salí del agua medianamente satisfecho a la vez que mareado (seguramente por el abuso en la ingesta de solución salina y el accidente nasal). Lo que dijera el crono era lo de menos (ahora eran mis rodillas las que me daban el primer aviso). Creo que lo que más me molestó fue que me adelantara en el agua el mayor de los Campillos (que había salido diez minutos después y que no tuvo el detalle de pararse a saludar ni ná el "esaborío"... creo que todavía no ha asimilado aquella caída de globero subiendo el puente de la vía y se venga de esta forma, jaja).

Os emplazo a las próximas partes de mi crónica, para que podáis disfrutar con la narración de lo que sucedió en las más de 5 horas siguientes de mi aventura por los Arenales(¡cuando yo empecé a correr estaban terminando los primeros!). Para dejarlo en uno de esos puntos que generan impaciencia por parte del ávido lector os adelantaré que hubo "tocamientos" en los boxes, y que pequé de pensamientos impuros (por la tentación que tuve de seguir la rueda de Stani cuando me pilló nada más coronar la cuestecica de salida).

Por lo demás, habéis de saber que el culpable de que me haya decidido a contaros mis peripecias es Pedro Mª Campoy, pues me ha requerido la crónica. Además de ser un fiera (27º en la general absoluta), tiene casi tanto de masoca como un servidor, y se vé que no sufrió bastante por los Arenales el payo, pues tiene ganas de quemarse los ojos leyendo, ya que al parecer fue lo único que no nos quemamos corriendo por las dunas.

Por cierto, tengo entendido que la próxima edición del Triatlón de Elche, no solo pasará por la arena como este año, sino que para rizar el rizo en lo tocante a la dificultad, pondrán minas antipersona... y el que la pise, ¡ah, se siente!, ¡más refrigerio quedará en los avituallamientos para el siguiente!...

... Pero eso, como digo ya os lo contaré en futuras entregas, que yo aún sigo bastante entregado en brazos de don abatimiento generalizado, e intentando diseñar con cartón y un poco de plastilina dos prótesis de rodillas que me puedan tener en pie.

Se busca babero impermeable, talla XXL

2010-04-11T01:18:00.000-07:00

He buscado sin suerte por todas las tiendas de ropas y cachibaches para niños occidentales que puede haber en los confines del primer mundo, ¡y nada!... Obviamente ni se me ha ocurrido mirar en las tiendas de esos otros mundos que no juegan en esta injusta y vergonzosa liga de las estrellas humanas, porque por ahí bastante tienen con subsistir como para andar preocupándose por pichichadas y sacacuartos varios, de esos que sirven tanto para atontar a infantes e infantas como para idiotizar a sus papás, que pagamos lo que haga falta en pro de la tan paternal y universal máxima del "que no le falte nada a mi niño". Ilustraré este comentario reaccionario -vertido en pro de la utópica igualdad entre mundos dentro de este mundo-, reseñando que con los 20-30 euros que aquí nos gastamos en un juguete infantil cualquiera, de esos a los que el infante hace caso dos minutos y luego pasa a formar parte de esa masa ingente de estorbos con los que se tropiezan papi y mami por la casa, vive una familia etíope de las afortunadas durante un mes.

Los tejados de Africa desde el hotel:

Siguiendo con lo de las babas, la otra alternativa que se me ocurre pasa por ponerme en contacto con L'Oreal, Lancome u otros laboratorios de similar o mayor enjundia, y ofrecerles mi baba a precio de costo para que ellos le saquen el pringue; si la baba de caracol se cotiza a buen pelo, no sé yo porqué la que yo llevo produciendo desde el día siguiente a nuestra llegada a Addis no les iba a servir aunque fuera para curtir pieles de cabra(curiosamente el nombre de la capital de Etiopía es Addis "Ababa").

Y es que llevo así, dejando rastro por doquiera que voy, va para cuatro semanas. Los que ya sois padres me entenderéis perfectamente; y los que aún no tenéis retoños sabed que aunque puedan faltar los dineros (por el considerable pico que se llevan pañales, leches de bote, y ropajes y artilugios varios), tiempo para todo -lo demuestra el hecho de que no hubiera escrito nada en mi blog- y, claro está, el sueño, lo que no faltará nunca contemplando la risa de un niño/a son las endorfinas y la subsiguiente cara de papa-tonto de baba. Normal viendo la foto, ¿no creéis?

De verdad que os lo recomiendo. Al fin y al cabo, cansa tanto como un buen triatlón y es igual de adictivo. ¿He dicho igual?... Pues no. Es mucho más. Como de aquí a Addis Abeba atravesando el Mediterráneo a nado, remontando el Nilo a lomos de un cocodrilo, y acabar corriendo delante de un león hambriento.

PD: adjunto fotos de mi entrenamiento en altura (arma secreta de mi preparación para Elche). Confío en que ninguno de vosotros se raje y no tome la salida siendo consciente de que os puedo crujir vivos a tós.

También, para que nadie piense que me dopo, aporto fotografía de la pócima mágica que utilizan en altura y de la que me he puesto ciego.

Triatlón en Etiopía

2010-04-01T02:30:00.000-07:00

Hola triamigos,
ya estamos de vuelta de nuestro "tri" por tierras abisínicas... Digo lo de "tri", porque nos fuimos dos y hemos vuelto tres; porque hemos nadado en ríos de lágrimas por la preciosa criatura que ya tenemos en casa y por lo que allí hemos vivido y dejado; porque ahora nos toca pedalear, subir y bajar montañas de emociones, y correr a toda prisa largas tiradas, diurnas y nocturnas, cuando nuestra florecita de chocolate nos pida de comer.

Podría decir que hemos estado en el cuerno... de Africa. Pero lo cierto y verdad es que lo que me apetece es mandar al cuerno muchas cosas de esta vida tan injusta y tan mal hecha desde el primer mes de enero -como dice Fito en su canción-.

Nada más volver pensé en ir al médico. No por mi niña, que parece sana y feliz como una lombriz, sino por mi... pero imagino que me habría dicho que de lo que me he contagiado no se cura con medicinas de farmacia alguna. Me ha picado un bicho, el de los deseos utópicos, el que me hace confundir paises y banderas.

Las gentes de Etiopía son auténticos leones. Pero no por lo fieros, sino por su dureza. Por su lealtad y su simpatía.

Se buscan líderes que no sean de cartón piedra

2010-03-17T00:39:00.001-07:00

Basta con echar un vistazo a la política española para darse cuenta de que el dineral que se gastan cada año en las fallas confeccionando ninots es un despilfarro. En lugar de recrear figuras de cartón piedra parodiando a los polítiquillos patrios y sus disputas de plastilina, podrían ponerlos directamente en las hogueras y meterles una mecha por el culo, que el resultado sería el mismo -o hasta puede que más vistoso-. Arderían echando mistos, lo mismo que Troya o que un putiferio con sus lucecicas rojas revestido de moquetas e inmundos cortinajes de color rojo tanga con su buen chorro de gasolina.

Que no se me entienda mal. ¡Líbreme el señor de la exosfera de proponer acciones violentas o ataques al estado de derecho!... Yo contra el estado de derecho no tengo nada, más que todo porque está el susodicho estado sin estrenar, arrinconado en los bajos del Congreso, donde por mucho que quieran que pensemos que hay fieras de la política, las únicas fieras son de bronce y tienen forma de león en las escalinatas de la carrera de San Jerónimo. Dentro hay lindos gatitos, que simulan arañarse pero que terminan bebiendo del mismo tazón de leche o mamando de la misma teta nacional, que somos todos los paganinis, con o sin violín.

¿Os habéis dado cuenta de la poca diferencia que hay entre decir diputado e imputado? ¡pues cuando a alguien se le ocurra pulir y dar cera al estado de derecho y este empiece a funcionar a toda máquina la diferencia va a ser bastante más escasa, dado el injusto cobijo legal que da la condición de diputado a quien usurpa su condición de representante a todos los españoles!... ¿representantes del pueblo? ¡los cojones!

Si, es cierto, ahora hay crisis. Y precisamente por eso es por lo que se están quedando con el culo al aire las fuerzas vivas de la política hispana. ¿Sabéis cual es mi propuesta anticrisis? ¡pues la misma que utilizan los entrenadores rusos de fútbol sala! ¿habéis visto alguna vez un partido de fútbol sala donde juegue un equipo ruso?... En el fútbol sala los cambios son libres, y lo habitual es ir haciéndolos de forma progresiva, normalmente dependiendo del nivel físico de los jugadores. Por analogia, en la política, yo tiraría más del nivel intelectual, y haría un cambio "a la rusa", es decir: ¡todos los jugadores de campo al banquillo de golpe!

Mas vuelvo a pedir que no se me entienda mal. Lo más probable es que si algún izquierdoso me está leyendo pensará que soy un ultraconservador y que apesto a rancia derecha, ¡y nada más lejos de la realidad, ni por un flanco ni por otro!... Mi propuesta va más allá de un simple apaño-chapuza (está más que demostrado, a pesar del empeño del españolito idiotizado de a pie, que la tan traida "alternancia política" -a la que yo llamo el juego del bisagreo-, como norma para regir nuestros designios, es una mamarrachada global, que solo demuestra la poca preparación intelectual y cultural que tenemos los españoles).

Señores y señoras, mi propuesta pasa por sentarlos en el banquillo a todos. En principio de forma figurada, aunque lo mismo también habría que proponer sentar en el de los acusados a gran parte de la caterva de indeseables que se calientan el culete en los sillones del Parlamento -aunque no me extrañaría que también se lo calentaran en otros lugares, dado el "mariconeo" y el paripé que se traen los unos con los otros y los otros con los unos cuando aparentan discutir los temas vitales-, de la misma forma que siguen calentando sus cuentas bancarias, ¿o es que alguien ha propuesto que se rebajen TODOS los sueldos mientras sean incapaces de darle matarile a la crisis?... no claro, ¡a ellos que no se les rompa la cántara!

¿Y a quien propondría para sustituir a nuestros actuales gobernantes, en ese sentido más amplio que incluye tanto a gobierno como a oposición?... No niego que la labor es ardua, y que habría que empezar a rebuscar... Bueno, lo mismo nos llevaba bastante tiempo, pero seguro que podríamos encontrar buenos mimbres, eso sí, siempre que nos alejáramos de los círculos políticos. Porque igual que si un empresario buscara gente para trabajar que fuera honesta, cabal y honrada nunca se le ocurriría esperar en la puerta de Alcalá Meco o de Alhaurín, para buscar representantes políticos de idénticas condiciones morales, y que además sean gente preparada (¡y de todo esto falta a espuertas actualmente en nuestra politica!), tampoco me pondría yo muy cerca de la salida del Congreso de los Diputados.

Olvidémonos de los de siempre. Con honradas y escasas excepciones (el plural se me antoja aquí demasiado generoso) acabarían más temprano que tarde, por defraudarnos todos, y en dos telediarios volveríamos a tener al mismo equipo de adláteres mediáticos que hemos tenido siempre); insisto en que si nos afanamos por rebuscar, del cesto de la sociedad saldrán manzanas que no estén podridas de esa dejadez y borreguismo que solemos demostrar los españoles a la hora de conceder nuestro voto. Se trata de romper moldes antes de que volvamos a terminar los españoles rompiéndonos la cara por esos cuatro gilipollas prepontentes y con aires de marajás que pueblan la escena política, y que se mofan de los votantes a sus espaldas.

Los 42 de Barcelona

2010-03-08T12:39:00.000-08:00

El pasado domingo se disputó la maratón de Barcelona. Y, servidor, el salmón "wertano", no fue de la partida ... (¡uy, qué super-rocambolesca y rebuscada expresión ésta! ¡suena demasiado potente para lo poco que tengo que decir!, ja,ja)...

Ya es la segunda vez que me quedo con las ganas de estrenarme en la distancia. Imagino que el próximo año no habrá excusa que valga, ¿no dicen que a la tercera va la vencida? Habrá que ver como voy de sueño por entonces (me refiero a sueño del de dormir, porque el sueño como objetivo y deseo lo tengo ahí), aunque tampoco quisiera que se llegara a convertir en pesadilla, que uno sabe cuales son sus límites, así que, ya iremos viendo.

Los participantes se libraron de la nevada del día siguiente. Y yo me alegro especialmente por mis amigos, porque pudieron conseguir sus objetivos y porque ya están de vuelta, de forma que lo podremos celebrar este próximo fin de semana.

Eso sí, me sigue quedando la duda razonable de que todo pichichi consiguiera unas marcas del Copetín de Bullas... ¡que no! ¡que es envidia sana! Pero no me diréis que no os tienta la idea de ser mal pensados... porque tratándose de Cataluña y la fama de ahorradores, lo mismo se ahorraron unos metrillos de recorrido (ja,ja).

¡Enhorabuena Stani por tus 192 minutos de ná! ¿y qué decir de tí, Juanico? ¡de "mayor" quiero ser como tú y tener ese aguante!... de los Campillicos no digo ná, porque como decíamos de pequeños en el barrio: yo no me ajunto con los sub-3h, ¡que eso es ser como de otra casta!

No, en serio: aunque este año, por lo que felizmente me toca, no he podido intentar el asalto ni tan siquiera de mi ridícula marca mediomaratoniana tras 2 frustrados intentos en Aspe y Santa Pola(no la digo no vaya a ser que entre alguien de tronío y piense que está perdiendo el tiempo en la humilde morada de este blog-globero), ha habido varios días en los que me he sentido especialmente honrado por haber sido aceptado en un grupo de entrenamiento "aironmaniano", de miras totalmente inalcanzables para mí. Tan sólo espero no haber molestado demasiado. Para mí han sido -pájaras incluidas- experiencias muy enriquecedoras, como lo ha sido esperaros en la línea de meta, aunque haya sido virtualmente a través de la web.

Duatlón y carnavales entre marejadas y tempestades

2010-03-05T08:41:00.000-08:00

Esta vez voy a ser breve y conciso, casi telegráfico:

Revista Finisher.STOP.
Número III de marzo.STOP.
Página 30.STOP.

Os lo pongo con flechas para que nadie se me disperse. No os digo más y os lo digo tó....¡pijo, me noto como raro! ¡pardiez, cuanta mesura y que escasa literatura!

Temporales adornados

2010-02-28T01:55:00.000-08:00

Si piensas que adornando tu vida u ornando tu ser, conseguirás mayor felicidad, allá tú y tus capados instintos de subsistencia, porque tan sólo lucirás una miaja más. No te olvides lo que se dice de la mona que se viste de seda... ¿Acaso los goles de Cristiano Ronaldo, por mucha bicicleta que incluyan, valen doble?

Los modernos de hoy intentarán convencerte de que molas mazo si te tatúas en el cuello tu nombre o el de tu churri (o tu churro) con caracteres orientales o góticos, si te cuelgas medio kilo de hojalata, te dejas el body como un queso Gruyere, pones en tu móvil la melodía más estridente que encuentres, o llevas los pantalones tan caídos que pareces un niño con el pañal cagado.

Pues en las cosas de la predicción meteorologica viene a pasar algo parecido. ¡Ay si Mariano Medina levantara la cabeza! ¿dónde se ha quedado el tan familiar anticiclón de las Azores? ¿acaso falleció ya de viejo?... Los chicos y chicas del tiempo de ahora, esos que cierran los telediarios escenificando la previsión meteorológica como si se tratara de la historia de Caperucita y el lobo, siguen acertando casi lo mismo que antes -es decir, más bien poquito- por muchos radares, satélites, infrarrojos, electromagnetismos u otros aparatos demoníacos que utilicen para hacer sus vaticinios. Yo creo que acertaría lo mismo mi abuela con sus "cabañuelas", o el brujo de la tribú más perdida de la Amazonia fumándose tres canutos.

Muchas veces se afanan por explicarnos la razón por la cual subirán las temperaturas, por la que van a caer chuzos de punta en tal o cual sitio, o que nos abriguemos con ropa de invierno ártico porque una lengua de aire polar nos va a visitar en los próximos días... ¡como si eso nos importara mucho! ¿alguien se ha preguntando alguna vez por qué los perros levantan la pata para echar la meada o por qué las moscas tienen afición a posarse en tu boca cuando la tienes abierta con el asco que eso da? ¡pues lo mismo!... Muchas cosas son porque son, y no hace falta buscar adornos explicativos. ¡Vaya mierda de portero si te tiras en plan palomita cuando el balón ya ha pasado!... Se trata de evitar los goles, no de imitar el vuelo elegante y mágico de un palomo cojo.

Lo último ha sido hablar de la orogénesis explosiva, como el que habla de la Madrid Fashion Week, que era la forma de denominar a la pasarela de moda Cibeles antes de que llegaran la panda de mariquitones y postmodernos del mundo de la confección y su corte de modelos tísicas y andares de caballo. ¡Orogénesis explosiva!... ¿qué pasa? ¿han descatalogado del diccionario la palabra borrasca del copón o temporal que te cagas? ... La cosa es que han pensado que poniéndose en plan cinematográfico queda más moderno, y se han sacado de la manga lo de la "tormenta perfecta", ¡como si los pringados, pueblerinos y pagadores de impuestos que conformamos la base de la pirámide no hubiéramos visto llover nunca! ¡que les digan a los que moran por las mojadas tierras gaditanas si saben lo que es una tormenta perfecta! ¡lo mismo después de haber sufrido varias inundaciones seguidas este año se acuerdan del padre del "diseñador" de espacios públicos que consideró chuli-piruli permitir la construcción allí donde había cauces naturales y de los alcades de turno que hicieron el egipcio o se hicieron socios de la cofradía del santísimo Cristo de la prevaricación y las bolsas de basura!

Por Dios. A mí no me hables de contrastes térmicos, latitudes medias, masas polares, tropicales, subtropicales o del fin de mundo. Y mucho menos de borrascas móviles, corrientes en chorro en niveles altos o zonas frontogéneticas. A mí, hombrecillo-mujercilla del tiempo, dime, con la mayor precisión de que seas capaz, donde va a llover, porque jode mucho coger el paraguas y tener que cargar con él para que luego salgan el sol y vaya dando el cante. Y haced el puñetero favor de no hacer uso de las alertas rojas, amarillas o naranjas como si estuviérais jugando al parchís, porque luego me ponéis las carreteras blancas como si fueran una ensalada, de tanto cloruro sódico que les echáis en los lugares más insospechados, mientras en otros sitios os roba la cartera el temporal de verdad.

Recuerdo que mi abuela me decía que el tiempo estaba loco cuando después de un día de calor endemoniado venía uno de esos en los que el grajo vuela bajo...Así que dejaros de monsergas de cambios climáticos y aprendeos otra cantinela, que cuando me apetezca asistir a un curso de jergas técnicas que no me dicen nada y que no entiende ni el mayor experto en sánscito que haya parido madre, encenderé la tele para oir las majaderías que dicen nuestros penosos representantes políticos cuando hablan de salir de la crisis, o me adentraré en los sinuosos y febriles laberintos intelectuales que propone el paranoias éste que escribe en elpicoesquina.com, que en su cabeza si que hay una orogénesis explosiva.

¡ MENUDO CRISTO CON LO DEL CRISTO !

2010-02-20T06:07:00.001-08:00

Si yo fuera Gibson -me refiero a don Mel, porque poniéndole musiquilla también cuadraría perfectamente con el conocido tema de la pelicula "el violinista en el tejado": Si yo fuera rico, yadi dadi dadi didu didu didu didu dum -, me daría por pensar que el cristo que se ha armado con esto del Cristo de Monteagudo no deja de ser otra conspiración más.

O eso, o que estos de la Asociación Preeminencia del Derecho, que preside el abogado J.L.M., no tienen nada mejor que hacer que ir presentando recursos de tribunal en tribunal por cosas como ésta, de las que nadie se ha quejado y que a nadie molesta, aduciendo que el Sagrado Corazón de Jesús (en murciano-paladín: "cristo") que preside los restos del castillo árabe de Monteagudo son un símbolo religioso y franquista.

Por mi parte, me niego a darle publicidad a un menda como éste , que me huelo que lo único que busca es notoriedad, y sólo pongo las iniciales de su nombre como si se tratara de un presunto delicuente, ¡porque tiene delito el payo!¡que habiendo las injusticias sociales que hay por el mundo emplee su tiempo y de paso el de una justicia saturada y lenta para darse autobombo!... ¡y para más inri encima el menda es de aquí!...¡Si quiere notoriedad que convoque una rueda de prensa, se lleve unas pinzas de depilar cejas, y delante de las cámaras se baje los pantalones y se quite los pelicos de los huevos uno a uno! ¡No te digo!¡seguro que con eso sale más en la tele!

¡Me cago en tós los abogaos del diablo!¡Si el Cristo de Monteagudo tiene hasta sello!

