El día que conocí a Safire

Cuando Safire, con su despampanante traje azul y su cuerpo de escándalo, se ha presentado, apenas ha tardado en convertirse en el único centro de atención. Aunque no tiene las curvas embriagadoras de otras, su tacto y su aroma son casi tan irresistibles como su misma presencia.

No ha venido sola. Se hace acompañar por su amigo, el de las eses. Pero él no está a la altura. Ella es única, exquisita, especial, extraordinaria... ¿ya he dicho que nos cautiva a todos con sus ojos del color del cristal azul, el mismo que cuentan las leyendas de tantos y tan inmesos oceános?

Apenas opone resistencia. Desde el mismo momento que se ha plantado encima de la mesa es consciente de que acabará dándonoslo todo, y de que seremos nosotros, los cinco magníficos que hemos cumplido fieles a nuestra cita, los que terminaremos despojándola de toda esencia hasta dejarla completamente desnuda. Nos va a hacer gozar como ninguna otra, con su baile de mano en mano, de regazo en regazo, pues ninguno de nosotros ha perdido en su turno la ocasión de manosearla. A ella no parece importarle. Conforme pasa la tarde ha ido perdiendo esa tibieza natural (aunque si se lo hubiera contado a mi abuela, la buena mujer la hubiera tildado más bien de fresca). Yo hasta creo haberla visto sonreir. Una media sonrisa áspera, como de limón.

Safire no es de aquí. Es una de esas tunantas llegadas de allende nuestras fronteras en busca de una mejor vida, o de bocas que complacer. Su sino es buscarle la ruina a más de uno, haciéndolos enloquecer. No hay color con las de aquí. Bueno si, uno, ¡el azul!

Cuentan que tiene una hermana de tez blanca. Pero no te hace despedir ese brillo cuando te arrimas a ella. La diosa entre las diosas viste de azul.

Cuando me la presentaron por primera vez su compañero era rubio, vikingo, de las tierras del norte. Mucho más refinado aunque no silbara para pronunciar su nombre... ¿una historia de amor apasionado?.... ¡no! sencillamente una sobremesa a base de gintonic de Bombay Saphire, el de la botella azul, con tónica Schweppes (en lugar de Nordic, que le pega más), y su rodajica de limón. ¿Quién se puede resistir?

Como decía en mi anterior entrada: ¡hay que ver cómo pasa el tiempo! Un 12 de enero, en plenas rebajas, y nosotros, los cinco magníficos (Stani, Garban, Paco, Juan y un servidor) tras la aplazada comida-merienda de Navidad, hidratándonos con una buena mano de gintonics. Ha sido casi un medio iron man -seis horas- en torno a la mesa, aguantando de forma estoica, como campeones, que es lo que somos todos, con independencia de las horas de entrenamiento. Una mano de donpedritos para nosotros es como un duatlón sprint. Que tiemble Zarautz, que van los chicos "Sapphire".