¡Que los murcianos semos gente honrá, pacífica y acogedora -lo mismo hasta un poco demasiado, aunque viendo el apoquinamiento de los representantes que tenemos (¡conste que lo digo tanto por los unos como por los otros! ¡que con líderes de gobierno y oposición tan poquica cosa no me extraña que no pintemos nada en el concierto nacional!), pero si nos tocan los cojoncicos sacamos el codo a paseo lo mismo que el Cristiano Ronaldo!

De entre las reacciones que he leído, de las políticas paso bastante, porque entre los magos de la palabra y el debate inocuo, por una vez parece que hay unanimidad, y en el fondo les viene estupendamente para desviar la atención hacia otro lado y aparecer como los salvadores de la patria y los símbolos murcianos (que esa es una de las teorías conspirativas que aplicaría el amigo Mel en un agudo ejercicio de perspicacia), pero hay algunas cosicas curiosas, como comparar a nuestro "santico" con el Cristo del Corcovado de Río de Janeiro (¿será por eso que en el Entierro de la Sardina se traen a las mulaticas a enseñar cacho y pecho?) o como considerar que la hipotética retirada del Cristo de Monteagudo, sería tan absurda como quitar las pirámides de Egipto, por el hecho de que fueron concebidas en honor a los faraones (que eran considerados deidades) y construidas por esclavos, o como la destrucción de los budas gigantes por parte de los talibanes...

Y además, no se trata ni de ser inmovilistas ni de ser progres a ultranza, así que, siendo prácticos, ¿por qué no le buscamos una nueva utilidad?

En fin, que cada cual piense lo que quiere, pero que se dejen de monsergas y de estupideces constitucionales, que si no hacemos nada el IVA nos lo suben dentro de poco, ¡a ver si estos julays de la Asociación Preeminencia del Derecho ponen un recurso contra esto! ¡¡¡que a eso si que no hay derecho!!

el vuelo rasante del salmón güertano

2010-02-08T06:28:00.000-08:00

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EL VUELO RASANTE DEL SALMÓN GÜERTANO

2010-02-07T11:20:00.000-08:00

Entre que llega y no llega el momento de cruzar esa meta volante de la vida que es traer nueva vida a la vida, en esa especie de regresión hacia adelante, se me ha ocurrido la feliz idea de compararme con un salmón remontando un río.

De ríos no andamos muy sobrados por estas tierras del sur. Es más, lo mismo cualquier día, lo mismito que le quitaron los galones de planeta a Plutón, hacen desaparecer al Segura de la relación de grandes ríos patrios y de aquella sonora cantinela que recitábamos los de nuestra generación en la geografía de la depuesta EGB: Miño, Duero, Tajo, Guadiana, Guadalquivir, Segura, Júcar y Ebro... Pero sería muy injusto, y hasta los patos que anidan en sus riberas (¡que no sé a la especie que pertenecen, aunque yo juraría que es a la de los ánades microbiónicos e inmortales!) se manifestarían si se pertrechara tal atentado contra la gloria de un río que llevara agua no llevará, pero que conoce historias para aburrir a grandes y pequeños.

En particular la última historia es la de una aventura sabatina (de ayer mismo para ser exactos) por su mota, por la de la margen izquierda (¡aúpa, que si esto fuera Vizcaya estaríamos hablando de ir desde Santurce a Bilbao, justico como la popular cancioncilla!), y precisamente luciendo la pantorrilla, a pesar del evidente y ancestral riesgo que supone lucir tal por las cercanías del Malecón, ese que otrora sirviera para evitar inundaciones en la capital del reino de Murcia y que ahora es conocido por ser algo así como la Chueca de Murcia.

Y es que por aquello de mantener a raya al bicho de los nervios, que cuando dice de picarte te deja el ansia en carne viva, preferí aceptar el reto planteado por el hijo del viento (cada día más estoy convencido de que también está emparentado con el espíritu de la golosina, tal cual se está quedando el payo de espirulín) para hacerme dos horas de motica, remontando en vuelo rasante, en paralelo al carril bici al que tan poco uso da aún el murciano.

En honor a la verdad -y también a la poca honra que merece el gesto- he de decir que me convenció arguyendo que también se dejarían caer el amigo Garban y su tribu de michelines, de forma que si no acertaba a seguir el ritmo a la cuadrilla de aironmanes y tíos de a hora y veinte la media, al menos podría engancharme al ritmillo que, con su experiencia, fijaría el que fuera angel custodio de mis dientes. Pero no fue así, y el tío del globo (*) no apareció -confío en que fuera por mera falta de ganas- y no tuve más remedio que tirar de casta y sufrir...

(*) ¡ojo, que con lo de "globo" no me refería al esogástrico que algún mal pensado podría pensar que lleva metido desde que se aberrunchó contra el rocaje vivo y vive al trantran como un marqués, sino a que habría sido al globo al que me hubiera agarrado para tirar de ritmo.

La verdad es que, con el mal recuerdo santapolero de hace dos semanas (desde entonces no había vuelto a calzarme mis bruks-fabricadoras de ampollas), no tenía ni pizca de ganas de acabar con los gemelos agarrotados y las plantas de los pies fritas a bambollas (como en las últimas medias), y mucho menos con la tiritona que me dejó como para que me enterraran en las salinas de Santa Pola igual que a una dorada a la sal, ¡¡¡pero ahí estaba yo!!!... entre máquinas, corriendo los primeros 10 kilómetros por debajo de mi ritmo en media (ellos, entre bostezos y animadas charlas, sólo iban preparando el pique de la vuelta), ¡y terminando los más de diez de la vuelta con un último kilómetro por debajo de cinco minutos!... ¡si, cinco, faif, senq, fuinf, chincue! ¡pijo, lo que va después del cuatro!... no es que me haya equivocado, ¡es que tal y como estaba antes de empezar, el final fue apoteósico! ¡y todos pudimos disfrutar contentos sin que servdior diera su acostumbrado espectáculo!

Yo no salía de mi asombro. El personal de emergencias que se dió cita comprobaba con asombro que había llegado entero, de una sola pieza, y sin evidentes síntomas de nada malo, que no fuera el cansancio propio de la jartá de kilómetros que había tenido a bien darme.

Creo que en el Consistorio ya están pensando poner un monumento o algo al comienzo del paseo ribereño para conmemorar la proeza de que termine una tirada de más de veinte kilómetros sin ningún altercado apreciable, y es posible que se prepare alguna romería para festejarlo (como en marzo no hay nada de particular interés humano -el día de San Valentín todos sabemos que es un invento del cortinglés- es posible que acabe convirtiéndose en un festejo célebre y de interés turístico intergaláctico -digo yo que a los ancestros extraterrícolas de los ánades del río los invitarán también-).

(y que nadie se olvide del personal sanitario, ¡por favor!)

¡Y esta es la historia de otro sábado en esta carrera nuestra que parece interminable hacia la adopción!... Sinceramente tenía el anhelo de que, al igual que Superman hacia retroceder el tiempo dando vueltas al globo terráqueo en dirección contraria a su rotación habitual para salvar a su amada Louise -por entonces creo que la muchacha no conocía aún a Telma-, con mi correr podría acelerar un poco el huso horario, pero he comprobado que lo único que se acelera es mi ritmo cardíaco, por lo que, en lo sucesivo, intentaré proceder con más calma. Y al igual que hacen los faquires y otros maestros de oriente, procuraré contrarrestar el aumento de mis pulsaciones conforme se va acercando el día...

No sé si el corazón de los salmones se acelerará tanto como el mío cuando remontan el río, pero yo tengo el pecho abollado desde dentro, y los dedos desollados de tanto escribir... ¡Stani, recuérdame que te regale un tarrico de colirio por tener la santa paciencia de leerme hasta el final, y ni se te ocurra ponerte malico pensando que hay enfermeras de ésas en los hospitales, que eso es una leyenda urbana, jaja!

MOVIMIENTOS 2 o el sprint más largo de mi vida

2010-01-30T01:52:00.000-08:00

A mis queridos, escasos y tímidos seguidores (lo de tímidos lo digo porque a pesar de que se incrementa el nº de entradas al blog se mantiene impasible el nº de comentarios):
más que una continuación de la entrada anterior, veo pertinente una pequeña aclaración, no vaya a ser que el inusualmente alto nº de visitantes se deba a que los pocos parroquianos que aún se atreven con este mi blog, no se hayan enterado de lo que quería decir y por eso entran una y otra vez para intentar aclararse.

Pues eso, que resumiendo, sin tanta literatura y desbocamiento poético-sentimental, lo que os queríamos decir, mi media mandarina y este ilusionado globero, es que en breve vamos a incrementar la familia, aunque no la tasa de natalidad, más que nada porque nuestra pequeña ya ha nacido...

¡Cuán curioso! ¡Justo el año en que mi licencia de triatlón me cataloga de "veterano" debuto en esto de la paternidad!... Mucho me temo que voy a ser más globero que en cualquier triatlón, así que agradecería a quien lo tenga que me pase un buen plan de entrenamiento para esto de ser padre.

En fin, ya sabéis porque este año tampoco tocaba la maratón ni el IM. Aunque la verdad es que no creo necesario correr una para saber lo que es el muro, porque en lugar de kilómetros, lo que estamos corriendo nosotros son días -indeterminados los que nos faltan para emprender el gran viaje-, que se hacen largos, largos, como los kilómetros a partir del treinta.

De verdad os lo digo, y creedme porque soy un auténtico experto en estas globerías de acabar pruebas al límite de mis limitadas y poco entrenadas capacidades: ¡esta espera de la adopción es bastante más dura! Al fin y al cabo, tanto en Aspe como en Santa Pola (que son las 2 medias que llevo esta temporada), sabía donde estaba la meta. Y aunque llegué calaverita total (la semana pasada en Santa Pola además lo parecía con el castañeteo de dientes que cogí por el frío), era consciente de los metros que tenía que arrastrarme hasta terminar. Nos dicen que ya estamos en la recta final, pero no sabemos con exactitud hasta donde tendremos que estar esprintando. Al fin y al cabo, en los embarazos "convencionales" (nosotros llevamos varios años embarazados de esta otra forma), se sabe a priori que duran nueve meses, y por tanto se ve la línea de meta desde lejos...

¡Madre del amor hermoso! ... que me pongo y no paro... ¡pobre criaturica cuando conozca a su padre y empiece a inundarle los oídos con sus chorreos mentales!

MOVIMIENTOS

2010-01-23T02:14:00.000-08:00

El movimiento se demuestra andando. Hay cientos de formas de moverse. Cada ser de este mundo lo hace a su manera: unos reptan, otros vuelan, unos trepan, otros saltan, unos andan, otros corren... Y en estas el Hombre, en su inagotable demostración de formas de ser, es capaz de emularlas todas, adaptándose al medio.

Lo importante es moverse. Nunca quedarse quieto, aún a riesgo de que te tachen de inquuieto o de no salir en la foto, pues no es menos cierto que si no te mueves no llegas nunca a ningún sitio.

El movimiento. Siempre será el movimiento... Hay movimientos sociales, hay movimientos filosóficos, literarios. Otros las llaman corrientes. Como si se tratara de un río que fluye continuamente hacia el todo que es el oceáno, y hacia la nada paradójica de la desaparición de su esencia al verse mortalmente sumido en la inmensidad del mar.

Se mueve la Tierra...En Haití bien lo saben. Y como consecuencia se mueve el mundo, que sólo parece reaccionar ante estos impulsos sismográficos tan devastadores. Las neuronas y los corazones se reubican temporalmnte, pero cuando esta inercia que generan los medios de comunicación desaparezca, todo volverá a esa calma chicha, a esa falta de aliento y movimiento espiritual tan característica, perfecto contrapunto a la puta locura de movimiento descabezado que se ha inventado el hombre moderno, y al que le ha dado el ocurrente nombre de progreso.

A quien no lo practicara aún le recomiendo encarecidamente el movimiento. Los galenos deberían recetarlo más que el paracetamol o la amoxicilina. Quedarse quieto tal vez cure ciertos males físicos pasajeros, pero no los espirituales. Y además no te lleva a ninguna parte.

Hay movimientos migratorios, libre, como el de las aves.
Hay movimientos compulsivos, como la tos, o como la tragedia de la inmigración a la que ese ser, supuestamente superior en lo intelectual, le pone trabas tildándola de legal o ilegal por el mero hecho de venir acompañada de una burocracia maquiavélica -¿por qué no aprendemos de los pájaros?-.
Hay movimientos demográficos. Permitidme que os hable ahora de estos últimos. La demografía, con su etimología griega, viene a ser "la ciencia que tiene como objetivo el estudio de las poblaciones humanas y que trata de su dimensión, estructura, evolución y características generales, considerados desde un punto de vista cuantitativo".

¡Ay, la demografía! ¡Y la de vueltas que da la vida!... sobre todo cuando no paras de moverte. O cuando no paras de beberte a sorbos la vida, emborrachándote con sus maravillas o intentando olvidar las desdichas que se cruzaron en tu camino, consolándote porque hubo otros cuyas desgracias fueron mayores.

Nosotros no deseamos quedarnos quietos. Por eso tenemos el inmenso placer de anunciaros que en nuestra vida, si el azar juguetón no tiene otro plan, habrá en breve un "movimiento demográfico". Al contrario de lo que ocurre tras las catástrofes por los movimientos sísmicos, a nosotros será el movimiento demográfico el que nos causará un movimiento sísmico de esperanzadoras consecuencias.

No hacemos crecer la demografía. Tan sólo se trata de un pequeño ajuste: un casi imperceptible cambio para la demografía, pero un gran cambio en nuestra vida...¿no se trataba de moverse? Pues este paso al frente nos garantiza movimiento de por vida, cual pila Duracel.

¡Me río yo de las salidas de 100 kms. en bici! ¡o de las medias maratones sin apenas entrenamiento!... Mucho mejor que la morfina y el doping más sofisticado. Mi pequeña Leyre: en cuanto salgamos del agua, y nos quitemos el neopreno de ansiedad que tanto nos aprieta nos pondremos a pedalear en tu busca. Subiremos montañas, bajaremos por escarpadas sendas, vadearemos escorrentías. Lo que haga falta, preciosa. Al fin y al cabo, el movimiento se demuestra andando.

De todo, oiga, de todo.

2010-01-17T04:25:00.000-08:00

Con esto de los interneses ya no hace falta salir de casa para tener de todo. Y cuando digo de todo, digo de TODO, con todo lo que puede incluirse en una acepción tan basta y amplia.

Todo es la antítesis de la nada. Todo es sentarte en la silla del interné y encender el desordenador personal.. Digo desordenador por aquello de que más que ordenar vidas, diríase que las desordena; no hay más que ver la cantidad de afectados por el jobi-vicio en que se ha convertido para muchos críos -y no tan críos- esa especie de retiro internauta que practican, como si no existiera más que cibermundo... ¡y mucho ojito que el abuso de esto de los blogues también puede ser nocivo en dosis excesivamente elevadas!

Todo es que si no te apetece darte de topetazos con la gente física por los pasillos del Mercatrona, o del Fufur, o del mismísimo Cochinglés, puedes hacer tu compra tirando de tecla y haciendo el pago por obra y gracia del espíritu de la Mastercard. Todo es verte una película recién quemadita; todo es asistir al partido del siglo en tu diecinueve pulgadas y escuchando los comentarios en chino mandarín, con la emoción añadida de quedarte viendo a Casillas congelado en el aire en el justo momento en que Ibra remata a bocajarro (¡que expresión más tonta, por cierto, esta del "bocajarro" que se emplea tanto en el periodismo futbolero y que a mí sólo me trae recuerdos de cuando aprendí a mear sentadito y en el jarrico que hacía las veces de correpasillos!), por mor de un atasco de la descarga del satélite o de vete a saber tú qué servidor demoníaco en Kuala Lumpur.

En resumen: todo es todo lo que se te antoje. Seguro que se os ocurren miles de ejemplos. Hasta buscarte rollito puedes. No es necesario ni que te lo propongas. Para muestra un botón: a continuación transcribo un email que he recibido hoy. ¡Voy a tomarme una tila, pues resulta que a alguien le he hecho tilín!

Hola como estas? ;-)

Es probable que no recuerde quien soy, mi nombre es Ekaterina. Usted me dejo su e-mail a un sitio de citas. Pero yo no te escribi una carta de inmediato, porque tenia que salir en viaje de negocios a otra ciudad. No hace mucho tiempo llego a su casa y decidio escribir una carta.

Yo no quiero jugar el juego, yo quiero construir el amor. Soy una mujer que busca el principe, con quien yo seria feliz. Pero es muy dificil de encontrar en la segunda mitad de la imagen, ya que la Internet se ha divorciado de un monton de engano.
Si usted quiere encontrar la segunda mitad, por lo que le gustaria formar una familia.

Que encontro a esta persona, porque quiero empezar una familia, tener hijos, etc
No se, yo soy usted esta interesado o no, si usted quiere solo por diversion o jugar juegos en un tiempo vacio que perder.

Asi que si usted esta dispuesto a reunirse conmigo, voy a esperar a que su carta. :-)

No sé si echarme a remojo mientras me pienso con qué ropajes le gustaré más a la Ekaterina ésta -aunque viendo lo que dice, lo mismo le voy más si ropa, porque la chica te entra a saco y satén-, o si le regalo un libro de gramática española al fulano que ha traducido este email del ruso.

JAQUE A LOS REYES

2010-01-06T02:53:00.000-08:00

Queridos Reyes Magos...

Bueno, mira, pensándolo bien nos dejaremos de hipocresías, a ver si este año podemos practicar lo de la transparencia entre todos un poquito más (¡sobre todo las zagalas de buen ver en sus ropajes, ja,ja!). Al fin y al cabo, esto, más que una carta al uso de esas que estáis acostumbrados a recibir de toda la chiquillería de buena parte del mundo occidental, es un escrito de reclamación en toda regla, así que lo de "queridos" me lo reservaré para las ocasiones en que considere apropiado su uso, lo de "Reyes", como que se os está poniendo crudo con tanto republicano (eso sin contar con el dedo en la llaga que han venido a meter los de Ikea... ¿es cierto que dejásteis de entrar por las puertas, como todo ser civilizado, porque os reconcomía ver en los felpudos lo de "bienvenidos a la república independiente de mi casa"?), y lo de "magos", ¡otra que te crió!...¿queda alguien que se lo crea con tanto brujo o adivino que anda suelto por ahí? Además, si fuérais magos de verdad, ¿por qué han estado diciendo que os ha afectado la crisis también a vosotros?

¡Que no! ¡que os estáis quedando sin mercado!... Hasta en España, vuestro tradicional punto fuerte, tenéis al gordinflón finlandés que os pisa los talones, y parece más ágil que vosotros en lo de trepar

porque en el resto de Europa y el mundo ya nos sóis nadie: en Francia son "noeleros", en Italia, además del desnarizado Berlusconi -que debe ser de vuestra quinta más o menos- una bruja os dejó sin mercado por mucho Vaticano que tengan en Roma, en Grecia son ortodoxos y nanai, a las islas británicas no hay forma de llegar, y en el resto del mundo el monopolio es de los "santas", en Marruecos no hay más rey que Mojamé, así que no podéis soñar con mojarle la oreja allí a nadie, y por si fuera poco, el roscón de Reyes lo venden ya en noviembre... Si le echáis un vistazo a la siguiente foto seguro que deducís vosotros mismos por qué resulta más atractiva y sugerente lo del gorrito rojo con borlas blancas...

No obstante lo anteriormente comentado, por la educación tradicional que mamé, y muy a pesar de que año tras año de mi niñez os pasábais por el mismísimo forro mis deseos y no dejábais de traerme material escolar y ropas varias sin que yo lo hubiera solicitado, este año nuevamente caí en la tentación y me dirigí a vosotros con la esperanza de que mis rezos fueran, al fin, oídos....

Cierto es que no lo escribí -¿cómo es posible que si traéis ordenadores y otros adelantos técnicos a lomos de vuestros camellos no os hayáis interesado aún por la ecología apostando por la oficina sin papeles?-, sino que intenté el contacto llamado espiritual, ese que no genera contratos físicos, pero que rasga corazones.

Imagino que, estando el mundo como está de externalizado, ya habréis abierto franquicias, y habréis subcontratado buena parte de vuestra rala actividad, a pesar de que trabajáis casi menos que cualquier funcionario de estirpe. Y por esa razón, en lugar de llegaros a vosotros mi pedido, le llegó al genio de la panza colorá, al nomo de la mala leche o a algún sudamericanito de esos que tendréis contratados, como cualquier multinacional que se precie, para sus centros de "desatención" telefónica.

¿Era mucho pedir que tuviéramos salud?... No claro, como eso se pide el día de la lotería, estaba fuera de fechas, o lo mismo ya no teniáis stock, y por eso nos tragamos justo antes de final de año un buen virus intestinal... Pero no contentos con eso, cuando este gentilhombre -cuyos lamentos estáis escuchando- hizo un postrer esfuerzo por seguir confiando en vuestra buena fe, y os solicitó con modestia y sencillez un comienzo de año tranquilo, vosotros, en el colmo del retorcimiento de vuestra galopante senilidad, me mandásteis un buen esguince en el tobillo, ¡hale! ¡para que te estés tranquilito con la pata bien liadita y en alto!... Lo peor es el cachondeito de mis amigos, los buitres "niceros", que no tendrán piedad y aprovecharán para decirme que soy un crack buscando excusas para mi conocida y tradicional hibernación deportiva.

¡Me tenéis harto!, trío de mariquitas con corona. Y por eso, advertiros quiero, de que el día menos pensado iré a la catedral de Colonia, donde se dice que están enterrados vuestros restos, y me pondré a cantar, sobre vuestras tumbas, villancicos rumberos con el vozarrón de cochino "in castration" que me fue asignado en el reparto, y os llevaré, en lugar de oro, incienso y mirra (¡que vaya mierda de regalos para un niño, todo sea dicho de paso!), una hucha con monedas de céntimo de euro para que os compréis algo -si es que os llega para algo-, un frasco de la colonia más repulsiva que encuentre, y una corbata de esas con los colores surrealistas y horteras que tanto gusto os da regalar por estas fechas... ¡vaya tres cornucopias de Valentino que estáis hechos!

Sin otro particular, ¡que os vayan dando!

PD: Id preparando a vuestro gabinete jurídico porque nos veremos en los juzgados por incumplimiento de contrato.

San Silvestre de pasillo

2010-01-01T02:58:00.000-08:00

Correr una San Silvestre se está convirtiendo en otro tópico más de la Navidad. Una forma sana de despedir el año, o una excusa como otra cualquiera para justificar los excesos que se cometerán al poco en el puente entre dos años, disfrazándose como Valentino o como el más friqui de los friquis nos den a entender.

Tenía previsto disputarla un año más, pero esta vez me he visto forzado a saltarme el guión, por imperativo o fuerza mayor que se dice, y como el que no quiere la cosa, he descubierto que se puede correr una sansil en el pasillo de casa. No os lo váis a creer, pero casi es lo mismo: en las dos se puede ir en calzón corto, se puede ir dándole al Aquarius, se puede ir a un ritmo u otro y hasta se acaba perdiendo peso. Además ´para la Sansil de pasillo no se necesita preparación... La única diferencia que veo es que en la Sansilvestre de pasillo, como te encuentres el baño ocupado lo tienes chungo, porque te vas a chorro por la pata abajo y pones el suelo que parece una cochinera.

Efectivamente, se descubrió el "pastel": para la Sansil de pasillo sólo necesitas un buen virus estomacal que te deje laxo, laxo, y si acaso un poco de estrategia, consistente en no alejarte mucho del amigo Roca, para que no tengas que abusar del esprint corto cuando aprieten las válvulas intestinales.

Mas hete aquí que el nuevo año se presenta divertido, pues habiendo tenido tan mala salida, de aquí en adelante viene la cuesta abajo. Ya habrá tiempo de ir cogiendo velocidad. De momento un brindis con Aquarius (para evitar que acabemos como uvas pasas) por el nuevo año, por los nuevos propósitos, proyectos y sueños.

Año nuevo, vida nueva. Y en nuestro caso más que nunca. ¡No vamos a correr este año nosotros San silvestres nocturnas ni nada!... Pero de los movimientos demográficos que nos esperan ya hablaré otro día. De momento esperaremos a que se acaben los intestinales, que menuda sinfonía de tripas tenemos mi preciosa bailarina y yo (no suena tanto ni el famoso Musikverein de Viena en el concierto de año nuevo, concierto que por cierto estoy escuchando mientras escribo estos primeros renglones torcidos del nuevo año).

¡¡¡ FELIZ AÑO A TODOS !!!

AÑO DE NIEVES...

2009-12-19T00:57:00.000-08:00

Pues eso, año de nieves, año de frío, ¡vaya un pijo!
Y mañana la Media de Aspe... Como diría el pirata: ¡que me "aspen" si no vamos a pasar frío!... Sobre todo viendo estas fotos que están sacadas desde la ventana de casa hace 5 minutos (os juro por mi neopreno que esta vez no ha habido "fotosor").
Pobretico el gallo, la de frío que debe estar pasando (para los que no conozcan la zona, la montañica que se ve nevada está a escasos 5 kms. de Murcia, es conocida como la Cresta del Gallo, famosa ya en la Güelta a España, y tiene unos 300-400 mts).

Había una VEZ. El sueño de un año de globero.

2009-12-17T07:45:00.000-08:00

Había una VEZ. La mayor parte de los cuentos empiezan así. ¿Y qué es un cuento sino un relato, generalmente indiscreto, de un suceso, o bien una relación, de palabra o por escrito, de un suceso falso o de pura invención? Y esa VEZ suena a ocasión, a oportunidad.

Pues ya está. Se resolvió la ecuación. Esta vez no hicieron falta las matemáticas: yo contaba con un sueño, porque para todo hay una primera VEZ. Y aunque pueda parecer que no -pues lo hice a mi modo-, le puse empeño e ilusión. Un año entero, el que estamos a punto de cerrar, para una VEZ, V-E-Z... V de Valencia, E de Elche y Z de Zarauz.

Creo que ya lo había contado antes, pero como siempre que se acerca el final de un año es típico, además del turrón, los maratones solidarios y esos horrorosos muñecos émulos de Papás Noeles trepadores que se cuelgan cada año de las ventanas, se estila mucho lo de hacer resúmenes. A mí, aunque no se me da bien resumir como ya sabréis si habéis tenido el valor de asomar el morro de vez en cuando por aquí, me han entrado las ganas y, picado por la nostalgia del pasado más reciente, aquí estoy, dispuesto a sintetizar todo un año en unas pocas líneas.

Por empezar de alguna forma, y como muy acertadamente me decían hace un par de salidas en bici, al empezar el año en invierno, lo más característico es que me pille hibernando. Y este 2009 no fue menos, aunque hubo una novedad: las varices.
Así que, entre ellas y mi famoso comportamiento "guadianero", llegó la "V" de la Maratón de Valencia (febrero) y yo tuve que conformarme con verla pasar. Había hecho 2 medias (Torre Pacheco y Santa Pola), que podríamos definir desde el optimismo y la realidad de mi preparación como razonables, pero viendo lo que sufría en cada duatlón no estaba para asaltos a glorias mayores. Vamos, ¡que me rajé!

El siguiente hito, cuando el tiempo comenzó a mostrarse más bonancible si lo ataqué con ganas: Elche. Había entrenado un poco cada modalidad, y terminé, creo que más que decentemente, mi primer medio IM.

En junio se cerraba para mí la cuadratura de un círculo que ni con un compás de acero cromado hubiera conseguido que saliera redondo-redondo. La Z de Zarauz se me atragantó. Fue una Z de sensaciones encontradas. Encontré desazón y encontré orgullo. La experiencia decidí convertirla en positiva. Creo que me hizo más fuerte (aunque no tanto como para apuntarme a Niza, que seguro que si no lo aclaro, habrá algún oriundo de Monteagudo que no perderá ni un momento para recordármelo).

¿Por qué no? Al fin y al cabo es el sueño de todo globero: llegar a meta justo cuando están desmontando la meta. A quien le parezca una leyenda urbana esto del IDM (Incordiados del Desmontador de Metas), que no se pierda la siguiente foto, que esa si es buen resumen de toda una temporada (por cierto, al tiempo del reloj no le déis mayor importancia, que al menos diez minutos -cuando no un cuarto de hora- fue el tiempo que estuvimos negociando con los jueces y con el orgullo para poder seguir al terminar la bici):

Y esta otra también es representativa:

¿A qué después de todo no ha sido tanto? Pues para el año próximo preparaos que vienen curvas... ¡quedáis advertidos! ¿habéis oido eso tan típico de "año nuevo, vida nueva"?... Pues este año prometo cumplirlo a rajatabla, ¡y si no al tiempo!

PD: Creo que el pobre Ander, que bastante tiene con ser de la Real, sigue traumatizado. Y Stani no ha vuelto a aplaudir igual ni siquiera cuando lo del Alcorcón.

PD2: Como en Navidad también son típicas las cestas, a pesar de la pose de la foto anterior os adelanto que no me he pasado al islamismo, y que me sigue gustando el buen jamón, así que si os sobra alguno...

PD3: Otro tópico típico es desear felicidad así que, en un ejercicio extremo de originalidad, ahí va eso: ¡¡Felices fiestas y a por el 2010!!

AD.RUMBO FIJO -TRIATLÓN CIEZA ....1ª fase solidaria COMPLETADA

2009-12-04T09:01:00.000-08:00

Bueno, de momento no hemos acabado con todas las necesidades, que está la cosita muy mala como muy bien sabréis, pero lo que debéis saber también es que el pasado miércoles, varios miembros de la Asociación Deportiva Rumbo Fijo-Club Triatlón Cieza entregamos a Cáritas Cieza el primer cheque de nuestra aportación solidaria con los más necesitados.

Nos encantaría que en el futuro el importe llevara muchos más ceros a la derecha, pero de momento es como una primera piedra simbólica, con la aportación reservada de las inscripciones en el reciente Duatlón Cross de Cieza y alguna que otra aportación adicional. Dicen que cuenta la intención, aunque para ser justos he de añadir que la intención no alimenta, así que si a alguno le rebosan los bolsillos o la cuenta en el banco y se le van cayendo los billetes por donde quiera que va, o sencillamente quiere purgar alguna pena ayudando a los que lo pueden necesitar, puede contar con nosotros para que le ayudemos.

Como no lo habréis visto en ningún medio de comunicación (al parecer resulta más interesante saber quien le pone los cuernos a quien y con quien, y de qué tamaño), os lo cuento yo, y os pongo una foto que siempre ilustra.

PD: Por si os lo estáis preguntando, el de la izquierda no es Wally. Soy yo, que le pegué dos hostias bien dadas al pringao este y le robé su habitual vestimenta. Luego, de izquierda a derecha: Diego -alma mater el proyecto-, Miguel -representante de Cáritas en Cieza-, y José Luis, Pepe Raja y Antonio, otros 3 componentes de la A.D.Rumbo Fijo

¿QUÉ SE LE HA PERDIDO A BUGGS BUNNY EN JUMILLA?

2009-11-23T09:52:00.000-08:00

Pues está bien claro: ¡¡¡ VINO !!!

Noticia extaída de ZanahoriaPress:
Buggs Bunny abandona su dieta vegetal rica en betacaroteno y se pasa directamente al tintorro de Jumilla.

No busquéis la noticia en los mentideros de internet, ni en los otros mentideros (los de las noticias de la tele). Al igual que la zanahoria es un fruto de la tierra, esta ocurrente forma de empezar la crónica del último duatlón cross de la temporada en el reino de Murcia (donde por cierto ya os adelanto que el rey ha sido Ramón García I de Puerto Lumbreras) es un fruto más de esta mente inquieta mía que no deja de golpearse contra las paredes de mi robusto cráneo intentando salir, tan ávida de carnavalescas comparaciones con las que disfrazar la realidad de diversas y coloristas vestimentas.

Vamos, que para siempre lo mismo, mejor contar cualquier chorrada que por lo menos divierta y entretenga... Aunque el caso es que, pensándolo bien, si que tengo algo nuevo que contar, lejos del habitual coqueteo con los últimos puestos. Vamnos a por ello:

1º Bolsa del corredor ==> nada de camisetas de algodón... En Jumilla, al pan, pan, y en la bolsa del corredor, vino.

2º Algo está cambiando en el mundo del triatlón... ¡está naciendo una nueva estrella! -aunque por el tamaño yo diría que no pasa de enana blanca-... ¿qué pasa? ¿no os lo creéis? ¡pues mirad bien la foto, a ver si localizáis al Guali Pascuali!
Ahí está la revelación de la temporada, en segunda línea de parrilla, con el dorsal 16, justo detrás de la élite (¡Bart Jaecken, el buen hombre, no se lo creía!), pero es que claro, con ese porte que uno se gasta, es normal que lo confundan con los buenos, ¿no?

Mas sigamos a lo nuestro: ¡pum! ¡cacharrazo de salida! ¡t'ól mundo en tropel a pisar uva! La peña no es muy numerosa, pero parece que con lo fresca que está la mañana, como que apetece correr rápido para entrar antes en calor.
-¡oye, un poquito de respeto, que si a mí me ha puesto delante la organización -eso sí, sin cobrar ningún fijo de salida- será por algo! -voy diciendo a todo aquel que intenta pasarme.

¿No decía yo que algo estaba cambiando? Pues como que empiezo a notarlo (y eso que aún no he catado el vino). Lo normal en estos casos: sales demasiado delante para tu nivel y te pones a un ritmo demasiado exigente. Alguno que otro pasa como perseguido por el espíritu de Zatopek, pero la cosa se estabiliza y me veo en una situación un tanto extraña: llevo casi tanta gente por detrás como por delante. Decididamente no es normal, por eso me recreo mirando la dispersa cola del cometa... ¡hay que ver lo cambiado que está esto corriendo unos segundos más rápido el kilómetro! ¡No me suenan las caras de los que llevo alrededor! ¡Eso es todo un lujazo para este cuerpo cavernoso mío!

Tengo una sensación estupenda. Es la primera vez que recuerdo estar sufriendo con gusto... Voy más rápido que en ninguna otra carrera que recuerden mis piernas. La segunda vuelta se me hace un poco más dura, pero aguanto el tirón y consigo dar alcance a dos corredores con los que he ido manteniendo la distancia. Habían anunciado 5 kms. en el primer sector, pero está claro que era bastante más (es posible que hayan seis). Basta con ver el tiempo que marcan los Guevara, Jaecken y demás en cabeza (rondando los 20 minutos). A mí me han salido 24'38. Perdonad que os aburra con mis cosicas de globero emocionado, pero es que me emociono.

¿Os he dicho ya que estaba disfrutando? Para celebrarlo me tomo un chupito en boxes, que ahora viene lo bueno: 28 kms. de BTT. ¿Qué más da perder unos segundos tomando un respiro?

Comienza la fiesta

Si hay algo que detesto más que las subidas son las subidas con piedras. Y si hay algo que odio más que las subidas con piedras son las subidas con muuuuchas piedras. Casi estoy deseando llegar a las subidas más duras, a ver si suaviza un poco el incesante repiqueteo que llevo en todo el cuerpo. Es el kilómetro 7. Ya voy cogiendo tonillo. Pero como diría la presentadora de un popular concurso del siglo pasado: ¡¡hasta aquí puedo escribir!!

Porque, ¿que pensariáis si os dijera que tras la bajada llego a boxes cuando no había colgadas ni una veintena de bicicletas? Este tío se ha pegado un trompazo y está delirando, ¿no?... Pues no, allí estoy yo, saludando a la concurrencia. Asombrando a propios y extraños; por supuesto a mi media mandarina que me animaba más que nunca: ¡¡qué bien vas hoy!!... ¿bien? ¿has dicho "BIEN"?

La realidad es que no iba tan bien. La realidad es que hubiera necesitado ir en moto (una de ruedas muy gordas para pasar por el pedregal que nos metieron). Pero me tuve que pegar una carrera-caminata-descenso sin pedales de 7 kms, pues fue en ese punto donde se acabó lo que se daba. Iba justo de fuerzas pero no fue esa la razón. Me tocó volver a patilla por culpa de una patilla... La del cambio, que se partió y me dejó tirado en medio del monte.

No os fustigaré con el relato de mi penoso regreso. La única parte potable -la de mi entrada en boxes corriendo, en plan lucha contra los elementos- ya la he contado antes. Se acabó lo que se daba por esta temporada. Y mi último objetivo, casi un capricho, el de quedar entre los 20 primeros de la Megaliga (reto que me había propuesto al empezar el año), no conseguido por culpa de una avería técnica (de haber terminado la carrera ocuparía el puesto 15 de la general, en lugar del 27). ¡Qué se le va a hacer!

Como diría Buggs Bunny, que para eso lo he traído a este relato del "duelón" cross de Jumilla -duelón, porque para mí fue como un duelo, ya que es la primera vez que no acabo una carrera que empiezo-, y porque había que verme corriendo por el monte, que más parecía un conejo disfrazado de duatleta: ¡¡¡ESO ES TO-TO-TO-DO AMIGOS!!!
.... Aunque, ahora que lo pienso, ¿eso no lo decía Porky?

La penúltima globería

2009-11-16T10:05:00.000-08:00

No es una promesa. Es una forma de hablar. Ya quisiera uno, que parece haberse encasillado como opositor perpetuo a insigne y muy leal globero del reino (¡pero estoy a puntico de aprobar la oposición, ja,ja!), que fuera de verdad la penúltima, y que, como tal, la siguiente fuera la última. Mas mucho me temo que no será así, y que a la siguiente le seguirá otra, y después otra... ¿habéis visto la pelicula del día de la Marmota? ¡pues lo mismico pero en globero!

Aconteció ayer domingo, tercer día del señor de noviembre de dosmilnueve. Lo mismo tuvo algo que ver una alineación astral producida en el sexto cuadrante cósmico de la Vía Láctea, de la que ni siquiera tengo noticia... ¡vamos! que seguramente estaba escrito en las estrellas con letra arial del veintiocho y yo ni me había dado cuenta, pero la cuadratura del círculo comenzaba cuando me anuncia Stani, mi guía espiritual del pedal, que salía con la peña de Cobatillas, por mor de la espantada del bueno de Juan, ese aspirante a IM, pero que de momento es más FM (FM, acrónimo habitual de Frecuencia Modulada, pero que en este argot más bien quiere decir: "Fiesta Man", porque no se pierde una el tío).

Y claro, como mis piernas con pelo no considero que den para seguir la estela de un conglomerado ciclista de élite dominguera (dicho sea con todos los respetos, no se me vaya a molestar nadie), y a pesar de la invitación de Stani de convertirse en una especie de lazarillo de goma, me excuso porque le aprecio y no quiero que se convierta su día de entrenamiento en un ejercicio de pastoreo. Además, tenía la intención de desvirgar mi nueva Orbea Onix, y tampoco era plan de meterse en un grupo muy numeroso, no fuera a ser que en el estreno terminara descabalgandome a mí mismo (lo que propiamente se denomina "estrenarse").

Quedé pues, conmigo mismo, para salir a pedalear en solitario por las cercanías. Con buen criterio pensaba que, de hacer el ridículo, mejor hacerlo a solas. ¡¡Y mira tú por donde acerté!! (últimamente estoy atinando con esto de los pronósticos más que con las quinielas de fútbol)... ¡¡válgame el santísimo señor de los Nazarenos y toda la estirpe de palomas mensajeras!!

En fin, no os preocupéis por mi salud. Al menos por la física, que no necesito puntos de sutura ni un nuevo repaso odontológico. Es más. Erráis si estáis pensando que me descabalgó mi nuevo jumento, pues no se puede caer de una bici quien no se monta en ella, ¿no creéis?... Al grano: que no pude ni llegar a montarme, pues en mi particular relación de amor-odio con los instrumentos insuflantes de aire a todo lo que sea rueda de bici, resultase que me cargué por la vía rápida la válvula de la rueda de atrás, dándose el agravante de no disponer a mano del debido repuesto ni haber hecho acopio del mismo en su debido momento.

Total, que después de la desafortunada globería y de haberme disfrazado de ciclista... ¡¡y es que no sé ni darle aire a las ruedas de la bici!!, con las orejas gachas y el espíritu entre las piernas, tuve que deponer mis ansias. Os rogaría que me recomendéis algún manual de esos de autoayuda que pueda infundirme los ánimos que se me desinflaron al mismo tiempo que lo hacía la cámara de mi bici. Porque creo que no hay demasiada literatura sobre el procedimiento para hinchar la rueda de una bici, que si no...

Bueno, de premio para quien haya aguantado la perorata, un lugar donde se me pasarían todos estos penares de globero:

Erase una vez una bici muy cañera

2009-11-09T10:39:00.000-08:00

Oye. Que es como para pensárselo: ni carbono ni aleaciones que parezcan productos derivados de investigaciones de la NASA. Si alguien piensa que le falta algo a su bici para ser la caña, aquí os dejo la propuesta definitiva: ¡una bicicleta de bambú! Vamos, de la caña de la que come el oso panda. ¡¡¡Y NO ES COÑA, SINO CAÑA!!! Tal cual, ¡palabra de globero!

¿Es o no como para pensárselo? Ligeras, resistentes, flexibles. A prueba de golpes (especialmente recomendadas para los globeros amigos de bajarse de la bici sin sacar el pie de la cala). Y encima no hay que cuestionarse la calidad, pues no viene de China (¡menuda trifulca montarían los osos panda si se enteran de que están usando el bambú para hacer bicis en lugar de para su gozo y disfrute!¡seguro que en lugar de montarse en ellas se las comían!).

La planta que las fabrica está en Ciudad del Cabo, allá por la República de Sudáfrica. Además, ¡mazo ecológicas!, porque su producción no requiere electricidad, y claro está: no se oxidan. Parece que ya hay algún diseñador de yankilandia interesado para exportarlas a todo el mundo. Dicen que aguantan hasta 300 kilos y además de modelos para carretera y montaña, tienen previsto una para carga, dado que también podrá ser usada por los campesinos para llevar sus productos a los mercados.

Bueno, y por alusiones, ya que estamos hablando de dureza, resistencia y flexibilidad, ¿qué tal si os muestro la foto de un tío que es la caña?... La foto es del duatlón de Cieza, subiendo la primera rampa del zigzag -cuando todavía tenía buena cara-. Después, como ya conté en mi "contracrónica", vino el chaparrón.

Por suerte, ayer en Puerto Lumbreras, este "lumbreras" no lo pasó tan rematadamente mal, a pesar del frío que hacía al llegar, la madrugaica que me pegué para meterme en otro fregado más, sobre todo teniendo en cuenta las pocas fuerzas que me guardé tras el rodaje de una horita a pie (con lo justico que sigo yendo a pie en esta pretemporada) del día anterior, y contando con que mi BTT estaba conforme la dejé después de la última prueba hace 15 días, con la cadena y el grupo suplicando aunque fuera un chupito de aceite de girasol y con más polvo que la tumba de Drácula... Pero es que es como un vicio...

(hablando de vicios, hete aquí un bici-oso)

La prueba fue curiosa. Los 20 kms. de BTT consistían en un trazado fácil de describir: 10 kms. tó p'arriba y 10 kms. tó p'abajo. Al llegar me conté los dientes y los tenía todos, así que, tan contento, sobre todo teniendo en cuenta el pedazo esprinaco que me marqué para ganar un puesto en la clasificación. ¡¡¡Globeros del mundo, uníos, y elegidme a mí como vuestro Dios, que sillín-mascota ya tenemos para el club!!!

PD: Un fallo fue que no pude tomarme ningún quintico. ¡Claro! Como los aironmanes no tienen lo que hay que tener pa tirarse al monte...

El asombroso caso del triatleta que entrenaba poco la bici y el nado y mucho la lengüeta

2009-10-31T01:52:00.000-07:00

No te acuerdes de la solidaridad como si fuera un adorno navideño más que se apaga cuando los ayuntamientos retiran la iluminación de las fiestas. Practícala hasta que se convierta en tu deporte favorito, o en el alimento básico de tu dieta, porque, con diferencia, es lo que más llena.

Pincha en los siguientes enlaces (son 2 partes), pon bien altos los altavoces (vamos, que los subas de volumen, no hace falta que los pongas encima de un armario ni nada por el estilo) y prepárate a disfrutar de este atípico triatleta entrenando su especialidad preferida: darle a la lengüeta (también conocida como "la sin hueso"):
http://www.youtube.com/watch?v=w2jlRcUwM-A
http://www.youtube.com/watch?v=sgyA3STUYoo

DUATLÓN CROSS DE CIEZA - la contracrónica

2009-10-28T12:51:00.000-07:00

Si estáis buscando una crónica de la carrera, donde se hable de laureles, carnes de podium y otros éxitos similares, os habéis equivocado de página (la crónica "buena" la tendréis en breve en la página de la federación, donde un servidor la ha enviado tras darle unos toques con ese peculiar estilo suyo de grandilocuencia gratuita, jeje).

Este sigue siendo el blog de un "glob" ... ¿os habéis dado cuenta? Si en lugar de decir globero le quitas la fastidiosa terminación en "ero" queda como más internacional, estético y hasta puede que glamuroso, aunque al final consista en lo mismo que llevo oficiando desde que me dedico a esto de arrastrarme por duatlones y triatlones varios. Vamos, el blog de un auténtico "palanganas".

Y es que, a pesar de que cada uno de nosotros seamos raros a nuestra manera, yo me veo, y a veces ni me lo creo... ¡pues no se presenta el payo -servidor- a un duatlón cross -el de Cieza- que consideran duro hasta la crem de la crem sin haber tocado la BTT desde la pasada temporada!... Y para más inri, después de haber pasado una noche perruna -no es por buscar excusas, que ya sabéis que yo no las necesito, pues soy una excusa andante, pero creo que hasta tuve algo de fiebre-, y haber intentado aprovecharme el día anterior del bajo estado de forma del hijo del viento en su primer entrenamiento de la nueva ruta aironmaniaca iniciado tras su merecido descanso post-titánico, lo que sin duda contribuyó para que vaciara mi poco llena saca de las fuerzas, -disculpa Stani, pero tenía ganas de presumir de que es la primera vez que no me sacas los ojos cuando salimos en bici, ja,ja-.

En resumen: ¡vaya cagada de duatlón!... Si me buscáis en la clasificación, empezad por abajo, que acabaréis antes (y del tiempo, ¡uf, que horror!... en mi descargo únicamente puedo decir que el primer sector era más largo y duro que el año anterior)

Aún no me he quitado el empacho de zig-zag... Y espero que nadie se percatara del nuevo estilo que empleé para subirlo a golpe de pedal, pues lo mismo se pensaba que iba bebido, ya que a falta de farolas en las que agarrarme para no dar con los huesos y los dientes en el suelo, me fui sujetando en los pinos que pueblan la subida (lo he mirado y el reglamento no dice nada de agarrarse a los pinos para recuperar el aliento)... ¡Mira! al menos, puedo presumir de que no eché el pie a tierra (tampoco en la bajada de la cuesta de las cabras, aunque poco me faltó de lo lento que iba para abajo).

Lo único positivo y de lo cual poder sentirme medianamente satisfecho, es de haber terminado, de haber adelantado al menos a un par de corredores en la bici, y de que al ser el tercer corredor del equipo, gracias a mí aparezca nuestra A.D.Rumbo Fijo en la clasificación por equipos...

Por supuesto, en la siguiente prueba (Alhama) haré mutis por el foro, e intentaré recuperar la compostura y dignidad que le son propias a este triengendro que estoy hecho que entrena más la lengua y la pluma que la bici y la carrera a pie.

Nota: Por supuesto agradezco el constante apoyo que recibí en carrera de los miembros de la organización (y por ende del club) que me conocían y tuvieron a bien asignarme un inmerecido dorsal (¡¡¡el nº 7!!!), sin avergonzarse por ello, ja,ja.

Nota2: ¡Las fotos, desde que existe el "fotosor", no son fiables! ja,ja

MI GOZO EN UN POZO

2009-10-16T06:12:00.001-07:00

Hago uso de esta conocida expresión popular en el sentido literal, no en el que todos entendemos de buenas a primeras. Es decir, que en lugar de ser una expresión de contrariedad o de llevarse un chasco (que también podría usarla en ese sentido por las continuas incongruencias del género humano -cada día más cercano al género tonto, por definición, por las gilipolleces diarias de esta civilización nuestra y, obviamente, por desgracia-), la utilizo con el significado literal y exacto de las palabras que conforman la expresión comentada:

Mi gozo en un pozo

Y es que toda mi alegría, mi ilusión, y por tanto, también mi gozo, los he puesto en un pozo, en esos de sacar agua, que tan prohibidos están por nuestra tierra, y que tan necesarios son en otras tierras. Concretamente en Ghana...

¿Y qué se me ha perdido a mí en Ghana? Pues en realidad perderse no se me ha perdido nada. Bien al contrario, yo diría que lo he encontrado. Gracias al amigo Lukas Gubler, un gran tipo, sin duda. Aguileño de adopción, he tenido la fortuna de compartir con él muchos de esos raticos de sufrimiento y agonía en los triatlones, y os puedo asegurar que es un ejemplo. Ahora ha emprendido un proyecto precioso y estupendo en un pueblo de Africa.

No dejéis de entrar en este blog donde lo explica todo. La causa lo merece. La solidaridad nos llama. ¿La esccuchas? http://www.lukas-borehole.blogspot.com

TENGO EL CORAZON EN CARNE VIVA

2009-10-03T01:12:00.001-07:00

UN PAIS CON MAL DE AMORES. UNA CORAZONADA. LOS EMPRESARIOS DE LA CONSTRUCCIÓN DESOLADOS. LA "CIUDADANÍA" TAMBIÉN (ya casi se han olvidado de la próxima subida del IVA), en fin....

Copenhague, momentos después de la elección de Río como sede olímpica del 2016.

Espe: ¡Ay que pena, con las ganas que tenía de verbena!... Y yo que tenía una corazonada...
Gallar: Pues háztelo mirar, no vaya a ser que te dé un yuyu
Suma: ¿Por qué no os calláis?
Zapa: Pepiño, ¿entonces lo de la subida de impuestos qué? ¿lo mantenemos o como ya no organizamos todo este pifostio no hará falta?
Piño: A mí no me preguntes, que yo no soy el de economía
Zapa: Pues haz llamar entonces a Perico
Piño: Esto, jefe, que Perico se dio el piro...
Zapa: Ostras, se me olvidaba felicitar a Lula... Aprovecharé para hablarle de mi alianza de civilizaciones
Mariano: Ah, ¿pero han venido también los Lunnis?
Gallar: ¿Y ahora qué obras me inventó yo? ¡si la M30 la tengo ya casi acabada!
Espe: Buenooo, pues hacemos un tunel para llegar a Segovia más rápidos a comer cochinillo
Gallar: Oye, ¿qué me estás llamando?
Suma: ¿Pourquoi vous ne vous taisez pas?... (jo, ya sé decirlo hasta en francés)
Pelé: ¡sambaaaaa di Yaneiro!

Bueno, me parece que no es la versión oficial que nos contarán, pero seguro que pensándolo un poco al final salen las cuentas.... Seguro que al COI le salen las suyas por algún lado. Y de paso incorporan algún deporte nuevo al calendario olímpico... en la modalidad de saltos: "asalto" a mano armada, en la de deporte rural: deforestación acelerada del Amazonas, ¡y samba! ¡mucha samba!... Por algo la máxima política vayas donde vayas es la misma:
"cuando al pueblo le das fiesta, se olvida de la zapatiesta"

ME LO VOY A PENSAR

2009-09-27T11:01:00.001-07:00

¿O no es para pensárselo con noticias como ésta? (fuente www.marca.es)

Un coche atropella a un atleta cuando iba segundo en una media maratón
EFE. Salamanca 27/09/09 - 13:45.
El vallisoletano Óscar Fernández Giralda ha sido atropellado el domingo por la mañana por un vehículo cuando iba segundo en el XXVI Medio Maratón Babilafuente-Salamanca. Aunque en un principio su estado no reviste gravedad, una ambulancia trasladó a Fernández Giralda hasta un centro sanitario de Salamanca para que evaluaran las heridas. El atropello se produjo en la mitad de la prueba, cuando los atletas llevaban recorridos 13 kilómetros, en el término municipal de Aldealengua.

Con cosas así, ¿qué tal si nos pensamos lo de que Madrid sea ciudad olímpica con la poquita cultura deportiva que hay en este país? Con lo de cultura deportiva me refiero a la de verdad, no a lo de ser forofo del Madrid o del Barsa de fútbol y pare usted de contar.

Y con esto no digo yo que "darle al vidrio" (en barra fija) no esté bien, pero a ver si empezamos a ver al deportista popular no como a ese ser molesto, por culpa del cual se cortan las calles, sino como un ejemplo a seguir.

EL OTOÑO HA LLEGADO, Y MU FLOJICO ME HA PILLADO.

2009-09-19T02:25:00.000-07:00

Por no tener ganas, casi no tengo ganas de escribir. Eso ya demuestra el estado de mi estado de ánimo, valga la rebuznancia.

Debe ser el cambio de tiempo. O al menos eso quiero creer. Porque ponerse trascendental no soluciona nada... El tiempo (las horas, los días, los años y la vida en general) pasa y no hay más remedio que verlo pasar... ¡bueno, tampoco me voy a poner poético así que cambio ya mismo de párrafo!

Luego, además de mirarme el ombliguico -que empiezo ya a desgastármelo de tanto mirar-, miro también a mi alrededor. Digo yo que para consolarme, viendo que hay cosa mucho peores y para ver que lo mío debe ser una simple abstenia preotoñal (o eso o un pedazo de síndrome postvacacional que se caga la burra -bastante post, "pos" resulta que ya llevo currando varias semanas-), y entre la neuropatía reinante por lo de la gripe A, que parece que nos fuéramos a morir todos, y ciertos episodios del entorno bloguero más cercano, pues se siente uno como raro y apesadumbrado.

Porque a los pesares que arrastra el buen amigo Paco, a lo mal que le está sentando la abstinencia yintoniquera a Stani, otro que tal baila en su sueño titanero, el abandono sorpresivo y sorprendente de la empresa Dovalense y a las desagradables experiencias alcarreñas del compañero camaléon -bravo, Jesús, seguro que si te miras tienes más de dos bolsas escrotales-, uno yo mis pocas ganas y me parece la cosa como de epidemia grave... Vuelvo a pensar que será el tiempo. El meteorológico.

Pero no puedo evitar ponerme un poco trascendetal. He intentado salir a trotar, pero me cuesta horrores y sufro como nunca. Juro por el cuadro de carbono de la bicicleta que tengo en mente comprarme que he intentado reengancharme. Y que hasta acudí como un valiente al primer entrenamiento de septiembre a la pista de atletismo... Pero casi fue peor, porque acabé arrastrando mi penosa y fustigada anatomía por lo verde.

Y es que noto como me brota desde lo más profundo ese torrente de emociones que recorrió mi cuerpo en Zarauz, el pasado junio. Ha pasado ya mucho, pero a mí como si no se me hubieran pasado los dolores. ¿En este estado queréis que me anime a emprender la aventura IMpresionante del IM?... ¡Tengo yo que recoger aún muchos pedacitos de mí y recomponer mi triste figura! ...

Más no sufráis. De momento no abandono. Creo que no lo haré nunca. Me resisto a resistirme. De hecho, aprovecho esta ventana abierta por la que apenas entra el fresco (¡y no me refiero a tí, Stani! que eres el único que se asoma con puntualidad británica) para animar a los desanimados, tanto a los eventuales como a los profundos. De verdad. No os perdáis por el bosque de la incertidumbre. Sabed que al final se ve un claro. No es ninguna luz blanca salvadora y cegadora a partes iguales. Basta con que sea un claro, y con que, ¡claro!... crea uno en que la hay y no deje de buscarla. Estos momentos raros son comunes y normales entre todos los mortales. Y tenemos todo el derecho del mundo a sufrirlos y padecerlos... Pero, hacedme el favor de controlar el sufrimiento y no os desesperéis demasiado. Todo siempre en su justa medida.

Ojalá os sirva todo este rollo. Porque me ha salido tal cual y no ha necesitado ninguna corrección. Tenía ganas de soltarlo, de dejarlo pastar por el monte.
A ver si de una vez me deja vivir. Y entrenar, aunque sea para la vida nada más. Porque vivir no será deporte olímpico, pero o te entrenas para ello, o el castañazo es de órdago.

¡Ánimo a todos los Titanes! ¡y a los que se IMaginan IM! ¡a los que lo pasan mal pero no dejan de buscar la salida! ¡y a los que viven y se entrenan para vivir!

¿Ya? ...¡Ya!

PD: Ahora es cuando podéis comentar lo bonita que me ha quedado la forma de justificar que no estoy entrenando nada.

Septiembre; vuelta a empezar sin haber acabado

2009-09-02T10:32:00.000-07:00

Septiembre es un mes que siempre me ha gustado. Lo recuerdo desde pequeño. A pesar de que llevaba implícito el fin de las inacabables y deliciosas vacaciones de verano, siempre tuvo algo especial para mí. Lo mismo es porque cobija el día de mi cumpleaños. O por la feria de Murcia. O por el olor del dulce de membrillo tan delicioso que preparaba mi abuela con tan característico y aspero fruto de la agonizante huerta de Murcia -mi abuela lo llamaba carne de membrillo-.

No sé. De septiembre me gusta hasta su nombre, con una etimología que juega al despiste desde que el inicio del año se trasladó de marzo a enero, pues en su origen, cuando lo romanos inventaron el calendario (que no todo lo inventan los americanos o los japoneses), era el séptimo mes.

Ahora septiembre, bautizado comercialmente como el mes de la vuelta al cole por don corticoles, y yo diría también que el de los coleccionables y, por supuesto, el de mayor incidencia en la grave pandemia de síndrome postvacacional (dolencia que este año está teniendo menor repercusión por mor de la crisis... entiéndase la sencilla ecuación: a más paro menos gente que tiene que volver al trabajo y sufrir este mal), se ha convertido en una segunda oportunidad para volver a empezar, después del fracaso del propósito de enmienda del lejano mes de enero.

En lo de la vuelta a empezar me tendréis que dar la razón. Hay ejemplos a patadas: comienzan los futboleros a lo suyo -por cierto, que bien hilado que me queda lo de las patadas con el futbol-, que ya había ganas de que rodara la pelotita a falta de que rueden cabezas en la descabezada politica nacional; los políticos vuelven a la gresca, que es lo suyo a falta de mayor profundidad de armario intelectual, y don Zapa, el presidente, con su aderezo cuasi heroico de aliviador de conflictos viene a poner orden en el caótico estropicio verborreico que ha creado su numero dos, don Pepiño, con que si subían los impuestos hoy, pero mañana no, o con la alegría de la huerta que es doña Trini y sus afaires griposos.

Vuelve la justicia a hacer de las suyas y el juez sustituto, forofo de la teoría rousiana que abogaba por la bondad innata del hombre, se fía de una de estas descerebradas hijas de tal, y la deja en libertad, eso sí, retirándole el pasaporte para que no se fugue, cuando resulta que ya lo había hecho una vez... ¡no, si ya sabía yo que la fuga de cerebros era una realidad! ¿ves como a más de uno se le ha fugado el suyo y sólo tiene el conocimiento justo para pasar el día?...

¿Alguien da más? ... Y yo, que llevaba mes y medio sin correr (más allá de las correrías veraniegas por el centro de las Europas que relaté en mi anterior entrada), me apunto ayer a iniciar un plan de entrenamiento para un Ironman... ¡¡¡alto!!! ¡¡¡t'ol mundo quieto parao que no es que me haya dado la ventolera!!! La cosa es tan simple como que me pasé por Espinardo a darme un tute a entrenar, hito que marcaba el comienzo del plan de un aspirante real a ironman (que no soy yo, por más que insistas, Stani).

El efecto ha sido inmediato. Un E.T. y hoy tengo las piernas como el hierro, pero no por lo fuertes, sino por lo pesadas y porque apenas puedo moverlas, ¡madre del amor hermoso y del jersey de cuello vuelto! Momento IKEA para empezar. Supongo que así se forjan las leyendas.

Ya os iré contando la mía, si acontece algo digno -que yo espero que si aunque ni os podáis imaginar en qué sentido-.

De momento he empezado con ganas, y corriendo a tope, pues el pasado sábado, después de llevar mes y medio sin correr, me apunté en el Cross del Llano del Beal, que eran sólo 4200 mts, pero por tierra y para arriba y para abajo. Y la cosa salió por debajo de veinte minutos, que era a lo más que yo podía aspirar (a 4:40 el km), para un más que digno puesto en la primera mitad de los llegados (150 de unos 320), pues no suelo yo frecuentar mucho esos lugares en ninguna clasificación.

DE VUELTA DE TODO O CASI

2009-08-19T09:29:00.000-07:00

Ya estamos aquí, por suerte y por desgracia. Por suerte porque siempre hay que contar con la divina providencia y la protección del señor de los alquitranes para volver a casa con todos los piños, después de una aventura cuasi quijotesca como la vivida en estos últimos treinta días de nuestra vida. Por desgracia, porque el regreso va íntimamente ligado al final de las vacaciones, y toca volver al redil.

Uno, que ya va teniendo esa edad en que los meses se te empiezan a escurrir de entre las manos, como por arte de birlibirloque, y en que ves pasar las hojas del calendario en imparable cascada, siente la maldita velocidad del infernal carrusel de los días que no cesan, y aunque de idiomas voy más justo que al final de un triatlón sprint, es ahora cuando empiezo a entender el sentido de los más tópicos de los latinajos... Tempus fugit, Carpe Diem... ¡la madre que parió a Lucrecio, Catulo, Virgilio, Horacio, Ovidio, Tibulo, Propercio, Salustio, Livio, Nepote y Cicerón! (que para el que no lo sepa no es el once de gala del equipo de futbol de los lunis sino una sarta de escritores latinos, de la edad de Oro).

A los que pensábais que en cuanto me diera un poco de aire por las Europas me dejaría de circunloquios, lamento comunicaros que he vuelto casi más barroco, dado el baño que nos hemos dado del referido período artístico dieciochesco. Pero también he vuelto un poco más hombre de mundo, con la mente oxigenada y pensando en verde, un poco más tirolés, "esnitchizado" hasta límites insospechados después de meternos entre pecho y espalda más de medio imperio osterreico.

Si tuviera que resumir en una palabra todo lo vivido en este escueto pero intenso mes, os diría con total seguridad (y con tu permiso, amigo Ramón, IM en ciernes) que me siento "dovalizado". Porque, salvando las distancias (que yo más bien lo catalogaría de enorme abismo), me he sentido un poco como ese Ramón espigado y de mundo, ese Ramón de altos vuelos, que en octubre se graduará en la Universidad catalana de triatlón.

Por unos momentos he estado en lo más alto,
he cruzado países y fronteras como para aburrir al guardia, por encima y por debajo,
he subido y bajado montañas,

cruzado lagos y ríos,

he cogido a Europa por los cuernos,

he estado olisqueando y siguiendo el rastro del sueño de hierro, en las cercanías de Roth.

Y también he vuelto con un cargamento de cerveza austríaca y checa, con la que sabré recompensar a mi cansado espíritu campero, campestre y campista.

CERRADO POR VACACIONES

2009-07-17T08:40:00.000-07:00

Pues eso, que el menda cuelga el cartel de cerrado por vacaciones, tanto en el blog como en el apretadísimo calendario de competiciones que me he marcado este año (oye, que lo de "apretadísimo" no os vayáis a pensar que lo digo así con aires de suficiencia o altanería...¡todo lo contrario!... Ha sido muy apretado por lo ajustado que he ido siempre).

Aún queda la mini-temporada de duatlones cross, que este año espero poder hacer, si es que no me dejo alguna pieza dental en el camino. Ya me veo luchando por no llegar el último, pues la BTT se me atraganta bastante más que la de carretera. Pero para empezar con ese sufrimiento me queda como mínimo un mes, que es el tiempo que espero estar europeizándome, ¡vistiendo mi vida y mi vista de verde! ¡del verde de los prados franceses! ¡del verde de las escarpadas montañas suizas! ¡de los parajes tiroleses! ¡o con la cerveza alemana!... (para esto de la cerveza ya sé que lo único verde son las botellas de Heineken, pero ¿qué mejor que ver verde con una botella rubia en la mano?). ¡Ay, qué ganas tengo de enfundarme una chaquetita!

A los que permanecéis al pie del cañón, dispuestos a la batalla triatlética, acuática o pedestre en cuantos acontecimientos populares se den el mes siguiente, ¡toda mi admiración!... Dedicadme alguno de vuestros sufridos y gloriosos momentos en competición, que yo prometo acordarme de vosotros en algún histórico enclave centroeuropeo.

Hasta la vista.

UN GIRO EN MI VIDA

2009-07-11T01:02:00.000-07:00

Tal vez no sea el momento más adecuado. Lo sé. Cuando aprieta la canícula la sustancia gris de nuestro cerebro se disuelve, como lo hacen las palabras entre los vapores etílicos de una noche de verano, y cabe la posibilidad de que pensamiento y sentimiento se disocien y alejen, como polos positivos de un imán o como placas tectónicas a la deriva disociadas de la originaria pangea, que tanto terminó separando los distintos mundos de este mundo.

Lo he estado pensando bastante tiempo -la fisolosofía es una ciencia que cuece a fuego lento-. Casi tanto como el que llevaba sin lanzar ninguno de mis mensajes en ésta mi particular botella bloguera que casi nadie lee. Ya no hay marcha atrás. Lo tengo claro. Cada cosa tiene su momento, y cada momento su cosa. Zarauz fue el momento bisagra; Aia un punto de inflexión orográfico perfectamente definido (amén de empinado)... aunque lo cierto es que desde el momento antes de la salida comencé a maquinarlo en mi mente.

Así pues, y definitivamente, ¡HE DADO UN GIRO A MI VIDA!

Hágase pues....

jajaja... ¿no habrá nadie que se haya asustado ni pensado cualquier cosa rara?

Por cierto, también tenemos maillot corto nuevo, fruto de una ardua labor de ingeniería de diseño vasco-murciana. Y además coincide que mi nuevo "GIRO" coincide con los colores del maillot... ¡ya te digo! ¡ingeniería pura y dura!... Ahí va la foto completa para que paladeéis el buen gusto de este Z-globero y su media mandarina vasca:

Nota: Los derechos de "copirín" son para una causa benéfica (se puede ver en la parte derecha del frontal del maillot), por lo que si alguien quiere sumarse a la iniciativa y hacerse con uno de estos maillots solidarios no tiene más que decírnoslo. Ya sé que mola más tener la camiseta solidaria del Barsa, pero bueno, es compatible... al fin y al cabo ellos también son "tri" este año.

Nota dos: Paco, a tí te lo regalamos, pero si te parece devuélvele a Juan su talla XXL, que a tí te va un poco grande, ¡que no estás tan gordo, pijo!

Otra nota más: En resumen, y volviendo a la cosa triatlética, no temáis, que aún no cuelgo los aparejos. Bien lo sabéis quienes pudísteis gozar con mi sufrimiento en la primera edición del Triatlón de Cehegín, disputado en la tarde-"noche" de ayer viernes. Puliendo algún pequeño detalle como la hora de inicio, esta prueba puede llegar a convertirse en una de las míticas, ya que la dureza de los 30 kms. del sector ciclista no tiene parangón actualmente en ninguna otra prueba de las que se disputan en nuestra región. A caballo entre un sprint y un olímpico, y sin un puñetero metro llano (¡que más que un recorrido en bici parecía un parque de atracciones con tanto tobogán!¡palabrita de globero!), es posible que en cuanto se corra la voz, inscribirse en futuras ediciones se convierta en misión harto complicada.

Nota para Felipe: ¡que muchas gracias por tu rueda!... pero ya tengo cuatro, ¡por eso al final decidí no quedarme con ella y dejar que te fueras!... jaja

El reto de Zarauz. DIA D. HORA H.

2009-06-16T08:29:00.000-07:00

En un lugar de Euskadi, de cuyo nombre nunca podré olvidarme.... o dícese también de las aventuras de don Quixarli (aviso a navegantes desde el principio: con esta entrada el próximo premio Cervantes va para el menda... si no habéis desayunado fuerte no intentad leerla de un tirón que os puede dar lo susodicho en el cerebelo profundo).

Dia D-1.
Viernes 12 de junio. El primer desembarco (el de las máquinas desconyuntadas y el de nosotros, también algo descoyuntados tras recorrer los más de ochocientos kilómetros del viaje) tenía lugar a eso de las 18:00 PM. Destino: Hotel Zarauz. Desde allí nos dirigimos a recoger los dorsales.

Aprovecho para empezar a empaparme y disfrutar del ambiente triatlético. Cualquier globero con aspiraciones -cual es mi caso- ha de aprovechar estos momentos míticos para intentar aprender y disfrutar.

La recepción que nos dispensan los Zarauz Master, encabezada por Lourdes y Javi, nos hace sentir como en casa. Nos ponen al día de la previsión meteorológica y de las
previsiones del estado del mar para el día siguiente. El empeño de Javi por explicarnos ciertos comportamientos habituales de las inmensidades del mar es encomiable -¡muchas gracias por ello, Javi!-, pero yo, apabullado ante la belleza de la panorámica desde el mirador que mañana se convertirá en boxes de la prueba, me quedo con lo justo y es que, al parecer, se han confubalado astros y mareas, y mañana ahorraremos al nado unos cuantos metros. El primer objetivo -salir del agua en menos de la hora del fatídico corte- parece al alcance de mis manos y mis pies chapoteadores.

A la hora de la cena se nos unen otras dos de las "sirenas" (Bego y Eva), además de los compañeros de Santa Pola (Mitxel y José Pascual). La velada transcurre veloz y amena entre pasta, pizza y risas... ¡hasta da la sensación dee que no se hace nunca de noche en la pizzería!, pero la cosa tenía truco.

Día D.
El día del Desembarco ha llegado. También el de hacer público que si considero este día como "D" no sólo es por la metáfora del desembarco, sino porque, accediendo a las súplicas de aquellos con quienes comparto mis poco habituales salidas ciclistas, por fin me he Depilado, con D mayúscula... ¡albricias! ¡eureka! Stani se ha puesto ha bailar una especie de danza tribal al enterarse y no da crédito al ver mis paticas huérfanas de pelos. Yo sólo confío en no sufrir los males de Sansón y en pasar desapercibido entre la marabunta de triatletas de los de verdad con los que compartiré playa.

Ya no hay vuelta atrás. Lo mismo que al Quijote le hizo enfermar la lectura de aquellos libros de caballería con los que se topó, yo también he caído en las redes de esta secta del triatlón, y me dispongo, con una templanza y unos nervios impropios para alguien que se ejercita tan poco, a afrontar la mayor de las aventuras que caballero rodante alguno pudiera imaginar. Tal vez ese desparrame de seguridad en mí mismo es una demostración de ese optimismo exagerado que suelo gastarme (Garban, ¿cómo me sueles definir tú?), capaz de ponerte por igual a las puertas del Olimpo que a las puertas del mismísimo infierno deportivo...¡ya se verá!

-Más en fin, amigo Sancho, tomemos nuestras monturas y encaminémonos en busca de nuevas sensaciones (ya de por sí lo es esto de comerse un plataco de pasta a las once y media de la mañana, que no he pedido que me traigan un embudo para tragármelo porque quedaba poco estético, ¡y estando tan mono yo con mis paticas rasuradas no era plan!).

HORA H.
En boxes se huele a vaselina y a inquietud. El ritual comienza dejando todo el material en su sitio y repasando mentalmente el tema de las transiciones. Y acaba con el necesario reajuste hídrico, caracterizado por un vaciado del líquido excedente, como el que cambia el aceite de un motor al cabo de los kilómetros preestablecidos.

La meteorología parece propicia. Acompañados por el neopreno, nos dejamos guiar hasta la cercana Guetaria deleitándonos con el trayecto que habremos de deshacer surcando las aguas del inmenso océano. Los nervios siguen sin aparecer. Está nublado y yo sigo como montado en una de esas nubes que impiden a don Lorenzo calentarnos más de lo necesario por ahora -ya habrá ocasión más tarde-.

Nos sueltan a pastar en la arena de la playa de Guetaria, poblada de bañistas y repleta de olor a sardinas asadas. Tengo hambre -¿será por eso lo de la hora "H"?-. Es un apetito tanto físico como etéreo. Son ganas de que llegue el momentazo y pongamos a funcionar nuestros cronómetros y nuestros remos. Entonces, a lo largo de dos kilómetros y medio (o lo que uno, a su buen entender de lo que es la línea recta en el mar, pueda recorrer) tendremos que apañarnoslas para regresar al lugar donde aguardan prestas nuestras monturas.

Primero salen las chicas. Son pocas. Todo un detalle aunque imagino que doña Bibiana no estará al corriente, pues de lo contrario pondría el grito en el cielo en pro de la igualdad de los miembros y miembras del mundo triatlético. Quince minutos después nos amontonamos los tios y tiarrones detrás del arco de salida. Sigo sin sentir nada. Al menos nada malo; las breves incursiones natatorias de calentamiento me han dejado buenas sensaciones...¡vamos! ¡que no tengo ninguna duda de que saldré del agua antes de una hora!

Con mi habitual cortesía dejo salir a todo el mundo y entonces -sólo entonces- me echo al agua. Quiero evitar esos agobios iniciales buscando un hueco donde poder dar un par de brazadas seguidas sin tener que recibir o repartir estopa. Sorpendentemente, dada la concurrencia del evento, consigo ese objetivo, pero no el de evitar otro tipo de roce: el neopreno me empieza a rozar donde siempre, y eso que me he puesto vaselina como para siete noches de lujuria y desenfreno... Como ya no tiene solución procuro olvidarme y me concentro en buscar un ritmo adecuado. La tarea no me resulta demasiado complicada: sólo sé nadar de una manera. Imagino que es el ritmo adecuado; siempre voy acomnañado en mi chapoteo y eso me tranquiliza.

Se me hace un poco largo el último giro hasta enfilar la salida a la playa de Zarauz, da la sensación de que nunca se acabara el dichoso giro. Pero está ahí. Ya se intuye. Cada vez estoy más animado. Veo el fondo. Estoy a punto de completar el desembarco...

- ¡Adelante, valientes! ¡la playa es nuestra! -la gente ha bajado a la arena y nos hacen un pasillo. Aunque me lo habían contado impresiona ver y oir a tanta gente animando... Llevado por el ansia y los aplausos me envalentono y remonto unos cuantos puestos antes de las escaleras.

Primera transición.
Me veo bien. He subido las escaleras casi sin esfuerzo... creo que no he utilizado ni las piernas. Me ha llevado en volandas la euforia y estoy en boxes. El cronómetro me confirma que estoy en el mejor tiempo que podría haber imaginado (cincuenta minutos), pero un pequeño detalle me baja de la nube: apenas quedan bicis en boxes... ¿he estado nadando con triatletas o con la familia extensa de Lobezno que, en lugar de cuchillas, tienen aletas de quita y pon? ¡joder la peña cómo se las gasta! Seguro que donde yo tenía pelos antes, la mayor parte de la concurrencia por aquí tiene escamas... Aunque lo mismo puede ser que le dediquen al entrenamiento acuático bastante más horas que yo.

Pero ¿qué más da? He superado la primera prueba y estoy entero. No es es mi guerra. Mi objetivo era, es y sigue siendo terminar Zarauz. Me concentro en no derrochar demasiado tiempo en boxes porque seguro que no me va a sobrar nada cuando vuelva a aparecer por aquí, y voy a andar muy justo.

EL DÍA EN QUE DON QUIXARLI SE ACORDÓ DE LA MADRE QUE LO PARIÓ EN PELOTA PICÁ.
- Amigo Sancho, ¿ves aquellos gigantes?
- No son gigantes sino ruedas de bicicleta que giran a toda hostia, mi señor don Quixarli.
- Recontradiantres, Sancho, qué mal habladoy cuán anacrónico te has vuelto, ¿o acaso no sabías que la bicicleta no habría de inventarse hasta mucho tiempo después de que a nuestro mentor don Cervantes le cercenasen la zocata mano?

Pues eso, que seguro que por arte de ensalmo o encantamiento, las ruedas de los demás supervivientes giran más rápidas que las mías.

¡La madre del Cordero y del padre Cucharón! Ya me había advertido José Pascual de la dureza del recorrido, pero no me había hecho a la idea de que se empezaba subiendo, ¡con lo mal que le sientan a mi cuerpo serrano las cuestas así para empezar en frío!... Además, cumpliendo la previsión, se ha despejado y comienza a hacer sol... Me va a tocar aplicar la que yo denomino, "táctica Pantoja", consistente en poner ¡dientes,dientes!, en este caso apretándolos al máximo. También es válida y elocuente comparar las tres horas de bici con la penitencia quijostesca en la Cueva de Montesinos.

¡Santos Dios de la Misericordia Geométrica! ¿es que aquí no saben asfaltar en liso? ¡pues no! ¡tó p'arriba o tó p'abajo! ¡con lo fácil que es dar pedales en llano o con pendientes a favor!

Tanto sube y baja, y tanta línea quebrada me van vaciando. ¡Me cago en las ecuaciones de segundo grado y en la propiedad conmutativa de las fracciones!... tengo la sensación de ser una calabaza en manos de un escultor, mientras le va sacando toda la sustancia para dejarla hueca y ponerle la típica velita de Jalogüin.

La mención de las velitas me viene al pelo para recordar que el único consuelo que me queda (para lo cual rezo y no dejo de poner velas mentalmente) es que no soy el último, aunque mi ritmo es notoriamente cansino y deficiente cuando la carretera dice de picar hacia arriba. En los cálculos con los que me he ido entreteniendo mi mente durante la primera vuelta considero que si empleo una hora para cada una de las dos vueltas iniciales y una tercera hora para la traca final de Aia, podré estar en tiempo...

Primera vuelta. He clavado la hora. El aplauso de la gente me anima hasta que vuelvo a enfilar la subida inicial, que no es dura, pero que a mí ya me ha dejado a punto de caramelo para que el hombre del mazo me remate. Mi hermano me espera un poco más arriba con un pedazo de cámara de fotos de alucine. Intento poner buena cara pero aún no sé si habrá salido la cara aparente o la subyacente...

En el segundo paso por Guetaria casi estoy a punto de irme al suelo, por culpa del atasco que generan unos coches en el cruce de la población. Enfilo Zarauz para poner rumbo a Orio y a la aventura definitiva de Aia.

Una rápida consulta al dios Kronos me viene a confirmar que el ritmo en la segunda vuelta ha sido similar al de la primera, es decir, bastante flojillo. De nuevo agradezco los aplausos del público que se agolpa en la principal arteria de Zarauz (entre ellos los de "los míos"), pero sé que es pura ilusión y que, a estas alturas, nada ni nadie va a conseguir devolver el brío a mis dos piernas. Las llevo porque hay que llevarlas, pero son casi como dos troncos petrificados, incapaces de mantener una cadencia. Más que ánimos me faltan fuerzas, ¡y es que sigo más seco que el cauce del Turia a su paso por el centro de Valencia!

Estoy empezando a concienciarme para afrontar Aia cuando una nueva inclinación del terreno me devuelve a la realidad... ¿quién te dijo que el camino a Orio iba a ser llano, optimista? ¡Joder, joder y joder! Me cruzo con gente bajando a todo pistón hacia Zarauz, mientras que yo lo llevo ya casi todo metido para la triste subida hasta el cruce.

Recibo el avituallamiento en Orio casi como una alucinación, como un oasis en mitad del desierto. Está justo en el desvío que se toma tras la rápida y pronunciada bajada hacia el pueblo en el que no se llega a entrar (¡qué manía!...¿para qué me hacen bajar si ya había subido la mitad de la cuesta?). ¡Albricias! Por fin algo líquido. Me bebo del tirón una cacharra con un sabor irreconocible antes del momento de la verdad verdadera, de la rampa madre de todas las rampas, del encrespamiento de la orogenia guipuzcoana.

CUANDO DOS NÚMEROS HACEN A DON QUIXARLI PONER LOS PIES EN EL SUELO

Aguanto todo lo que puedo encima de la bici. De verdad, ¡os ruego que me creáis!... pero me pasa como al de la canción de Mecano: ¡no me puedo levantar! Los cuadriceps me los han debido robar. Creo que tendré que injertarme unos nuevos cuando llegue -si es que llego-. Veo un "1" y un "8" pintados bien en grande sobre el cemento (¡porque la rampita era de cemento con rayas!). No hace falta tener un máster en criptografía para entender el mensaje y me dejo descabalgar... En realidad lo tenía previsto. Lo que no había calculado era llegar en tan lamentable estado físico. He puesto los pies en el suelo física y metafísicamente hablando.

Apenas me responden las piernas como para alcanzar a pie el final de la primera rampa. Las indicaciones que me dan los espectadores que aún permanecen arriba no me aclaran mucho.

- ¡ya te queda poco! ¡venga que esto es lo más duro! ¡ale, ale, ale! ¡aupa!... y un largo chorreo de exclamaciones en vascuence que interpreto deben ser expresiones de ánimo local

Se me viene a la cabeza que debo estar más o menos como el cencerro que agita con ahínco un gentil hombre para insuflar ánimos. ¡Y hasta por un momento llego a desear cambiarme por uno de los integrantes de esas cuadrillas de jóvenes que exhalan alcohol por la boca y que están más borrachos que las cabras que deben estar pastando por los alrededores! Pero la realidad es otra.

Me he vuelto a poner las calas (con lo recalentaico que estoy me hubiera venido de perlas "calarme") y decido que pase lo que pase hasta Aia (porque del jodido pueblo no hay ni rastro), no vuelvo a pararme. Esto es duro de cojones. Venía preparado mentalmente -porque en lo físico ya tengo claro a estas alturas que mi preparación es una mierda bien grande de vaca lechera-, sabiendo que no iba a ser fácil, pero ni en el más jodido de mis sueños...

- ¡venga, ahora viene una bajada para recuperar!

¿Recuperar exactamente qué? ¡como si las fuerzas fueran objetos tangibles que se me hubieran caido y pudiera recogerlas en la bajada!... Aunque vuelvo a estar encima de la bici, sigo con los pies en la tierra y empiezo a temer que ni con un fisioterapeuta dando pedales por mí llego ya a tiempo. ¡Penita de bajada, la verdad! Llevo delante a otro penitente de la misma cofradía. Parece que se le dan mejor las bajadas, pero en cuanto salimos a la última subida que habremos de afrontar para llegar a Aia, el muchacho se para extenuado y me deja sin una referencia.

Por entonces ya he decidido que, a falta de fuerzas, tendré que tirar de bolsas escrotales, que para eso las tenemos además de para rascarnoslas. También decido que voy a ser generoso como nunca en el esfuerzo, y que lo voy a dar todo y que antes muerto que sencillo, y que nada de pisar otra vez el suelo, a no ser que me estampe involuntariamente, y que... En estas, yo a punto de reventar cuando me alcanza el motorista con su banderita verde y me dice que se aburre yendo tan lento; que tira para adelante y, por consiguiente, ya nadie cierra la carrera por detrás; que lleve cuidado, que suerte y que hasta luego Lucas. Al poco, como en movimiento sincronizado, y con la alevosía de hacerlo en plena subida, el furgón escoba:

- ¿sigues?
- ¿Pero qué mierda de pregunta es esa? ¿tú crees que he llegado hasta aquí para rendirme ahora? ¡yo como el general Custer, moriré con las calas puestas!

Tras un kilómetro, o dos -que entre esas dos distancias oscilaba, según las amables gentes del lugar a las que consulté entre tanto sufrimiento, lo que quedaba para coronar Aia-, he conseguido llegar "a lo más alto". No me espero un pueblo llano, ni tampoco al pleno del consistorio ni a la banda municipal. De hecho ya ni esperaba que permaneciera abierto el último avituallamiento, pero ahí estaba... A mí se me antoja bastante tardío, casí tanto como las horitas de pasar por allí. El último trago para emprender la feroz bajada por el emboscado trazado en el que apenas entra la luz.

Aún me quedan fuerzas para la contemplación de Zarauz desde lo alto. Se ve tranquilo y desparramado a la orilla del mar. La vista es estupenda. Es lo único bueno que tiene ir en compañía del tío del gancho -que es familia cercana del tío de la escoba- y lo que se pierden los fieras del pedal. Han sido unos segundos de respiro en los cuales me adelanta otro valiente y me dice que aún queda un cuarto de hora para el cierre de boxes, y que por mucho que nos hayan adelantado la moto y el escobeitor, cuatro horas son doscientos cuarenta minutos también aquí.

Ya sólo queda darlo todo en la bajada -aminorando, eso sí, en los cruces que ya no están vigilados-. Pero las piernas me siguen sin arrancar. Ya sólo la fe ciega en la primera y principal ley de la gravedad y en el orgullo y la casta de globero aspirante a finisher me pueden llevar hasta ese punto mágico de no retorno donde se funden el final de la aventura del pedal con el inicio del último sector a pie.

Se cumple el conjuro y consigo llegar. Pero estoy fuera... No consuela no ser el único. Ni siquiera no ser el último técnicamente hablando (pues detrás de mí aún llega alguien más -tampoco muchos, para qué engañarnos-). Cada uno tiene su historia. Alguna suena a cachondeo, como el chaval con una estupenda planta de ciclista al que han condenado a hacer más distancia en bici...

Reconozco que por unos minutos dudé. Y que se acercó a tentarme el fantasma de la retirada. Pero tras un breve análisis y la humillación de la retirada del dorsal, decidí que yo no había venido a luchar contra la organización, sino contra mí mismo, y a conseguir terminar la carrera, algo que estaba tan sólo en mis manos. Y eso hice.

Tengo el honor (yo así lo considero) de poder decir, sin rubor alguno, que fui el último en cruzar la línea de meta. Curiosamente la suma de mis tiempos reales (sin considerar los minutejos de la decepción al bajar de la bici) estuvo por debajo de varios de los tiempos oficiales en meta de otros participantes. ¡Paradojas de la carrera!

En Elche había bromeado con Ramón y Jesús aquello de desmontar la línea de meta, ¿os acordáis?... pues en Zarauz estaban recogiendo la alfombra de entrada en meta cuando yo llegué. El parcial en los veinte kilómetros a pie fue de 1h54. Eso es fácil contarlo. Lo que no sabría como explicar son las sensaciones que viví a lo largo de las tres vueltas al circuito a pie. Sobre todo en la última, ya sin gente, y sin ninguna indicación, pues las habían ido retirando antes de mi tercer paso.

La amalgama de sensaciones y pensamientos resultó bastante novedosa y sorprendente para mí. Y si alguien se pregunta lo que pasó por mi cabeza durante el "rezo" final, al cruzar la línea de meta, tendrá que imaginárselo. Lo que si os aseguro es que no he adoptado ningún credo nuevo, pues efectivamente, como me señaló mi amigo Stani, con el acierto que lo caracteríza, la dirección del rezo no hubiera sido homologada, pues La Meca está en otra dirección.

Mi "Meca" era la camiseta. Y después de este tocho evangélico que he largado he de reconocer que la tengo gracias a mi esfuerzo (reconozco que bastante descabezado de preparación, ¡otra vez Stani tienes toda la razón!) y a la intervención divina de mi particular angel de la guarda y paladín de las más variopintas y descabelladas ensoñaciones, porque fue él quien se adelantó a solicitarla como justiprecio al esfuerzo realizado.

Y, por favor, que nadie piense que, al estar "descontrolado" y hacer a solas la última vuelta acorté el recorrido o hice algún tipo de trampas. Eso si que no. Quien vea sólo la clasificación oficial del triatlón de Zarauz 2009 creerá que no finalicé. Pero quien lea esto ha de saber que pertenezco a una estirpe de luchadores, que no conoce el significado de la palabra "retirada".

AGRADECIMIENTOS
¡Muchos! Espero no olvidarme de nadie, pues aunque modesto y comedido en el entreno, el sentir y el afecto son grandes. Os aseguro que para esto no hace falta ser un campeón:
A mi media mandarina, por todo su apoyo
A mi hermano, por compartir conmigo estos momentos y por haberme sumergido en esta "secta"
Stani, a tí no hace falta que te diga nada que no te haya dicho saboreando el placer de un gin-tonic en la mano o de una buena cuesta con su sufrimiento.
Mariló, que sufrió a su manera, con el ataque de unos desalmados virus (equiparable a subir Aia lo menos)
Amigos de Zarauz, ¿qué os puedo decir además de ese apoyo y esos consejos y ese apoyo logístico gastronómico? ¡muchas "mesedes" a todos: Lourdes, Eva, Bego y Javi!
Amigos santapoleros, Mitxell y José Pascual, gracias por admitirme como uno más y por vuestros consejos y avisos
Telesforo, ¡a tí muchas gracias por el txuletón de después de la prueba, por las Keller y por ese primer gin-tonic de la nueva era después de mi primer Zarauz!
Y a los que no estuvieron allí en cuerpo, pero si empujásteis desde lo lejos y cuyo apoyo bloguero me da fuerzas añadidas: Paco, el año que viene no te escapas, porque esta forma de "disfrutar" sufriendo es única; Juan, a tí se te van a acabar las excusas para el mes de junio; Ramón, dentro de poco con tatuaje (yo me conformo con la camiseta de medio) y Jesús y su Xerez de primera.

Ale, y ya está bien. Las fotos las tengo a puntico. Creo que no me he olvidado de nada... ¿o si?: don QuiXarli o don Xarlijote volverá con nuevas aventuras. Y os adelanto que no terminará loco sino encantado con estos libros de triatlonería.

El reto de Zarauz. Prólogo de una gran aventura.

2009-06-11T22:23:00.000-07:00

La prueba es mañana pero la aventura comienza hoy. Que San Antonio conserve intacta mi ilusión y dé brillo a mi esperanza.

Seguro que Don Quijote sintió algo parecido el día que partió de su pueblo.

COMO UNA OLA

2009-06-07T02:14:00.000-07:00

Como una ola tu amor llegó a mi vida
como una ola de fuego y de caricias
sentí en mis labios tus labios de amapola
como una ola.

Como una ola tu amor llegó a mi vida
como una ola de fuerza desmedida
de espuma blanca y rumor de caracola,
Como una ola.

Y yo quedé prendida en tu tormenta
perdí el timón sin darme apenas cuenta,
Como una ola,
tu amor creció
como una ola.

....

Olé, olé y ola.
Con el permiso de la chipionera más famosa del mundo mundial resumo hoy mi batalla campal de ayer contra las olas (¡y contra Felipe, porque menudo paliza que me diste ayer bellaco!... ¡de pocas te denuncio a la autoridad competente! ja,ja)

Pero es que la elección de la canción llega más allá del simple detalle de las olas que hubo ayer en el Acuatlón de San Pedro del Pinatar. Porque si analizando la poesía de la canción, ésta comienza hablando de una "ola de fuego y de caricias". Lo primero, el fuego, es una clara referencia a lo calentitas que estaban las removidas aguas marmenorenses, y lo de las caricias es una descripción fidedigna de los comentados encontronazos humanos y los embites del oleaje, complementada con la bonita metáfora de sentir los labios de amapola, claro subterfugio donde se refleja el sabor salado de los repetidos tragos a los que te obligaba el desenfadado mar.

En el segundo párrafo ya se habla sin tapujos de la "fuerza desmedida, espuma blanca y rumor de caracola", siendo literales los dos primeros conceptos, y un poco más arbitrario el del rumor de caracola, pues con tanto viento se hacía difícil hasta escuchar el silbato de los jueces intentando alertar de las desviadas trayectorias en la navegación entre boyas, así que no te digo yo lo difícil que sería escuchar a las caracolas descojonarse de que más de uno perdiéramos "el timón sin darnos apenas cuenta", lo que se tradujo en el más conocido deambular del "globerus natatorius", caracterizado por el desconocimiento más absoluto de la geometría básica -aquella en la que se nos enseñaba, cuando niños, que el trayecto más corto entre dos puntos es la línea recta- y que tiene como principal consecuencia el nada desdeñable logro de recorrer más distancia a nado por el mismo precio, hecho éste que, por suerte, ningún reglamento triatlético, parece penalizar.

Total. Para poner un poco de cordura a este desvarío de marejadas físicas y mentales, por si acaso alguien se ha perdido en este mar de espumas literarias, únicamente quería dejar claro que el Acuatlón de San Pedro del Pinatar con el que doblé sesión ayer sábado (por la mañana me fui afilando la lengua a base de chupar la rueda de Stani en los ochenta ventosos kilómetros de la ruta de Torremendo, con subida por el singular -y hasta entonces desconocido para mí- paraje de Rebate), me salió tan sólo regular, sobre todo en lo que se refiere al agua, en la que no me encontré a gusto casí en ningún momento. A pie, para lo que entreno y para lo poco que me gusta eso de exprimirme a tope en las distancias cortas -el acuatlón consistía en 2'5 kms. a pie, 1 km. a nado y 2'5 kms. a pie-, me quedo contento, pues noto una considerable mejoría respecto a otros tiempos en los que siempre terminaba arrastrándome.

Puesto 53 de 71, para un total de cuarenta y seis minutejos, más de la mitad de los cuales (así como 24 y pico) fueron acuáticos. Con esa media, en Zarauz lo pasaría realmente mal para superar el corte en la natación. Confío en que con el neopreno y cogiendo ese ritmo que ayer no pude encontrar, no me retiren el dorsal al salir del agua (sólo hay 1 hora) y me permitan hacer el recorrido ciclista para enfrentarme a la subida de Aia, que es mi gran reto-ilusión de esta temporada.

Me despido hasta después de Zarauz. Zarauz, Zarauz... ya sueño con la zeta de Zarauz. Espero no hacerla con la de Zopenco, o la de Zote, ni que me den calabaZas, o que acabe de un Zarrapastroso total. Llevo el Zurrón lleno de esperanZa, y como diría un sipionero... (¡no ze me molesten mis amigos del zur!) ¡ojalá el Zaturday prózimo ezté, como dirían zuz majestades Zatánicas, a rebozar de Za-tiz-fac-zion!

un abraZo y un Z...aludo.

Nota: Mucho ojo no vaya nadie a confundir esto de usar tanta "Z"; reitero que sólo viene a cuento por lo de ZarauZ, nada que ver con la actualidad política, pues hoy coincide que es día de elecciones, y yo no soy ni de cejitas (Zp) ni de barbitas (Rj), ¡vamos! que hoy abstinencia... ¡ah, no! ¡que para estas cosas se dice abstención!. En fin, de políticas ya hablaremos otro día... ¡o nunca!... Muy desesperado tendría que estar de la vida para dedicarle mi tiempo a unos robaperas, caldereros o enciendevelas como estos de la política.

El triatlón vuelve a tomar Carthago Nova

2009-05-28T09:42:00.000-07:00

En sus tiempos fueron los cartagineses y luego los romanos. El domingo volvimos a ser la troupe triatlética la que, un año más (y ya van cuatro), invadimos el puerto de Cartagena. Porque para ser "troupe" no hace falta ser artistas (aunque reconozco que algunos hay de calidad innegable en esto del triatlón), basta con que haya un grupo de personas que vayan juntas o que obren de forma similar. No se excluye a ningún globero, aficionado o profesional, que de esos también seguimos quedando (más adelante diré por qué).

Pues eso, que con la capaza de ilusión llena, me presenté en la salida de Cartagena... (!arsa! ¡que arte por Dios! Garcilaso de la werta a mi lado un vulgar tuercerenglones).

Ya sé que había dicho en mi anterior entrada que iba a volver por mi fueros de picoesquinero rebelde-güey, pero no me he podido resistir a contaros lo bien que me lo pasé, y eso que era el único "rumbero" en liza (Pepe Raja se dejó ver pero iba de paisa), porque a Juanico lo tengo acojonaico, y el Stani (mi particular cicerón de la bici del sábado porque me está llevando a conocer lugares de la murciana geografía que desconocía que existieran) se me rajó, después de lo reventaico que lo dejé el pasado sábado camino de Caprés (¡acho, que tuvo que darlo tó para descolgarme, ja,ja!).

Pues eso, allá que llegamos mi bici, mi media mandarina obrando de utillera y servidor, con la sana intención de mejorar actuación respecto al año anterior. Hombre, no digo yo que si, de paso, le curraba la badana al hijo del padre al que también le di para el poco pelo que gasta el sábado (vamos, el garbanzito junior para más señas, ja,ja, ¡qué cabroncete me estoy volviendo!), pues eso, mejor que mejor. Lo que no esperaba yo era llegar antes que otras gentes que suelen estar por delante de mi habitualmente.

Pero vayamos por parte:

1) el agua
Me había llevado el neopreno por si acaso. Pero inicialmente lo dejé en el coche, pensando que se podría nadar sin él. Al final, una vez recogido el dorsal, y como se permitía su uso (no como el año pasado en que todos nadamos sin él) y la mayor parte de la gente se lo estaba poniendo (también me lo recomendaron Paquico y mi amigo Jurg Lukas), volví al coche a por él, y aún tuve que volver una segunda vez porque me dejé el dichoso gorrito. Este pequeño olvido, que puede sonar a globería (a mí me lo pareció entonces, creo que luego me vino estupendamente para la bici).

Me echo la vaselina de rigor (luego podría comprobar que no fue suficiente) y con el tiempo justo llego al espigón desde donde se sale. Observo con alegría que han modificado el lugar de salir del agua, por lo que no tendremos que aguantar la respiración en los últimos metros. ¡Y a nadar!

Salgo el último, pero cojo el ritmo rápidamente porque me aprovecho de algún hueco que me permite nadar desde el principio. Tampoco es que me confundieran con Tarzán a la salida, pero salgo con la sensación de haberlo hecho bastante bien... Ahora, una cosa es la sensación y otra la sentencia del crono: 17'10'' ... ¡joder! con esta marca no me llevan a la Olimpiada aún, y tampoco con el que empleo en la primera transición. Lo único bueno es que aún quedan bastantes bicis cuando salgo y que esta vez no me ha pillado Mabel en el agua, ja,ja.

2) la bici
nada más salir aprieto el culico para pillar un grupo que parece estar formándose. Parece haber gente buena. Menos mal que lo veo a tiempo, porque los últimos empiezan a quedarse con el primer acelerón. Otra vez aprieto el culo para que no se me vayan los tres de cabeza. Hay uno de Molina que nos pone en fila de a uno a más de cuarenta por hora. Cómo será la cosa que casi estoy deseando que llegue la pequeña subida... Y efectivamente la cuesta arriba tiene el efecto esperado y se ralentiza el ritmo. Yo me sorprendo porque voy con buen golpe de pedal en la rampica de marras. Pero mi sorpresa es aún mayor cuando lo que me pasa es que se me van en la bajada y tengo que volver a apretar los dientes al terminar la bajada (más que nada por el miedo a volver a perderlos, ja,ja). Empiezo a tener la sensación de que así no voy a poder aguantar el ritmo.

Y efectivamente, en la segunda bajada definitivamente se me van y me tengo que conformar con formar otro subgrupo con los más torpes bajando. Pero de nuevo en la tercera bajada se me van y ya desisto de quemarme más, porque es toda una incógnita lo que seré capaz de hacer a pie.

3) la carrera a pie
La segunda transición ya la hago un poco mejor. Tal vez contento por haber visto salir a un gran grupo de corredores justo cuando estaba llegando yo a boxes. Eso debe significar que de tiempo voy muy bien. Y efectivamente, miro el reloj y haciendo cálculos me doy cuenta de que llevo un considerable adelanto con respecto al año pasado.

El recorrido a pie lo han cambiado. Ya no pasa por el centro, sino que va por fuera de la muralla. Pero también tiene su subida. Me acuerdo de Elche y mi yo-gandul me empieza a pedir que ande un poco. Yo me resisto y, a pesar de que me adelanta gente, también voy superando yo a alguno que otro. Tampoco es que haya mejorado a pie últimamente, pues no entreno demasiado esa parte, pero una vez que parecen haberme abandonado los dolores de viejo varicoso si que noto que corro con otros brios.

En el regreso de la segunda vuelta hasta me da por incrementar el ritmo. Y me responden tanto las piernas como los higadillos. ¡Ala! ¡Pues nada! Así hasta meta, que aquí hemos venido a sufrir un poco.

4) la recompensa
Mi puesto final y mi tiempo (casi cinco minutos menos que el año anterior), lo dicen todo. Puesto 100 de unos 170. Nunca había dejado a tanta gente por detrás proporcionalmente, entre ellos al amigo Felipe, que está de un flojo que asusta (él dice que es por el trabajo pero estoy seguro que es por culpa de Cupido que lo tiene asaeteado).

Ahora bien, una cosa si que eché en falta, y fue esa cervecica al final. Anda que sí, ¡vaya compañeros de equipo que tengo!.. muchos aironmanes y muchas gaitas, pero a la hora de la verdad, soy yo el que se zampa los esprines. Va a resultar que no sóis tan "rumberos", ja,ja.

A mi amigo Luis Miguel, de Fuente Alamo, le pasó de toiquio. Pues nada Luis Miguel, así te vas curtiendo, que tú eres joven. La próxima vez ya verás como vamos juntos.

Creo que no se me olvida nada. ¡Ah si, una aclaración!....

NOTA ACLARATORIA: Por si le echáis un vistazo a los tiempos parciales de la clasificación oficial, no os creáis que soy el repuesto de Valverde (porque aparezco como el 32 en el tiempo de la bici), ¡que tampoco soy tan malo a pie!, ja,ja.

Vuelve la esencia

2009-05-23T02:58:00.000-07:00

Tras este paréntesis dedicado en cuerpo y alma al perverso vicio triatlético, absolutamente imprescindible dada la entidad de la empresa que he acometido, ¡vuelve el picoesquina que tanto os gusta! ¡ese picoesquina sensible a la par que duro! ¡ese picoesquina cañero! ¡otro azote virtual más para los forajidos, sin ley, caraduras, chupópteros, repelaplatos o simplemente hijos de puta que los hay hasta de colección!

No obstante, me váis a permitir antes una reflexión final en relación a lo que es la cosa triatlética. Y es que me siento un poco como Rafa Nadal... si, ya sé que no tengo ese peazo peluco, ni tengo el seguro en Maphre ni la cuenta en Banesto, ni mi coche es un Kia, aunque tampoco se me mete tanto el calzoncillo por la rajica del culo -¡leches, Rafa, llama aunque sea al sastre de Camps que te haga un buen par de calzones!-, pero la verdad es que el hombre, después de perder en la final de Madrid contra Federer (yo creo que Rafa es tan buena gente que le dio pena el amigo Rogelio y le dejó ganar), parece que respiró un poco, y es que hace unos días había dicho que se sentía un poco decepcionado o desencantado (no sé la expresión exacta pero si la sensación), ya que a la gente le parecían fáciles sus victorias y como que le quitaban un poco de mérito, cuando está claro que el tío se lo curra.

Pues bien, salvando las comentadas distancias, amén de las siete tallas de biceps que gasta más que yo, y de los "insignificantes" tres o cuatro ceros que, a buen seguro, adornan por la derecha su cuenta bancaria (eso sí, perfectamente identificada en territorio patrio... ¡bravo por Rafa! ¡que ya era hora de que uno de los grandes de España pagara sus impuestos aquí, no como los Alonso, Moyá, Sánchez Vicario, Lorenzo, Pedrosa, etc!), la cosa es que también se ha acomodado un poco el desencanto en mi espíritu, mitad hierro, mitad mantequilla... No es que aspirara uno a ningún minuto de gloria o a que le entrevistaran en las noticias, que para eso siempre están la crónica de sociedad o la de sucesos, con su buena Maruja diciendo que era buena gente el asesino (a ella nunca la había matado hasta la fecha), o que hay que ver la pelotera que han montado la de las "cocretas" y la "campa" el día de la comunión de la famosa Andreita (¡pobre zagalica! ¡no le arriendo yo la ganancia a esta criatura que va a terminar tonta perdida, si es que no lo está ya!), pero está claro que hoy la gente se fija más en otras cosas, como el coche que gastas, la ropa que te pones o la puñetera melodía de la que tanto fardas y que tantísimo trabajo te ha debido costar poner en el móvil. Creo que a esto de los soniquetes se les llama ahora "politono", pero tampoco soy el más apropiado para hablar de esto, porque yo lo llevo siempre en modo vibrador, que no molesta y me da más gusto a mí.

LA ERÓTICA DEL TRIATLÓN... En Fuente Alamo, tres de tres

2009-05-08T09:28:00.000-07:00

Me estoy acordando de aquella coplilla de la zarzamora, en la que se pregunta la voz cantante, qué es lo que tiene la susodicha, que llora, que llora, por los rincones, y que termina haciendo llorar los corazones o algo así... y no es porque sea yo amigo del género coplero, amén de que la copla y el triatlón no pegan ni con cola. Por tanto, no os devanéis esa sesera más preocupada de la tirantez del neopreno o del ruido que hace la cala al pedalear, que nada tiene que ver esta forma de empezar con el título que me ha salido para esta entrada: la erótica del triatlón, nada menos.

A lo que vamos, lo mismo ellas, esas "grupis" nuestras que sufren a su manera cuando nosotros sufrimos a la nuestra, repelando kilómetros, cuestas y olas, dicen que algo de erótico si tiene ver a tanto tío buenorro con las mallicas bien ceñiditas y marcando algo más que distancias... Pero lejos de superficialidades tales, la erótica a la que yo me refiero es a esa fuerza invisible que hace irresistible la tentación de apuntarte a un triatlón tras otro, cuando el cuerpo, lejos de pedirte marcha, te pide una tregua para recomponerse.

Algo así es lo que me ha pasado a mí en las últimas 2 semanas, en las que he completado un triplete que ni yo mismo creía que sería capaz de hacer: duatlón de Orihuela, medio ironman de Elche y, de remate, XX Triatlón Nacional de Fuente Alamo.

Aclaración primera: la doble equis no determina persé ningún rasgo sexual diferenciador de la prueba. Pues, si bien es cierto que había más de una centena de zagalas, y que nosotros, la gallarda manada de triatletas varones salimos tras ellas -lo que para un profano hubiera parecido casi más un ritual de apareamiento de cierta tribu amazónica-, lo cierto es que estaban en Fuente Alamo de aniversario, en concreto el vigésimo, que se dice pronto: veinte años ya organizando una prueba, que ha ido consiguiendo tal calado a nivel nacional que hoy en día se hace imprescindible en el circuito.

Y esa es la razón por la que yo no podía faltar. Se me hubiera echado de menos estando allí lo más granado del panorama nacional, tanto en hombres (Gómez Noya, Godoy, Clemente Alonso, Santamaría, Isaac López, Rubén Bravo, etc), como en hembras (Vodickova, Damlaincourt, Maria Pujol, Beatríz Jimenez, Elena Aguilar, María Bravo y, por supuesto, nuestra Mabelica Gallardo)... Venga, un poco en serio; la verdad es que este año quería tener experencias extrasensoriales en lo triatlético, y no podía dejar pasar otro año más sin apuntarme en Fuente Alamo.

Empezaré por el final: la experiencia ha sido genial. Tal vez un único pero, y es que fui el único "rumbero" que participó. Visto de otro modo, eso me permite ahora tener la exclusiva de la prueba. Otro pequeño inconveniente es toda la fase de preparación de la carrera, que te mantiene activo todo el día, al tener que ir por la mañana a recoger el dorsal, dejar las zapatillas en boxes, pintarte y empaquetar la montura, y luego con el paseo hasta el Puerto de Mazarrón en el bus turístico de la prueba, que te priva de la reconfortante siesta y te mete el miedo en el cuerpo al mostrarte sin tapujos el recorrido de vuelta.

Una vez en la playa, el ambiente es estupendo. También la temperatura. No así el molesto levante, que nos obligará a nadar hasta la primera boya contra las olas... ¡por si no fuera poco tener que evitar pegarte con el resto de pingüinos! Como salgo en la tercera tanda (primero salen las chicas, a los veinte minutos la élite más Garbancito junior y diez minutos más tarde el resto, globeros incluidos), me da tiempo a meterme dos o tres veces con el neopreno y pegarme unas nadadas. Alguno que otro (yo cuento 3 ó 4) opta por nadar sin plástico.

Asisto a la salida de la élite; Gomez Noya en primer plano y junto a él Clemente Alonso -al que le viene al pelo aquella cancioncilla infantil que ahora recuerdo: ¡qué feliz es el pez en el agua, qué feliz es el pez en el mar, con su traje de baño y escamas, a nadar, a nadar, a nadar (y sin gafas)....!, porque su traje azul y blanco tiene como escamas-. Luego se uniría a la fiesta el catalán Francesc Godoy, intercalándose entre ambos en el podio final.

Diez minutos más y ¡a comerme el mundo!... bueno, más bien a bebérmelo. Se vé que venía mal hidratado y me dio sed; no encuentro otra explicación. Lo mismo fueron las olas que me hacen estar incómodo a pesar de que nadie me adelanta (¿será porque iba de los últimos-últimos?...

Setecientos cincuenta metros nadando no dan para mucho más. Poco más de un cuarto de hora: lo previsto dada mi inexistente técnica natatoria. En boxes podría haberme leído un capítulo del Quijote. Será que como nací en el 70, la "transición" me pilló aún muy crío y no la tengo bien asimilada... Pero tampoco me obsesiono.

La diversión ha empezado. Noto como sube rápidamente. ¡No! La diversión no, la carretera. Apenas da tiempo para adaptarse. O sales pedaleando del agua o te pasa lo que me pasó a mí: que no sabes lo que pasa, porque tampoco hay cuestas del 15%, al menos de momento... ¡a mí me matan los toboganes y tanto sube-baja! Había pensado en coger algún grupo, pero enseguida comprendo que el único grupo lo tengo que hacer yo poniéndome de acuerdo con mis piernas. Intento seguir alguna rueda, pero o van demasiado deprisa para mí, o demasiado despacio. Total, que aquello parece una procesión de elásticos y globeros de varias partes del país que nos vamos dando tralla-metralla, como si estuviéramos en los bajos fondos del Chicago de Alcapone.

Por suerte (¡fijaos bien que digo "por suerte"!), no tardo mucho en ver el rótulo de los 10 kilómetros pintado sobre el asfalto. Después de todo parecen haber rápidos estos kilómetros. Y conforme empieza la cosa a empinarse (la cuesta), creo que voy cogiendo ritmillo. Hasta he dejado atrás a tres o cuatro que han decidido subir más despacio para recuperar en la bajada (¡y vaya si recuperaron los susodichos!)...

Llego a pensar que no me estoy exigiendo al máximo, pero tampoco viene mal guardar fuerzas, y entre piensa esto y lo otro, y dale al pedal que se empina la cuesta chaval, llego a la última rampa. ¿Se me hizo a mí dura o es que la jodida tenía truco?... Veo a mi buen amigo Andrés de Fuente Alamo, que ha subido hasta allí con la BTT, y sus ánimos me sirven para aguantar hasta el puesto del agua (echo de menos uno de helados, porque voy calentito de más), y a partir de entonces empiezo a amortizar el casette de piñones que le puse nuevo a la bici, pues llego a usar hasta el más pequeño en la bajada.

Tengo a la vista a gente que me había dejado en la subida. Cometo el error de echarle un vistazo al cuenta, porque me da vértigo comprobar que el velocímetro se ha quedado parado en 60km/h... creo que no da para más. Valoro si vale la pena arriesgar más con lo bien que me quedaron los piños tras el arreglo del verano. Y en estas estoy me pasa uno que no ha debido mudar dientes desde que era crío... Tomo nota y rueda. Y poco después se unen los de la subida que le dan una marcha al tema de acojone... Después de las rotondas al paso de Las Palas, con terreno ligeramente favorable y rodando en grupo el velocímetro llega a estar por encima de 50, y hasta cuando, en la última recta, da el viento de cara, mantenemos con soltura los 40.

Hemos ido pillando gente a la que recuerdo no haber visto desde la salida en el Puerto... después de todo hemos ido en buena y numerosa compañía, y he disfrutado, que es de lo que se trataba. Ahora me queda la ración de sufrimiento postrero, porque la carrera a pie final siempre es un martirio... Pero, ¡oh, albricias!, he salido de boxes ¡¡y voy corriendo!!... y con buena cara, y saludando a mi fotógrafa favorita a la que no veía desde la hora de comer... ¡¡y justo por delante de Gómez Noya! Se nota como Javi sale bastante más fresco, rechinando ruedas... ¿qué le vamos a hacer? ¡yo le aguanté hasta que pude, ja,ja!

El circuito no se me hace tan duro como en el Duatlón, y eso que tiene más cuestas. Y aunque, como era previsible, me adelanta gente que ha llegado después en bici, también consigo yo adelantar a alguno que otro, incluyendo a Paquico... esta vez el cabrito de él no tiene fuerzas para sprintarme y soy yo el que acaba recuperando otra plaza, ante el empuje de la "peña" que ha venido desde Cieza a aplaudirme (Carmen, Jesús Carrillo, Pepe Raja y Diego).

Como no tengo fotos en bici os pongo una de Elche, localizada de entre 5000 fotos gracias al rastreador GPS que tiene Mr.Ramón Doval insertado entre el lóbulo occipital y el frontal. ¡Qué máquina el tío, que no se presenta a los "esprinetes" para no dejarnos en mal lugar!

DICES TÚ DE FINISHER 3 - fotos y sensaciones una semana después

2009-05-03T13:11:00.000-07:00

Ha pasado una semana entera, con sus siete días, y servidor, cual campeonísimo, lejos de quedar mirándose el ombliguillo de finisher que se me ha puesto, además de hacerme un consumado experto en el use y disfrute de ese invento maquiavélico que conocemos como aparato elevador (ascensor, para los menos entendidos), ya me he ventilado otro triatlón, en plan "non-stop", a lo Clemente Alonso -al que pude ver en el Puerto de Mazarrrón, junto a Gómez Noya-.

Pues sí, también ha caído en la buchaca el triatlón nacional de Fuente Alamo (sprint), con participación abultada (casi 600) y de lujo (con el ya mencionado Javier Gómez Noya entre otros ilustres e ilustras), y su famosa "cuesta", que servidor, a pesar de ser murciano, nunca había visto ni sufrido... Pero eso ya será otra historia; la propia del XX triatlón de Fuente Alamo, de momento las prometidas fotos de Elche que, con tanta firma de autógrafos, tanto acto al que he tenido que asistir (incluída "guapada" con su buen par de yintonises) y problemas informáticos sobrevenidos, no había tenido ocasión ni tiempo de subir para vuestro deleite.

platificado, con gorrito verde y luciendo pareja

cambio de pareja,ja,ja

con neopreno y a lo loco (comenzando la segunda vuelta acuática)

Globero saliendo del agua, con gracia y salero

Comienzan los 94 kms. de bici, ¡¡ESTO ESTÁ CHUPAO!!

Corriendo 1

Corriendo 2, ¿a que tengo buena planta?

Corriendo 3, ya se vé poca gente por el paseo

Globero a punto de conseguir galones de finisher

Aquelarre de finisher-blogueros, ¡lástima no haber tenido más tiempo para echarnos unas cervezas como Dios manda, Jesús!... Por cierto, ¿habéis visto que tío tan "salao" el 402? ¡que conste que el mono estaba impoluto cuando me lo puse por la mañana!

DICES TÚ DE FINISHER 2.... LA CARRERA

2009-04-28T22:49:00.000-07:00

Para mí la carrera había comenzado la semana anterior, que es cuando empecé a soñar con ella. Me dio cierta confianza que no fueran pesadillas, sino que hasta parecía disfutar. Con eso y alguna recomendación "gastronómica" fui preparando el cuerpo, y llegó la previa el sábado. Las típicas mariposillas seguían como aletargadas, yo no daba crédito, pues imaginaba que, a estas alturas de la película, estaría subiéndome por las paredes... Seguramente, en mi fuero interno, reservaba fuerzas para subirme las famosas escaleras...

Sábado 25 de abril
Por la mañana me acerqué a Elche a por el dorsal en compañía de don Estanislao Uría, mi guía espiritual, el sherpa de toda mi ignorancia, la luz que me ha hecho ver el empedrado camino hacia la gloria (lo releo y creo que le he dado un toque demasiado literario, pero decido dejarlo así, tal como ha brotado)... Ya queda menos. Sigo impresionado por mi templanza, e imagino que cuando me llegue el bajón me caeré del burro a plomo. Entretengo la tarde desgañitándome en el Palacio de los deportes con la nueva victoria de ElPozo. Aprovecho para descargar adrenalina y le digo de todo menos guapo a los señores de negro (ja,ja)

Domingo 27 de abril - día E -
Hacía tiempo que no me levantaba antes de las 6. Lo primero que hago es mirar al cielo. No espero iluminación divina. Tan sólo me fijo en la luz que hay y maldigo la poca profesionalidad de las legiones de hombres/mujeres del tiempo que se dedican a teatralizar el pronóstico meteorológico, sin dar las más de las veces una a derechas. La previsión era de cielo cubierto con algún riesgo de lluvia, pero ya lo veo claro: nos va a pegar de plano su alteza el refulgente... ¿dónde leches está la crema solar?

Reviso el material uno, dos, tres y hasta puede que cuatro veces. Ya sabía yo que las mariposas empezarían a volar algún día. Creo que algunas de ellas me bloquean el pedal del embrague, porque el coche se me cala hasta dos veces en la rampa de salida del garaje. ¡Vaya por Dios!... Anoche tuve que cambiar la rueda delantera, y ahora esto. Súmale que al poco de salir de casa nos para la Guardia Civil en un control de alcoholemia y tendrás el cuadro completo... Por suerte el agente benemérito no nos ve cara de borrachuzos pachungueros (lo mismo es qu me vio la sudadera con los logos, la bicicleta en el portón trasero y ató cabos), y seguimos sin mayor novedad.

Y casi sin mayor novedad me veo en boxes, saludo a Stani y al "camaleónico" Jesús. Soy de los últimos en vestirse de pingüino y en embadurnarme de vaselina, pero no cato el agua (primer error). Ramón y Jurg Lukas, con los que coincido en la cola de cabecitas verdes, me indican que está helada tirando a gélida.

Me digo que no será para tanto y poco más, porque nos sorprende el bocinazo de salida. Bueno, tampoco tenemos prisa: la jornada va a ser larga. Disfruta -me digo repitiendo el consejo de mi buen amigo Paco- y lo hago desde justo antes de meterme en el agua, con la excepcional panorámica del chapoteo de los cientos de triatletas que ya me sacan un mundo (¡y lo que me han de sacar!).

En unos instantes paso del comentado disfrute visual del chapoteo enloquecido y febril de los mejores a una horrorosa sensación de ahogo, cuando me dispongo a dar mis primeras brazadas y no consigo mantener la cabeza metida bajo el agua. Por suerte recuerdo la sensación de la otra vez que nadé con neopreno (¿no es alucinante? El neopreno no me lo había puesto desde la única vez que lo usé el año pasado, sigo siendo así de globero).

Pero como imaginaba, en cuanto se templa el cuerpo, se estabiliza mi mente y puedo ponerme a nadar como una persona y no como un perrillo de la pradera. Por entonces ya hemos girado la primera boya. Para mí empieza ahora la carrera.

Lo demuestro en el corto trayecto por la arena, en donde adelanto al sprint a media docena de triatletas. Seguro que al verme se habrán pensado que me había picado un cangrejo en el culo o algo así. No sé. Cosas de globero liberando adrenalina.

Salgo del agua cumpliendo casi a la perfección mi cálculo de cuarenta minutejos pasado por agua. No me quito las gafas hasta llegar a boxes, más que nada para no perderme, porque sin gafas soy como el primo bizco de Rompetechos. No tengo problemas para encontrar mi bici... es la ventaja de no salir de los primeros, que no te pierdes para encontrar tu cestita.

Casi me hago una avería en el gemelo al quitarme el neopreno. Termino sentándome que más vale conservar la parejita para dar pedales, que la cosa empieza cuesta arriba. Aplico la segunda enseñanza del día: tú como si molieras café, ¡vamos! que nada de subir a plato. Y luego tranquilito, que se ha unido a la fiesta un molesto viento, que ya sé que es igual para todos, pero como resulta que servidor carece del más míninmo criterio aerodinámico, al ver pasar como flechas a curtidos varones lo primero que piensa es que para ellos parece ir el viento al revés.

Se me hacen largos los primeros kilómetros del tramo de enlace hasta el circuito fijado. Para más inri me he quedado sin cuentakilómetros, pues no lo tuve en cuenta ayer al cambiar la rueda (segundo error de globero). Me consuelo pensando que casi mejor, porque así no me obsesionré con lo que queda. Pero lo que por un lado seguro que me viene bien, por otro me va a sentenciar a no poder subir el ritmo cuando vea que decaiga demasiado.

Vuelvo a destacar mi absoluta pulcritud a la hora de seguir los buenos consejos que he recibido estos días de atrás, porque bebo desde el principio. Y en todos los avituallamientos como y bebo... ¡y lo mejor!: ¡me voy sin pagar la consumición! La primera vuelta, a falta de referencias kilométricas se me hace un poco larga, y tan sólo puedo rodar a gusto en las zonas donde el viento no entra de cara. Me anima ver tanta gente aplaudiendo en la última rotonda del circuito en donde se vuelve a empezar. Me desanima notablemente ver como, además de los aviones que despegan en el cercano aeropuerto, me pasan otros aviones con dos ruedas por la izquierda. De hecho en el primer avituallamiento casi se me lleva uno de ellos por delante... ¿es que esta gente no come? Lo mismo los avitualla alguna nave nodriza venida de una galaxia lejana, porque a mí me parecen extraterrestres, con esos cascos picudos. ¡Si, seguro que si! ¡y las ruedas lenticulares son parabólicas camufladas por las que transmiten y reciben alimento!

Yo, triste mortal que le doy al pedal lo que puedo (y cada vez un poco menos, porque encima me ha empezado a doler la rodilla izquierda, molestia de la cual casi me había olvidado porque sólo suele asomar cuando quemo demasiado neumático). Compruebo que sólo soy capaz de adelantar a alguna que otra zagalica de las que habían salido antes. Obviamente las saludo y animo. Con alguna incluso cruzo unas palabricas sobre la ventisca, que parece que se ceba más con nosotros, los más débiles, los últimos de la carrera.

Creo que en la tercera vuelta, es cuando me veo mejor y aprieto el culico. Ya no me adelanta nadie descosiéndome las costuras del mono y eso alivia mi amor propio. Consigo mejor cadencia y desarrollo no ya solo con viento a favor, sino que pruebo contra él, y también parece que voy. Es más. En esta última vuelta y en el camino de regreso a Arenales doy cuenta de tres o cuatro tris a los que siempre había tenido bastante lejos por delante. Antes de terminar, en la última subida, ya en Arenales, incluso alcanzo a Jesús. Había hecho mejor natación que yo y luego hemos debido ir siempre con la misma distancia en bici. Creo que es entonces cuando me doy cuenta de que el Medio Ironman empieza de verdad para mí, porque maldita la gana que tengo de ponerme a correr veintiún kilómetros ahora.

Transición tranquila. No hay prisas. Miro el reloj al abandonar los boxes. Llevo ya 4h13. Han terminado los tres o cuatro primeros. Creo que lamento no haber entrenado un poco más. Ahora pagaré mi pereza con sufrimiento. Vuelvo a alcanzar a Jesús que se me había escapado en la transición, y subimos de cháchara el primer tramo de escalones (andando, por supuesto). Me anima un poco comprobar que no soy el único perjudicado que es incapaz de subir corriendo. Pero con los que coincido en esta primera subida ya están en su segunda y/o tercera. Me da por pensar que si ellos, que me llevan entre media hora y una hora van así, ¿cómo pasaré yo por allí en las siguientes vueltas?...

Respuesta: cada vez más jodidamente jodido.

Aunque el recorrido es duro, reconforta ver gente y cruzarte con compañeros, en los que encontrar el aliento y el resuello que se echan tanto de menos como un buen colchón. Veo a Ramón e imagino que me debe llevar un mundo. Jesús se ha quedado atrás. Bastantes caras me son conocidas y siento envidia sana cuando yo tengo aún que seguir deambulando vuelta tras vuelta y ellos enfilan, triunfalmente, la meta.

Me animo visualizando el momento en que sea yo el que obtenga esa recompensa. Seguro que por entonces ya quedará bastante menos gente en el circuito, pero en los avituallamientos siguen estando todos los chavales con síndrome de Down con las mismas ganas y entusiasmo del principio.

Me faltan las fuerzas pero no las ganas. En todas las cuestas, sin excepción, cuando pican hacia arriba tengo que andar, pero cuando la pendiente es favorable parezco uno de los elegidos...

¡ÚLTIMA VUELTA! ¡última subida al monte calvario! ¡última gomita!... comienzo a celebrarlo a falta de más de un kilómetro. Ya casi no hay nadie en el paseo. Seguro que el arroz lo tengo frío en el plato. No soy de llanto fácil, pero si de efusión, de gritar, de saltar... El viento es más fuerte. Pero el saludo de el hijo del viento antes de meta y el beso de mi media mandarina me endulzan aún más el sabor de la gloria.

SEIS HORAS VEINTITRÉS. ¿Qué más da el tiempo? ¡SOY FINISHER!... Me miro para ver qué parte de mi es ahora de hierro, ¿de cintura para arriba o para abajo?. Supongo que mi cabeza, que es la que me ha mantenido en pie, aunque siempre la he tenido bastante dura en todos los aspectos.

En fin, ¿qué más os puedo contar? Si tú también eres FINISHER no hace falta que te explique nada, porque no es fácil describirlo con palabras. Es algo que va por dentro. Es la culminación de un cúmulo de trabajo, dedicación, empeño, sueño... Si no lo eres, no lo vas a entender hasta que lo compruebes por tí mismo.

NOTA DEL AUTOR: Prometo fotos, en la tercera y última parte, que estoy reservando para contar las secuelas del medio hombre de hierro que estoy hecho, aunque hasta el momento, y para mi sorpresa, he de decir que estoy ahora mejor que la semana pasada. ¿Será porque sigo de subidón pensando en la prueba del próximo sábado? ¡Si, hijo, si! Tercer reto en tercer fin de semana, aunque este bastante más asequible: el TRIATLON NACIONAL de Fuente Alamo. ¡A ver si le mojo la oreja a Gómez Noya!

DICES TÚ DE FINISHER....

2009-04-27T22:26:00.000-07:00

Es curioso. No tengo aún hijos y ya tengo "material" del bueno para contar a los nietos: hice la mili en su día y, a partir del domingo 26 de abril de 2009, soy Finisher.

Me miro al espejo intentando buscar alguna diferencia, pero todo sigue ahí, más o menos en su sitio. Lo mismo con algún gramo de menos (serán los gramos de fuerza que me dejé para terminar los 113 de Arenales), y con un marcado tostado-rojizo en la zona de los hombros, fruto de haber olvidado aplicarme debidamente la protección solar, pero básicamente sigo siendo el mismo.

Lo realmente distinto lo veo dentro. Me siento un poco James Brown: Aifilgud -que decía el amigo Marrón-. Creo que me veo y aún no me lo creo. ¿Lo he soñado o después de todo no me ha costado tanto? Porque resulta que para ser el comienzo de una nueva era en mi vida (día 1 "d.E" -después de Elche-) no me he quedado tan tirado como en eventos pretéritos... supongo que será porque aún me dura el subidón y la adrenalina me está manteniendo a flote. De lo contrario, en serio lo digo, no me lo explico.

Y hablando de explicar... Es extraño, pero con lo fácil que tengo yo esto de desembuchar pensamientos y desparramarlos sobre el papel (aunque sea virtual), ahora resulta que no sé por donde empezar. Supongo que sería demasiado básico quedarme en lo acontecido en el día "E". Si algo he aprendido con esta experiencia (además de que es posible seguir moviendo las piernas aunque creas que no te queden fuerzas para más), es que la forja del Finisher comienza en el preciso momento en que uno se cree capaz de ello. Ya sé que puede parecer algo así como empezar la casa por el tejado, pero yo lo veo fundamental: el coco (en esta comparativa, claramente, hace el tejado, claramente), es la primera parte de tu cuerpo que será Finisher. Y del mismo modo será siempre la primera parte de tí que conseguirá aquello que más desees.

Pero bueno, a lo que voy, que soy FINISHER y no un famoso escritor de best-seller de auto ayuda... Decía que es importante creerse capaz de lo que uno se propone. El reto comienza cuando uno se pregunta "¿por qué no?". Si tú eres de los que tan sólo se pregunta "¿por qué? (y no te digo nada si encima te fustigas cuestionándote ¿para qué?), apaga y vámonos, porque entonces no serás capaz nunca de descubrir tu límite o de ampliar tus horizontes en esta vida.... Y si yo he estado seguro de algo desde el principio, es de que quería probar este sabor.

Eso sí, una cosa te digo (a tí que aún me ves como un bicho de otro planeta, o como una especie de pirado que se lanza a aventuras sin sentido, porque si eres finisher, maratoniano o alguna "burrada" de mayor empaque), tampoco creas que se consigue superar la línea de meta sólo con meditación tántrica. Importante no olvidar que el camino hacia el "olimpo Finisher" no es un camino de rosas, pues hay que vérselas con las espinas del entrenamiento. Luego ya unos entrenarán más que lo hacemos otros (y eso metido en la olla con otro poco de la genética de cada cual dará la impepinable clasificación final, hora arriba, hora abajo). ¿Capichi?

De broma yo siempre digo que tenemos más mérito los que tardamos más (6h23 en esta mi primera vez), pues sufrimos durante más tiempo el día de la prueba... Pero ya sé que lo hemos sufrido menos entrenando. Al final hasta el sufrimiento es lógico y equitativo. ¿Será eso lo que hace de la casta y orgullo de triatleta una especie única y perfectamente diferenciada?...

Ya os digo yo que aún no he bajado de las nubes (o de las ramas, segúnse mire), porque llevo una parrafada y lo único que he dicho es mi tiempo en meta, algo que perfectamente podriáis haber visto vosotros hojeando la clasificación final (empezando, por supuesto, por la parte de abajo).

LICENCIA DE AUTOR: Os prometo una crónica de mi sufrimiento pormenorizada en una próxima entrada. Cosas del directo de la vida (no hay más remedio que trabajar).

1/2 IM - E

2009-04-23T09:51:00.000-07:00

Uno, que es concienzudo donde los haya, y a falta de un entrenamiento medianamente decente que llevarse a las piernas, anda a vueltas con las matemáticas, intentando buscar la fórmula magistral que me permita convertirme, no ya en Premio Nobel de la aborrecida ciencia, sino en todo un Finisher o Semi hombre de hierro.

Porque, 1/2 IM - E, para los no iniciados, no es ninguna ecuación, tan sólo un sueño, el medio ironman de Elche, un gran paso hacia delante de este aventurero soñador -otros me definen como loco de remate o desasistido por la razón-.

- ¡Si, si, si, Elche ya está aquí! -gritan enfervorecidas mis descontroladas neuronas, hasta el culo de vitargo que están las pobres.

Sospechosamente me digo, que tratándose de lo que se trata, aún no se han apoderado de mí los nervios, a pesar de que ya ando con la cuenta atrás, arrancando hojas del calendario como el que arranca ajos. ¿Será eso buena señal o la premonición de una gran cagada deportiva?

Ilusión no me falta. Veremos lo que pasa. Yo pondré toda la carne en el asador para mi bautizo en la media distancia triatléticamente hablando, porque padrinos sé que no me van a faltar (por cierto, confío en que no os aburráis mucho en la línea de meta esperando mi llegada triunfal).

En fin, comprenderéis que acorte el discurso por esta vez. Y es que me he propuesto evitar cualquier actividad que me desgaste más de lo necesario.

Señores y señoras, vayan engrasando esas bielas que el juego va a empezar....

NOTA DE AGRADECIMIENTO Y REAFIANZAMIENTO ESPIRITUAL DEL AUTOR:
De paseo por la red, procurando templar un poco los nervios, me topo con la definición de triatlón que pone el wikipedia que todo lo sabe. ¡¡Gratia plena al wikipedia!! ¡¡Gud seif de güikipedia!!... Ha sido toda una revelación que recibo con inusitada alegría. Transcribo con la literalidad necesaria:

El Triatlón es un deporte individual y de resistencia, que reúne tres disciplinas deportivas: Natación, ciclismo y TROTE....

Si señor, por fin corroboro que mis cochambrosos finales a pie, desprovistos del menor atisbo de fuerza muscular están perfectamente integrados en la definición de la actividad triatlética. Nada de "carrera a pie"... no señor: ¡TROTE!... De mi cosecha podría añadir lo de "cochinero", pero por respeto al noble porte de ese animalillo y sus preciados jamonzacos, dejémoslo estar, con trote sobra, ¡olé!

Si no os lo creéis poned "triatlón" en el buscador de guguel y pinchad en el enlace de la "güiski"pedia... (lo mismo es que quien lo escribió iba fino del susodicho brebaje).

Cómo tener dos ....ones como huevos de avestruz y no perecer en el intento

2009-04-18T02:58:00.000-07:00

¡Oé,oé,oé,oé,oéeeee,oéeeeee...!
Resuenan cánticos de guerra (deportiva) en mi cabeza. Y no ha sido porque me haya endiñado más de 40 cervezas hoy, y creo que tendré que expulsarlas fuera de mí...(dixerunt los toreros muertos)

OE,OE,OE,OE.... estas dos jodidas vocales no me dejan dormir, OE,OE,OE,OE.... resulta que si las ves como iniciales todo empieza a tener sentido: "O" de Orihuela y "E" de Elche... Ya sé que ha terminado la Semana Santa; de hecho estamos finiquitando la Semana de las Fiestas de Primavera (esta noche es el Entierro... de la Sardina), pero para mí mañana empieza una auténtica "semana de pasión". En realidad serán 8 días, ¡fantásticos!, como los del Cortinglés, de domingo a domingo, del sprint de Orihuela al medio ironman de Elche. Y si salgo vivo del intento, y aún me queda un soplo de vida, también estoy inscrito en Fuente Alamo.

¡Lo que yo te decía! ¡Que hay que tener los ...ones bien puestos y grandes! ¡Como huevos de avestruz!

¡Santo Jesús milagroso de la Misericordia eterna, verdadera y refulgente! ¿alguien conoce a un santo o santa que pueda obrar el prodigio en mi? Me han dicho de todo, mayormente que si estoy loco o agilipollaico, pero no es plan, hablando de avestruces, de adoptar la conocida táctica de la referida ave del orden de las Estrucioniformes, consistente en esconder la cabeza, obviando posibles riesgos y/o problemas.

Uno, aun a riesgo de ponerse ictérico perdido (no confundir con "histérico", ¡que sigo controlando la cosa gramatical a pesar del runrún gástrico en forma de revoloteo de mariposones que pululan por todas mis tripas y me las vienen removiendo sin piedad!), así en plan Simpson, es consecuente consigo mismo y presta todos los sentidos a su espíritu para conseguir un sueño de los que quita el sueño: ser FINISHER (o 1/2 Finisher al menos).

Y si tengo que encomendarme a la estrella de Orión, o a la Estrella de Levante mismamente, pues me encomiendo, ¡que no quisiera cometer sacrilegio! Porque sería muy fuerte tener que darse a la birra, y hacerlo poniéndole los cuernos a nuestros quinticos de la Estrella, por una americana, ¡más estilizada, sí!, pero ¡QUÉ LIMONES! ¡si es la que beben en los Simpson!

Señores, empieza la cuenta atrás: OE,OE,OE...

PD: Por cierto, ¿habéis visto los limones que tengo? ¡Si, claro, yo hablaba de limONES! ¡son como huevos de avestruz!

Como un triatleta con ruedas nuevas

2009-04-09T02:17:00.000-07:00

Que me perdone la sabiduría popular por la adaptación no autorizada. Confío en que no se personen fuerzas de la autoridad competente (o incompetente, según se mire), el cobrador de la SGAE -que es como el hombre del saco en moderno- o una corte celestial de angelotes de la RAE para poner las cosas en su sitio. Siempre puedo decir que soy un artista y que estoy en plena labor creativa, versionando tradición para adaptarla a este mundillo nuestro de neopreno, licra y depilaciones cuasi integrales por el viejo sistema francés de la guillotina adaptada por el señor Yilet.

Si, estoy tan contento e ilusionado, como el famoso niño y sus no menos conocidos zapatos nuevos. Por más que las ruedas que me he agenciado sean de segunda mano y no aparezcan ya casi en ningún catálogo de productos "in" para el oficio pedalístico.

Yo es que soy de fácil conformar. Cosas de la magistral educación que recibí y del recorte presupuestario que se me aplicó desde siempre para las cosas de la juguesca. De hecho se me caería el alma al suelo y la tendría que recoger a paletadas si se me pasara por la cabeza dedicarle a la cosa del "tuneo" triatleta una cantidad excesiva de pecunio. La vocecilla encargada de la conciencia tesorera de mi cerebro sólo admite gastos debidamente justificados, y dado que adquirir unas ruedas nuevas no es capricho banal, sino necesidad -derivada de la imposibilidad de ajustar un casete de piñones adecuado a la exigencias de los alrededores orogénicos de Zarauz-, ¡no pasa ná!...

No obstante, que me conforme con poco no quiere decir que no aspire a más. Tanto es así que ya estoy casi en la rampa de lanzamiento... El referido disloque comenzara con el Triatlón de larga distancia de Elche en poco más de quince días. Continuará en Fuente Alamo la semana siguiente con la vigésima edición de uno de los Triatlones Nacionales de más arraigo y, acabará, si antes no se desparrama en demasía la coyunda muscular, a mediados de junio, con otra prueba no menos tradicional y espectacular: el Doble Olímpico de Zarauz.

La primera prueba, pura demostración de reflejos, ya la he superado. Se trataba de estar alerta para conseguir plaza. Y he conseguido un pleno impresionante: tres de tres. Ahora lo único que espero es lograr otro pleno finalizando las tres. Para eso, necesitaré convertirme en una especie de Anakin Skywalker, a ver si con los ánimos de los míos y un poco de entrenamiento consigo el efecto "Darveider", es decir, que la fuerza me acompañe.

Ya sólo queda una cosa. Seguramente la estáis esperando con avidez. Lo entiendo. Y en breve la subiré: una foto de las ruedas. Siento decepcionaros. Lo mismo estábais pensando en una foto, si, pero de mis piernas depiladas. Y no, creo que el reto es terminar todo lo dicho con la compañía capilar de siempre, demostrando que el hombre y el oso, cuando más peludo, más hermoso.

Nota disculpatoria : por cierto, lamento la enconada manía de dirigirme en plural a mis lectores, cuando sé de buena tinta que sólo tengo un fiel Sancho Panza virtual.

XV "duatSOL" de FUENTE ALAMO

2009-03-19T03:33:00.000-07:00

¡Mis ocurrencias y yo!... DuatSOL, ja,ja... ¡que gran portento de la asociación de ideas que estoy hecho!... De asociación de ideas y de asociación de penas y arrastres: bastaba con verme en los últimos kilómetros de Fuente Alamo, y en esa especie de última transición en la que casi me hubiera dado tiempo a tomarme un aperitivo...

Pero a lo que vamos, que hoy no me apetece contar mis penas, que son muy de andar por casa y seguro que os fatigan más que pegaros una corrida de 7 kms. bajo el sol de Fuente Alamo, una tarde de ese agonizante invierno que está a punto de dejarle su puesto a la primavera. ¡Y mira que yo me esfuerzo!... Sigo los consejos de grandes gurús del éxito, que insisten en que hay que visualizar y visualizar lo que se quiere, pero por mucho que me veo entrando vencedor en línea de meta, entro más derrotado que el mariquitón de Boabdil (y eso que al principio llevaba detrás a mi amigo Andrés vestidico de enfermera -véase foto-).

Pero nada, como me voy de puente, voy a lo fácil, y rellenaré esta entrada subiendo la crónica que ya he hecho para la prensa (de momento sólo nos hace caso La Opinión -lo podréis leer el sábado en el suplemento "Juego Limpio"-), y que también podréis leer en la web de trimurcia.

En fin, ahí queda eso:

CRÓNICA XV DUATLON FUENTE ALAMO
Guevara y Vodickova no dan tregua

En la calurosa tarde del sábado 14 de marzo, organizada por el Ayuntamiento de Fuente Alamo, y con la presencia de 300 triatletas, se disputó la XV edición de su tradicional Duatlón, 3ª prueba puntuable para el circuito regional, además de ser Campeonato regional de Duatlón para policías y bomberos y la final del campeonato regional de deporte escolar.

Los hombres del Tragamillas se mostraron decididos a romper la carrera desde el inicio. Así, Raúl Guevara y Juan Emilio Miras lideraban los 7 kms a pie, por delante del almeriense José Mª Pérez, Bart Jaeken (Aguilas), los cartageneros José Costal y Francisco Pedrero y Pedro Alfocea (Caravaca), vencedor del campeonato de policías y bomberos.

Guevara se quedaría sólo al comienzo de los 30 kms. del recorrido ciclista, que transcurrían por el clásico circuito de los alrededores de la localidad con la inevitable compañía del viento. Pero la carrera recuperaría la emoción gracias al alicantino Rubén Galvañ (Crevillente), experimentado ciclista que, a pesar de haberse dejado casi un minuto y medio en el primer sector, consiguió completar una espectacular remontada, hasta ponerse a rueda del líder en los últimos kilómetros de bici.

Pero Raúl Guevara volvió a poner las cosas en su sitio después de la última transición, demostrando su gran estado de forma en la carrera a pie consiguiendo adjudicarse una merecida y clara victoria.

A Rubén Galvañ le quedó el consuelo de la segunda plaza, gracias a la ventaja conseguida en la bici, a pesar del empuje de Juan Emilio Miras, tercer clasificado al final.

En la prueba femenina, la checa Radka Vodickova, el “ciclón verde”, volvió a exhibirse como hiciera en Caravaca la semana anterior, y se mostró implacable desde el inicio. Las otras dos plazas de honor se las disputaban la lorquina Carmina Jiménez (Eliocroca) y Raquel Miras (Tragamillas). Y aunque el duelo entre ambas comenzó igualado, la pequeña de los Miras consiguió una ligera ventaja a pie que, ya en el segundo sector, Carmina neutralizó y volteó a su favor para acabar segunda.

La localidad ya está preparándose ya para su famoso triatlón, de renombre internacional, y que tendrá lugar el próximo 2 de mayo.

CLASIFICACIONES

Categoría Absoluta Masculina
1 – Raúl Guevara (Tragamillas) 1h20’27
2 - Rubén Galvañ (Crevillente) 1h21’15
3 – Juan Emilio Miras (Tragamillas) 1h22’13
4 – José Mª Pérez (Almería) 1h22’27
5 – Bart Jaeken (Aguilas) 1h22’32

Categoría Absoluta Femenina
"la checa de verde"

1 - Radka Vodickova (C.N.Reus) 1h30’58
2 - Carmina Jiménez (Eliocroca) 1h35’05
3 – Raquel Miras Costa (Tragamillas) 1h37’04
4 – Trinidad Ruiz (Tragamillas) 1h39’59
5 – Annika Asselman (Aguilas) 1h44’01

Policía y bomberos Masculina
1 – Pedro Alfocea Medina (Caravaca)

Policía y bomberos Femenina
1 – María Pina Garijo (Tragamillas)

ÉXITO EN LA FINAL D LOS JUEGOS ESCOLARES

Si por algo destacó el XV Duatlón de Fuente Alamo, fue por la extraordinaria participación en la final del Campeonato Regional Escolar en categorías alevines, benjamines, infantil y cadete (casi 120 niños y niñas llegados de toda la Región). Siempre es una satisfacción hablar del deporte escolar, tanto más cuando la participación es tan destacada y nos llena de optimismo e ilusión. Es mucho el esfuerzo, no ya sólo de los niños y niñas que se atreven con esta dura y esforzada modalidad deportiva, sino también de todos aquellos que aportan su granito de arena desde los organismos oficiales (Federación, Comunidad Autónoma, Ayuntamientos) y desde los clubes y colegios para forjar una cantera e impulsar ese espíritu de sacrificio desde tan tierna edad..

¡Enhorabuena a todos! Porque, con independencia del puesto en la clasificación final, a estas edades es importante crear la conciencia de que lo importante es participar y vivir el deporte desde dentro, con los amigos y compañeros. Como una pequeña familia que es lo que somos todos los que participamos con asiduidad en este o cualquier otro deporte.

Post-scriptum
La revelación corrió a cargo de la escuela de Duatlón del club A.D.Rumbo Fijo (Cieza), recién creada con alumnos del Colegio Antonio Buitrago de Cieza, que fue el centro con mayor número de participantes, cosechando las victorias en categoría Alevín Femenino y Benjamín masculino.

Podéis leer algo más de la segunda fase del proyecto solidario de nuestra A.D.Rumbo Fijo en el blog: ciezatriatlon.blogspot.com